LES CYGNES

Un pécheur a détruit l'espoir de la couvée;

Les roseaux la cachaient, mais rien ne l'a sauvée.

Deux petits emplumés tentaient le vol joyeux,

La flèche du chasseur les a percés tous deux.

Le fleuve a retenti des plaintes maternelies.

Et pourtant sur l'eau bleue et dans les fleurs nouvelles

Nous vivons, attendant le chasseur incertain.

Dont la flèche est pour nous, et l'ordre du destin.