LIVRE II. 40o

S9. — L'hiver.

Arbres dépouillés de verdure,

Malheureux cadavres * des boîs, Que devient aujourd'hui celte riche parure

Dont je fus charmé tant de (pis?

Je cherche vainement dans cette triste plaine Les oiseaux, les zéphyrs, les rui^^seaux argentés; Les oiseaux sont sans voix, les zéphyrs sans haleine,

£t les ruisseaux dans leur cours arrêtés. Les Aquilons ' fougueux régnent seuls sur la terre,

Et mille horribles sifflements

Sont les trompettes de la guerre Que leur fureur déclare à tous les éléments*.

J.-B. Roxjsssàv.