LES BLUETS SONT BLEUS

Nous achèterons de bien belles choses En nous promenant le long des faubourgs.

Les bluets sont bleus, les roses sont roses.

Les bluets sont bleus, j'aime mes amours.

La Vierge Marie, auprès de mon poêle Est venue hier, en manteau brodé, Et m'a dit : Voici, caché sous mon voile, Le petit qu'un jour tu m'as demandé.

Courez à la ville, ayez de la toile, Achetez du fi], achetez un dé.

Bonne Vierge Marie, au coin de mon poêle, J'ai mis un berceau de rubans orné, Dieu me donnerait sa plus belle étoile , J'aime mieux l'enfant que tu m'as donné :

— Madame, que faire avec cette toile ?

— Faites un trousseau pour mon nouveau-né.

Les' bluets sont bleus, les roses sont roses; Les bluets sont bleus, j'aime mes amours.

Lavez cette toile ; où ? à la rivière :

Faites-en, sans rien gâter ni salir, Une belle jupe avec sa brassière, Que je veux broder et de fleurs emplir.

— L'enfant n'est plus là, madame, qu'en faire ?

— Faites-en un drap pour m'ensevelir.

Nous achèterons de bien belles choses 1

En nous promenant le long des faubourgs.

Les bluets sont bleus, les roses sont roses, Les bluets sont bleus, j'aime mes amours.

Victor Hugo.

Le» Misérables.

11 est nuit; la cabane est pauvre, mais bien close.

Le logis est plein d'ombre, et Ton sent quelque chose

Qui rayonne à travers le crépuscule obscur.

Des filets de pêcheur sont accrochés au mur.

Au fond,dansrencoignurp,où quelque humble vaisselle

Aux planches d'un bahut vaguement étincelle,

On distingue un grand lit aux longs rideaux tombants;

Tout près un matelas s'étend sur de vieux bancs,

Et cinq petits enfants, nid d'âmes, y sommeillent.

La haute cheminée, où quelques flammes veillent r

Rougit le plafond sombre, et, le front sur le lit,

Une femme, à genoux, prie et songe et pâlit.

C'est la mère, elle est seule. Et dehors, blanc d'écume,

Au ciel, aux vents, aux rocs, à la nuit, à la brume,

Le sinistre océan jette son noir sanglot.

L'homme est en mer ; depuis l'enfance matelot,

Il livre au hasard sombre une rude bataille.

Pluie ou bourrasque, il faut qu'il sorte, il faut qu'il aille,

Car les petits enfants ont faim. Il part le soir

Quand l'eau profonde monte aux marches du musoir.

Il gouverne à lui seul sa barque à quatre voiles.

La femme est au logis, cousant les vieilles toiles,

Remaillant les filets, préparant l'hameçon,

Surveillant l'âtre où bout la soupe de poisson,

Puis priant Dieu sitôt que les cinq enfants dorment.

Lui seul, battu des flots qui toujours se reforment,

Il s'en va dans l'abîme et s'en va dans la nuit.

Dur labeur ! tout est noir, tout est froid, rien ne luit.

Dans les brisants, parmi les lames en démence,

L'endroit bon à la pèche, et, sur la mer immense,

Le lieu mobile, obscur, capricieux, changeant,

Où se plaît le poisson aux nageoires d'argent,

Ce n'est qu'un point ; c'est grand deux fois comme la chambre ;

Or, la nuit, dans l'ondée et la brume, en décembre,

Pour rencontrer ce point sur le désert mouvant,

Gomme il faut calculer la marée et le vent!

Gomme il faut combiner sûrement les manœuvres!

Jeannie est bien plus triste encore. Son homme est seul Seul dans cette âpre nuit ! Seul sous ce noir linceul ! Pas d'aide. Ses enfants sont trop petits... mère ! Tudis : « S'ilsétaient grands! Leur père est seul ! » Chimère Plus tard, quand ils seront près du père et partis, Tu diras en pleurant : « Oh ! s'ils étaient petits ! »

Elle prend sa lanterne et sa cape : c'est l'heure D'aller voir s'il revient, si la mer est meilleure, S'il fait jour, si la flamme est au mât du signal. Allons ! et la voilà qui part. L'air matinal Ne souffle pas encore. Rien. Pas de ligne blanche Dans l'espace où le flot des ténèbres s'épanche.

Il pleut. Rien n'est plus noir que la pluie au matin On dirait que le jour tremble et doute, incertain, Et qu'ainsi que l'enfant, l'aube pleure de naître. Elle va. L'on ne voit luire aucune fenêtre.

Tout à coup, à ses yeux qui cherchent le chemin, Avec je ne sais quoi de lugubre et d'humain, Une sombre masure apparaît décrépite, Ni lumière, ni feu; la porte au vent palpite; Sur les murs vermoulus branle un toit hasardeux! La bise sur ce toit tord des chaumes hideux, Jaunes, sales, pareils aux grosses eaux d'un fleuve.

« Tiens, je ne pensais plus à cette pauvre veuve, Dit-elle; mon mari, l'autre jour, la trouva Malade et seule ; il faut voir comment elle va. »

Elle frappe à fa porte, elle écoute, personne Ne répond. Et Jeannie au vent de mer frissonne, a Malade! Et ses enfants! comme c'est mal nourri! Elle n'en a que deux, mais elle est sans mari ! » Puis elle frappe encore. «Hé! voisine! » Elle appelle. Et la maison se tait toujours. « Ah! Dieu! dit-elle, Gomme elle dort, qu'il faut l'appeler si longtemps! » La porte, cette fois, comme si, par instants, Les objets étaient pris d'une pitié suprême, Morne, tourna dans l'ombre et s'ouvrit d'elle-même.

Près du lit où gisait la mère de famille, Deux tout petits enfants, le garçon et la fille, Dans le même berceau souriaient endormis.

La mère, se sentant mourir, leur avait mis Sa mante sur les pieds et sur le corps sa robe,

Afin que dans cette ombre où la mort nous dérobe,

Ils ne sentissent plus la tiédeur qui décroît

Et pour qu'ils eussent chaud pendant qu'elle avait froid.

Qu'est-ce donc que Jeannie a fait chez cette morte ? Sous sa cape aux longs plis, qu'est-ce donc qu'elle emporte? Qu'est-ce donc que Jeannie emporte en s'en allant? Pourquoi son cœur bat-il? pourquoi son pas tremblant Se hâte-t-il ainsi? D'où vient qu'en la ruelle Elle court sans oser regarder derrière elle?

Qu'est-ce donc qu'elle cache avec un air troublé Dans l'ombre sur son lit? Qu'a-t-elle donc volé?

Quand elle fut rentrée au logis, la falaise Blanchissait ; près du lit, elle prit une chaise Et s'assit toute pâle; on eût dit qu'elle avait Un remords, et son front tomba sur le chevet, Et, par instants, à mots entrecoupés, sa bouche Parlait, tandis qu'au loin grondait la mer farouche.

« Mon pauvre homme ! Ah ! mon Dieu ! que va-t-il dire? Déjà tant de souci ! Qu'est-ce que j'ai fait là? Cinq enfants sur les bras ! le père qui travaille ! Il n'avait pas assez de peine; il faut que j'aille Lui donner celle-là de plus. C'est lui? Non.. Rien. J'ai mal fait. S'il me bat, je dirai : Tu fais bien. Est-ce lui? Non. Tant mieux. La porte bouge comme Sil'on entrait. Mais non ! Voilà-t-il pas, pauvre homme ! Que j'ai peur de le voir rentrer, moi, maintenant ! » Puis elle demeure, pensive et frissonnant, S'enfonçant par degrés dans son angoisse intime, Perdue en son souci comme dans un abîme, N'entendant même plus les bruits extérieurs,

Les cormorans qui vont comme de noirs crieurs, Et Tonde et la marée et le vent en colère.

La porte tout à coup s'ouvrit bruyante et claire, Et fit, dans la cabane, entrer un rayon blanc, Et le pécheur, traînant son filet ruisselant, Joyeux, parut au seuil et dit : « C'est la marine. »

« C'est toi! cria Jeannie ; et contre sa poitrine

Elle prit son mari, le serrant tendrement

Et lui baisa sa veste avec emportement,

Tandis que le marin disait : « Me voici, femme! »

Et montrait sur son front, qu'éclairait l'âtre en flamme

Son cœur bon et content que Jeannie éclairait.

« Je suis volé, dit-il, la mer, c'est la forêt. »

«Quel temps a-t-il fait? — Dur. — Et la pêche? — Mauvaise!

Mais vois-tu, je t'embrasse et me voilà bien aise.

Je n'ai rien pris du tout. J'ai troué mon filet.

Le diable était caché dans le vent, qui soufflait.

Quelle nuit! Un moment, dans tout ce tintamarre,

J'ai cru que le bateau se couchait, et l'amarre

A cassé. Qu'as-tu fait, toi, pendant ce temps-là? »

Jeannie eut un frisson dans l'ombre et se troubla.

« Moi? dit-elle. Ah ! mon Dieu, rien, comme à l'ordinaire,

J'ai cousu. J'écoutais la mer comme un tonnerre;

J'avais peur. — Oui, l'hiver est dur, mais c'est égal.»

Alors, tremblante ainsi que ceux qui font le mal,

Elle dit : « A propos, notre voisine est morte.

C'est hier qu'elle a dû mourir, enfin n'importe,

Dans la soirée après que vous fûtes partis.

Elle laisse ses deux enfants qui sont petits.

L'un s'appelle Guillaume et l'autre Madeleine;

L'un qui ne marche pas, l'autre qui parle à peine,

La pauvre bonne femme était dans le besoin. »

L'homme prit un air grave et jetant dans un coin Son bonnet de forçat mouillé parla tempête :

« Diable! diable! dit-il en se grattant la tète. Nous avions cinq enfants, cela va faire sept. Déjà dans la saison mauvaise, on se passait De souper quelquefois. Comment allons-nous faire ? Bah! tant pis! Ce n'est pas ma faute. C'est l'affaire Du bon Dieu. Ce sont là des accidents profonds. Pourquoi donc a-t-il pris leur mère à ces chiffons? C'est gros comme le poing. Ces choses-là sont rudes. Il faut, pour les comprendre, avoir fait ses études. Si petits ! on ne peut leur dire : Travaillez ! Femme, va les chercher. S'ils se sont réveillés, Us doivent avoir peur tout seuls avec la morte. C'est la mère, vois-tu, qui frappe à notre porte ; Ouvrons aux deux enfants. Nous les mêlerons tous : Cela nous grimpera le soir sur les genoux.

Us vivront, ils seront frère et sœur des cinq autres. Quand il verra qu'il faut nourrir avec les nôtres Cette petite fille et ce petit garçon, Le bon Dieu nous fera prendre plus de poisson. Moi, je boirai de l'eau, je ferai double tâche. C'est dit. Va les chercher. Mais qu'as-tu? ça te fâche? . D'ordinaire tu cours plus vite que cela. »

« Tiens ! dit-elle en ouvrant les rideaux, les voilà ! »

Victor Hugo.

Légende des siècle».

APBÈS LA BATAILLE. 23&