SUR UN TABLEAU D'ANTIGNA
Jeune Bretonne aux blonds cheveux Ramassés dans sa coiffe blanche, Au coude ayant troué sa manche, Le front uni, vierge d'aveux ; La brassière en rouge futaine, L'esprit s'ouvrant, l'œil bien ouvert, Remplit sa cruche de grès vert A la fontaine.
La saison, comme elle, est en fleurs; Des églantiers la simple rose Et sa joue innocente et rose Rayonnent de même couleur.
Oubliant que sa cruche est pleine, Elle écoute chanter longtemps Le moulin, son cœur, le printemps Et la fontaine.
Enfants, ne vous attardez pas Près de la source qui babille; On voit plus d'une jeune fille Y' glisser et faire un faux pas.
La route est souvent incertaine; Et Greuze ' vous dirait comment On revient parfois tristement De la fontaine !
Y rêver ainsi ne vaut rien.
Votre mère qui la ménage Attend d'autre eau pour son ménage.
Marchez droit et tenez-vous bien, Jusqu'à la vieillesse lointaine. . .
Pour qu'alors votre souvenir Sans remords puisse revenir A la fontaine!
Jules de Gères.
Dante, vieux Gibelin! quand je vois en passant Le plâtre blanc et mat de ce masque puissant Que l'art nous a laissé de ta divine tête, Je ne puis m'empêcher de frémir, ô poëte !
Tant la main du génie et celle du malheur Ont imprimé sur toi le sceau de la douleur. . Sous l'étroit chaperon qui presse tes oreilles, Est-ce le pli des ans ou le sillon des veilles Qui traverse ton front si laborieusement?
(1) Le tableau de la Cruche cassée.
Est-ce au champ de l'exil, dans l'avilissement,
Que ta bouche s'est close à force de maudire?
Ta dernière pensée est-elle en ce sourire
Que la mort sur ta lèvre a cloué de ses mains ?
Est-ce un ris de pitié pour les pauvres humains?
Ah! le mépris va bien à la bouche de Dante,
Car il reçut le jour dans une ville ardente,
Et le pavé natal fut un champ de graviers
Qui déchira longtemps la plante de ses pieds;
Dante vit, comme nous, les passions humaines
Rouler autour de lui leurs fortunes soudaines;
Il vit les citoyens s'égorger en plein jour,
Les partis écrasés renaître tour à tour ;
Il vit sur les bûchers s'allumer les victimes;
Il vit pendant trente ans passer des flots de crimes,
Et le mot de patrie, à tous les vents jeté,
Sans profit pour le peuple et pour la liberté.
Dante Alighieri, poëte de Florence,
Je comprends aujourd'hui ta mortelle souffrance;
Amant de Béatrix, à l'exil condamné,
Je comprends ton œil cave et ton front décharné,
Le dégoût qui te prit des choses de ce monde,
Ce mal de cœur sans fin, cette haine profonde,
Qui te faisant atroce en te fouettant l'humeur,
Inondèrent de bile et ta plume et ton cœur.
Aussi, d'après les mœurs de ta ville natale,
Artiste, tu peignis une toile fatale,
Et tu fis le tableau de sa perversité
Avec tant d'énergie et tant de vérité »
Que les petits enfants qui, le jour, dans Ravenne,
Te voyaient traverser quelque place lointaine,
Disaient en contemplant ton front livide et vert :
« Voilà, voilà celui qui revient de l'enfer ! »
Auguste Barbier.
286 LA BIAHCHE DE TROKKE
