POUR LE DIMANCHE DE LA QUINQUAGESIME

Contre la danse.

Sr l'air : Dieu seul adore.

Fuxessre danse, Qui séduis le cœur des humains ; Quoique innocente en apparence, Toujours tu fis trembler les saints,

Funeste danse.

Tout !: funeste, Dans ces trop dangereux séjours; La voix, le son, l’œil et le geste, Le luxe, et mille vains atours.

Tout est funeste,

Tout s’y profane, 26; L’ame, le corps et tous les sens ; La loi sainte qui la condamne, Sans excepter les sacremens, Tout s’y profane.

Funeste danse, Triste tombeau de la pudeur, Fatal écueil de l’innocence, Le démon seul est ton auteur, Funeste danse.

O cercle impie !

Ton centre affreux est le démon ; Ton circuit, sa compagnie ;

Ld

Et le lieu du bal, sa maison, O cercle impie |

O qu’il en coûte, De suivre de si vains abus!

Pour un vil plaisir qu’on ÿ goûte, On y perd, hélas ! les vertus ;

O qu’il en coûte!

D'’affreux supplices Puniront vos fausses douceurs :

Autant vous goûtez de délices, Autant souffrirez-vous, danseurs,

D'’affreux supplices.

C’est la tristesse | Qui fait le partage des saints:

Mais elle enfante l’allégresse ; Au lieu que la fin des méchans, C’est la tristesse.