PAR M. ANGELOT

L'homme, dans cette ville en chefs-d'œuvre féconde, Dès qu'il gratte le sol, en fait jaillir un monde. Devant ces hauts débris d'antiques monuments, Ces vieux sépulcres, veufs de leurs grands ossements. Ces arcs majestueux, dont l'âme désolée Admire en gémissant la splendeur mutilée; Ces bronzes, ces granits, ces marbres glorieux, Images de héros moins mortels que leurs dieux, Le présent disparait, le passé recommence. Et je vois, sous mes pieds, surgir le spectre immense De ce peuple oppresseur qui, par la gloire absous, Pesa sur cette terre et dort couché dessous.

Ces austères tableaux, ces éloquents vestiges D'un passé que l'histoire a semé de prodiges, De mille visions peuplent tous mes instants, Et mes vieux souvenirs font rebrousser le temps. Je poursuis, à travers ces masses colossales, Des consuls, des Césars, les pompes triomphales ; Je compte les drapeaux, les chars, les légions, Les trésors arrachés à tant de régions. Les troupeaux de captifs, et les rois sans couronne; Des vainqueurs, des vaincus, la foule m'environne ; Le front brillant d'orgueil, ou courbé par l'eflroi, Des générations s'écoulent devant moi.

Et, sous ces arcs géants (i), de gigantesques ombres Passent, sans réveiller l'écho de ces décombres.

Et qui pourra sur vous promener ses regards, Squelettes de palais, de temples, de remparts. Sans que vers les beaux jours d'une splendeur passée Un songe éblouissant emporte sa pensée ?

Ce reste mutilé des rostres abattus (2) Semble se redresser au seul nom des Brutus! Là les Gracques des champs demandaient le partage (3);

(i) Arcs de Septime Sévère , de Titus et de (Constantin.

(2) Vers le milieu du forum on voit les débris de la tribune aux harangues^ appelée les Rostres parce qu'elle avait pour ornements les proues des vaisseaux pris aux ennemis.

(3) L'auteur n'entend point adopter et propager ici cette calonmie historique, si longtemps accréditée , qui fait des communistes de Tibérius et de Caius Gracchus, en leur attribuant la pensée de l'égalité absolue des fortunes. Il n'est ques-

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Ici Caton criait : a A Garthage! à Garthagel y> Un guerrier m'apparaît sur ce rocher désert (i); C'est Manlius! L'abîme à ses pieds est ouvert, Il tombe!... mais sonbras> au sénat qui l'immole. Montre encor les Gaulois chassés du Gapitole ! Je revois tour à tour proscripteurs et proscrits, Marius et Sylla régnant sur. des débris. Vers le mont Aventin, où rugit sa colère, J'entends gronder les flots du torrent populaire. Dans ce temple écroulé, contre Gatilîna (2), De l'orateur consul l'éloquence tonna.

D'Octave, aidé d'Antoine, ici l'orgueil cupide Vola le tiers du monde aux vices de Lépide.

Qui donc a relevé ce palais, cette tour (3), Des plus hideux forfaits parricide séjour ? J'y vois le despotisme étaler son délire : Voilà Néron! sa main fait résonner sa lyre; Le tyran baladin, de roses parfumé, Admire Tincendie à sa voix allumé.

Et, souriant aux pleurs des enfants et des femmes, Tandis que Rome brûle, il chante Troie en flammes !

tion y dans ces vers^ que du partage entre les citoyens romains des champs nouvellement conquis par la république^ seul partage réellement réclamé par ces deux fameux tribuns, (i) La roche Tarpéienne.

(2) Temple de la Ck>ncorde^ où Cicéron assembla les sénateurs^ pendant la nuit, pour accuser Catilina.

(3) Restes du palais et de la tour de Néron.

Debout, peuple ! accourez, soldats et sénateurs! Les tigres, les lions et les gladiateurs, Dans le cirque rouvert se heurtent et bondissent (i); On combat, le sang coule, et les mains applaudissent : Déchiré membre à membre, épuisé, haletant. Le gladiateur tombe avec grâce!... Il attend Que la vestale encor, pressant la mort trop lente, Se penche, un doigt ployé, sur larène sanglante. Le signal est donné!... Cesse donc de souffrir, Pauvre esclave, et rends grâce aux dieux : tu peux mourir !

Quels suaves accents ont charmé mon oreille ? Plus doux que les doux sucs recueillis par Tabeille Aux vallons de l'Hymette ou sur le mont Hybla, Un chant mélodieux me dit: « Virgile est là (2) ! » Sa voix, éternisant une gloire éphémère, Rend une ombre immortelle aux larmes d'une mère, £t dans ces lieux, après vingt siècles révolus, L'écho murmure encor : <c Tu seras Marcellus! »

Oh ! ne me fuyez pas, solennelles images ! Visions dont le vol glisse à travers les âges, Demeurez !

— Vain espoir! Mon regard attristé Retombe lourdement sur la réalité.

(i) Le Cotisée.

(2) Restes du palais d'Auguste.

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Et je n aperçois plus^ au pied des sept collines, Qu'un rayon de la lune argentantdes ruines!

Et pourtant qu'elle est belle encor dans son linceul, La grande cité morte, où j'aime à rêver seul !

Ah ! que mon cœur se glace avant que je t'oublie, Rome, austère séjour!... Et toi, noble Italie, Que j'ai versé de pleurs sur ta captivité, Vieux berceau de la gloire et de la liberté ! Hélas ! des souvenirs mère auguste et féconde. Ton histoire fatale est l'histoire du monde. La liberté se lève, elle règne!... sa voix Eveille un peuple enfant qu'elle arme de ses droits ; Bientôt le spectre tombe aux mains de la Victoire ; L'univers ébranlé frémit!... Et quand la gloire A prodigué le sang et l'or des nations, Les vices, les besoins et les corruptions De la gloire, à leur tour, dévorent l'héritage ; Puis, derrière eux, se dresse et grandit l'esclavage.

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