SULLY PRUD'HOMME

ÉB'CYONE

Sans bruit, sous le miroir des lacs profonds et calmes. Le cygne, chasse l’onde avec ses larmes palmes. Et glisse. Le duvet de ses flancs est pareil

À «les neiges d'avril qui croulent au soleil ;

Mais ferme, et d’un blanc mât vibrant dans le zéphire Sa grande aile l’entraîne ainsi qu’un long navire. Il dresse son beau col au-dessus des roseaux,

Le plonge, le promène, allongé sur les eaux,

Le courbe gracieux comme un profil d’acanthe

Et cache son bec noir dans sa gorge éclatante. Tantôt le long des pins, séjour d'ombre et de paix, Il serpente, et laissant les herbages épais

Traïîner, derrière lui, comme une chevelure,

Il va d’une tardive et languissante allure.

La grotte où le poète écoute ce qu’il sent,

Et la source qui pleure un éternel absent

Lui plaisent, il y rode ; une feuille de saule

En silence tombée effleure son épaule.

Tantôt, il pousse au large, et loin du bois obscur, Superbe, gouvernant du côté de l’azur,

Il choisit, pour fêter sa blancheur qu'il admire,

La place éblouissante où le soleil se inire.

Puis, quand les bords de l’eau ne se distinguent plus, A l'heure où tout forme un spectre confus,

Ou l'horizon brunit rayé d’un long trait rouge, Alors que pas un jonc, pas un glaieul ne bouge, Que les reinettes font. dans l'air serein leur bruit, Et que la luciole au clair de lune luit,

L'oiseau, dans le lac sombre où sous lui se reflète La splendeur d’une nuit lactée et violette

Comme un vase d'argent parmi les diamants, Dort, la tête sous l’aile, entre deux firmaments,