LE DOIGT DE LA FEMME

Cette humble main ignorante, Guide de l’homme incertain, Qu'on voit trembler, transparente, Sur la lampe du destin.

Oh! dans ton apothéose,

Femme, ange aux regards baissés, La beauté, c’est peu de chose,

La grâce n’est pas assez.

I] faut aimer. Tout soupire, L'onde, la fleur, l’alcyon :

La grâce n’est qu’un sourire,

La beauté n’est qu’un rayon.

Dieu qui veut qu'Eve se dresse Sur notre rude chemin,

Fit pour l'amcur la caresse,

Pour la caresse ta main.

Dieu, lorsque ce doigt qu'on aime Sur l'argile fut conquis, S'applaudit, car le suprême

Est fier de créer l’exquis.

Ayant fait ce doigt sublime, Dieu dit aux anges: Voilà!

Puis s'endormit dans l’abîme ; Le diable alors se réveilla.

Dans l'ombre où Dieu se repose, Il vint, noir sur l'orient

Et tout au bout du doigt rose Mit un ongle en souriant.