LA FEUILLE

De ta tige détachée Pauvre feuille desséchée, Où vas- tu? Je n'en sais rien.

L'orage a frappé le chêne Qui seul était mon soutien.

De son inconstante haleine, Le zéphir ou l'aquilon Depuis ce jour me promène De la forêt à la plaine, De la montagne au vallon.

Je vais où le vent me mène, Sans me plaindre ni m'effrayer; Je vais où va toute chose, Où va la feuille de rose Et la feuille de laurier.

Antoine- Vincent AhNAUi/r.

Il n'est plus, ce robuste et jeune laboureur Qui, doté d'une force antique,

Des plus ardents chevaux maîtrisait la fureur, En dirigeant le char rustique.

Par un bruit imprévu ses chevaux effrayés

L'ont foulé sous leur pied rapide ; Son corps dams des sentiers trompeurs et mal frayés,

Tomba sous la roue homicide.

A la fleur de ses ans, par la mort arrêté,

Il dort sous la tombe jalouse, Avec les longs regrets de la jeune beauté

Qu'il crut s'attacher pour épouse.

Voilà le tertre vert, humble et froid monument,

Où reposent ses tristes restes ; C'est là qu'il attendra l'éternel jugement,

Caché sous ces gazons modestes.

Pour lui tout n'est plus qu'ombre , et sous le vieil ormeau

Où se rassemblait la jeunesse, On ne le verra plus des danses du hameau

Guider la bruyante allégresse.

Plus d'amours ! désormais ses yeux ne verront pas

Briller au ciel ces jours de fête, Où la vierge des champs pour orner ses appas

De bluets couronnait sa tête.

On ne le verra plus sous un soleil brûlant, Des vastes prés moissonner l'herbe,

Ou sous l'œil embrasé d'un ciel étincelant, D'un bras nerveux lier la gerbe.

On ne le verra plus conduire un char poudreux

Aux flancs du coteau difficile, Et, le fouet à la main, des chevaux vigoureux

Guider la vitesse indocile.

le roi d'tvetot. 137

Le voilà pour jamais dans la tombe endormi I Touchés d'un soin pieux et tendre,

En vain ses compagnons pleurant leur jeune ami, De larmes ont mouillé sa cendre.

Bientôt de leurs regrets, par le temps dispersés,

Fuira le décevant mensonge ; Ses jours de leur mémoire à la longue effacés, N'y seront plus que comme un songe.

Ah ! quand l'homme est plongé dans la nuit sans réveil Où tout court, et s'éclipse et tombe,

Il n'a plus pour amis que les feux du soleil, Qui, le soir, brillent sur sa tombe.

Ghénedollé.