VERE NOVO

Comme le matin rit sur les fleurs en pleurs ;

Oh! les charmants petits amoureux qu'ont les fleurs ! Ce n’est dans les jasmins, ce n’est dans les pervenches, Qu'un éblouissement de folles ailes blanches !

Qui vont, viennent, s’en vont, reviennent, se fermant, Se rouvrant dans un vaste et doux frémissement.

O printemps ! Quand on songe à toutes les missives Qui des amants rêveurs vont aux belles pensives,

À ces coeurs confiés au pavier, à ce tas

De lettres que le feutre écrit au taffetas,

Aux messages d'amours, d'ivresse et de délire

Qu'on reçoit en avril, et qu'en mai l’on déchire,

On croit voir s'envoler, au gré du vent joyeux

Dans les prés, dans les bois, sur les eaux, dans les cieux, Et rôder en tous lieux, chercliant partout une âme,

Et courir à la fleur en sortant de la femme,

Les petits morceaux blancs, chassés en tourbillons,

De tous les billets doux, devenus papillons,