ON SE SERT DES CRAPOU ILLOTS BOCHES

•originaire du Lyonnais, mais au geste prompt, se saisit de deux crapouillots boches.

Ils sont à l'entrée d'une sape, entrée bétonnée, ces messieurs étant passés maîtres dans l'art, de se casemater.

Or, la sape a deux issues.

Par l'autre s'esquivent les troglodytes, qui ont emporté des « pétards » (l) et les lancent sur nos poilus.

Il faut les calmer.

Gauliard songe à utiliser les crapouillots. Mais comment?

Une caisse d'amorces de fulminate est à proximité. Peuvent-elles armer les bombes ? Son caporal lui dit :

— J'ai fait un stage aux bombardiers.

Ces instruments-là, çà me connaît.

Il prend une bombe, dévisse la fusée : l'amorce va parfaitement.

Plus de difficultés.

(i) Sorte de grenades â manche.

aUELCLUES HÉROJ IO

Le caporal amorce les bombes et le sergent pointe et tire la ficelle.

Les Boches n'ont plus qu'à faire « kamarade », non sans qu'une douzaine soient restés sur le carreau.

On rend les Honneurs

e 16 avril 19 17, en avant de la ferme 1 du Choléra.

Il est 6h 20.

Le 15 Ie régiment s'est élancé à 6 heures à l'assaut de la première ligne boche. En six minutes elle a été enlevée.

Maintenant, les compagnies des deux premiers bataillons s'avancent en ligne déployée vers la deuxième position.

Par bonds, sur la plaine grise bouleversée, les vagues de tirailleurs progressent.

— Couchez-vous !... Debout!... En avant!

Sous le ciel blafard, dans la brume violacée qui enveloppe la plaine, déjà on distingue les piquets de fer tordus autour des-

quels s'enroulent les fils barbelés du réseau boche haché par notre tir de préparation.

Soudain, des éclatements craquent autour de nos poilus; des éclairs fauves jaillissent; la terre vole dans des tourbillons de fumée noire ; les éclats de ferraille sifflent de toutes parts et viennent avec un bruit mat se planter autour des hommes qui — allongés — attendent, le cœur serré d'angoisse.

Il faut s'arrêter.

Impossible de franchir cette muraille assourdissante de feu et d'acier. On entend les gémissements des blessés, leurs appels, leurs « han ! » lamentables.

Le sang bat aux tempes.

Malgré la fraîcheur de ce petit jour sans soleil, « il fait chaud ».

Mais qui vient ainsi sur la plaine ? Quelle est cette haute stature sombre qui, d'un pas tranquille, s'avance dans le brouillard ?

Un frisson court à travers la ligne.

— Le colonel !