L'ENFANCE

L'enfant chantait : la mère au lit, exténuée, Agonisait, beau front dans l'ombre se penchant : La mort au-dessus d'elle errait dans la nuée ; Et j'écoutais ce râle et j'entendais ce chant.

L'enfant avait cinq ans, et près de la fenêtre, Ses rires et ses jeux faisaient un «harmant bruit, Et la mère, à côté de ce pauvre doux être Qui chantait tout le jour, toussait toute la nuit.

La mère alla dormir sous les dalles du cloître Et le petit enfant se remit à chanter ; La douleur est un fruit : Dieu ne le fait pas croître Sur la branche trop faible encor pour le porter.

Victor Hugo.

Contemplations.