A M. DE PONTMARTIN SUR LA TRAGÉDIE

LUI DAK8 LA sAaIICI PUBLIQUE DBS CINQ ACADÉMIBS DU 14 AOUT i8S6 y

PAR M. VIENNET

Quel démon, Pontmartin, peut forcer ta critique A proclamer la mort de la Muse tragique ; Et dans quel intérêt, bornant notre avenir, Du Théâtre-Français voudrait-elle bannir Un art qui, protégé par vingt siècles de gloire, A fait de tant d'éclat rayonner notre histoire? . Quoi! lorsque du passé détracteurs acharnés, Tant d'esprits envieux, tant d'écrivains mort-nés, D'ambitieux, de fous que ton bon sens renie, Rêvent d'un monde neuf la burlesque utopie. Toi, qui fais bonne guerre à ces nouveaux Titans, Toi, né le champion des gloires du vieux temps,

7l8 PIÈCES DE VERS LUES DANS LES SEANCES PUBLIQUES.

Quel vertige est le tien? quel étrange caprice De tous ces ravageurs t'a rendu le complice; Et de la scène enfin t'excite à repousser Les rois, que de la terre ils voudraient expulser?

Sais-tu bien que Paris nous produit par centaines? Et quand il faut de l'art agrandir les domaines, Tu nous fermes les champs qu'exploitaient nos aïeux, Et ceux que notre audace ouvrait à nos neveux! Tu ne trouves ni goût, ni bon sens, ni génie Dans ces aventuriers qui, pour la fantaisie. Délaissent la nature, et, sans règle et sans art, Nous retracent des mœurs qu'on ne voit nulle part. Tu renonces les dieux qu*adora ta jeunesse. Qui, fuyant le beau ciel, les muses de la Grèce, Dans les brumes du Nord cherchant des Apollons, Armaient contre Racine un essaim de Pradons, S'ils ne sont à tes yeux, las de leur impuissance, Que les fils avortés d'une muse en enfance. Si tu les crois bien morts, que Dieu leur fasse paix! Tu n'^ii veux plus, et moi je n'en voulus jamais.

Mais enfin que veux-tu? par quels nouveaux miracles Amuser un vieux peuple affamé de spectacles? Les brillants colonels, les terribles bandits. Les niais sont usés comme les vieux marquis. Les grands auteurs, qu'en vain nous essayons d'atteindre* Ne nous ont point laissé de caractère à peindre ; Et ceux qu'ont fait surgir, dans nos convulsions.

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Le flux et le reflux de nos opinions ,

De qui voudrait en rire affrontant Tinsolence,

Trouveraient vingt partis armés pour leur défense.

Gomment des parvenus jouer la vanité,

Nous qui le sommes tous ou qui l'avons été?

Oseras-tu railler l'adroit équilibriste,

Qui, du soleil levant constant panégyriste,

De quinze ans en quinze ans sautant avec l'Etat,

Sur ses deux pieds toujours r'etombe comme un chat ;

Le frondeur qu'en flatteur l'intérêt transfigure,

Le lier républicain qui noircit sa coiffure,

Et, narguant le badaud que sa langue a berné.

Chamarre de cordons son habit retourné?

Les sifflets te diront, si quelqu'un ne t'assomme,

Que le droit de changer est dans les droits de l'homme.

Le commun des humains n'offre point ce danger; Et sans crainte, à son aise, on peut les fustiger. Mais on n'y trouve plus ces amusants contrastes Que nous offraient jadis et les rangs et les castes. . Tous ses originaux sont du même acabit; Le maître et le valet portent le même habit. Sur l'asphalte, en fumant, le plus grand dignitaire Coudoie en paletot la blouse prolétaire. J'ai vu dix pairs de France, et du noble faubourg, Sur un banc d'omnibus gagner le Luxembourg; Et plus d'un sénateur^ quoique payé de reste, Daigne afficher encor cette allure modeste. .Tout enfin se nivelle ; on ne reconnaît plus D'autre distinction que le poids des écus ;

Et cette égalité, fort bonne en politique, Est monotone en scène et surtout prosaïque.

Que peut glaner Thalie en ce monde effacé.»^ L'ardeur de s'enrichir dont chacun est pressé.»^ La soif de l'or, du jeu, n'est pas nouvelle en France. Au quartier Quincampoix la bourse a pris naissance. Cependant un auteur, blessé de ce travers, Aux fripons de son temps peut décocher des vers, Flétrir de ce bourbier les impurs tripotages, Et ses gains plus honteux souvent que ses naufrages. De ses hasards menteurs dévoiler le secret. Et, sans le détrôner, rajeunir Turcaret.

Les Laîs, dont l'espèce en ce pays abonde, Sont encor pour la scène une minp féconde; Et^ sans trop les voiler, on nous peint tous les jours Leur joyeuse industrie et leurs chères amours. On les montre, on les suit dans leurs divers étages. Nous connaîtrons à fond leurs mœurs et leurs usages; Et, sous un éventail, au risque d'en rougir, Nos prudes à lenvi s'en donnent le plaisir.

L'adultère bourgeois, quoique de race antique, Peut défrayer aussi le poëte comique.

Ce sujet, au théâtre introduit dès longtemps, Est de tous les pays et de tous les instants; Et des maris toujours le parterre aime à rire. Mais enfin ces tableaux peuvent-ils nous suffire?

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Ces intérêts mesquins, ces amours du trottoir, ,

Ces mœurs d estaminet et même du boudoir,

Ce drame triste ou gai^ qui, sous des noms factices,

Nous met incessamment en face de nos vices,

Est-ce assez pour uu peuple à qui, sous le soleil,

Nul autre n'a peut-être offert rien de pareil,

Qui règne par les arts, qui, puissant par la guerre.

Ne peut jeter un cri sans ébranler la terre ?

Son esprit dégradé n'admirerai t-il plus

Les nobles sentiments*et les hautes vertus?

Devient-il insensible à ces traits héroïques

Par qui brillent les rois comme les républiques?

Et n'est-il plus besoin d'offrir aux nations

Le spectacle imposant des grandes actions^

Qui, par un vrai poëte en beaux vers retracées,

Élèvent les esprits, les cœurs et les pensées?

Faut-il, en des feuillets du vulgaire ignorés,

Reléguer les héros qui nouswont illustrés,

Et laisser froidement raconter à l'histoire

Nos quatorze cents ans de splendeur et de gloire?

Pour nos pères, pour nous, ah ! ne vaut-il pas mieux

Les faire reparaître et mouvoir sous nos yeux?

Et par quelle autre muse enfin que Melpomène

Seraient-ils évoqués et traduits sur la scène?

Quelle autre à des héros pourrait prêter sa voix,

Nous ouvrir leurs conseils, nous conter leurs exploits ;

Nous peindre les horreurs des discordes civiles.

Et les malheurs des rois, en leçons si fertiles ;

Des peuples égarés nous montrer les erreurs,

Ainsi que leurs tyrans flétrir leurs corrupteurs,

ACAD. FR. f)I

Effrayer leurs pareils du récit de leurs crimes, D'un hommage public honorer leurs victimes ; Et de ces morts fameux, de ces tableaux mouvants, Faisant les précepteurs, l'exemple des vivants. Ranimer dans nos cœurs le saint nom de patrie, Que dans ses bras de fer étouffe l'industrie?

L'art chrétien, par ta plume a toute heure vanté, A l'art que je défends n'a-t-il rien emprunté? N'est-ce pas de ton Dieu propager la morale Que d'exposer aux yeux cette lutte fatale Qu'à l'honneur, au devoir livrent les passions, Qu'éternise le choc de nos ambitions?

Et peux-tu condamner une muse divine, Qui nous fit admirer Athalie et Pauline? Non, ton esprit s'égare, et, loin de la bannir, Contre ses ennemis la devrait soutenir.

Paris la vit briller sous d'augustes auspices. Du plus grand des Bourbons elle fit les délices. C'est que ce fier monarque, altéré de grandeur. De cet art glorieux connaissait la valeur; Et, se formant lui-même aux leçons qu'il nous donne^ Savait de quel fleuron il parait sa couronne.

Moins heureux que Louis, le vainqueur d'Iéna N'a point vu les auteurs de Phèdre et de Cinna Saluer son réveil, prendre part à ses fêtes; Mais, dès que le héros suspendait ses conquêtes, De leurs vers immortels empressé de jouir.

ANNÉE j856. 7^3

II courait où Talma les faisait applaudir.

De royaume en royaume il Ten traînait lui-même;

Et, conservant partout Torgueil du rang suprême,

A nul autre spectacle il n'aurait appelé

Le parterre de rois dans Erfurt rassemblé.

Un Corneille à ses yeux valait une province.

Il Teût comblé de biens, il en eût fait un prince ;

Et, dans ce noble espoir, ses généreux bienfaits

Du moindre Campistron protégeaient les essais.

Je rappelle en tremblant ce double patronage ; Aux frondeurs de mon siècle il va porter ombrage , Et dans cet art sublime ils ne voudront plus voir Qu^un affreux instrument de l'absolu pouvoir. Disons-leur qu'il naquit au sein d'un peuple libre. Qu'au temps des Scipions il fleurit sur le Tibre, Que de leur liberté ces peuples envieux Des maîtres de cet art faisaient des denii^ieux.

Quand, reportant les Grecs aux jours de Salamine^ Eschyle des Persans célébrait la ruine, Quel Grec aurait traité de frivole plaisir^ Cet art d'éterniser un si beau souvenir ? Entends ces Grecs captif aux plages de Sicile. La mort va les frapper, la plainte est inudle. Mais du tendre Euripide ils récitent les vers; Et leurs vainqueurs fléchis laissent tomber leurs fers« Suis ce peuple accourant dans la lice olympique. Sophocle vient y lire un chef-d'œuvre tragique.

Vois les trépignements de ce peuple enchanté, Et ce vieillard qui meurt, par sa joie emporté.

Le goût change, dis-tu, l'esprit humain varie. Le public a proscrit la sombre tragédie. Ce langage ampoulé le fait mourir d'ennui. Le public ne dit rien, mais on parle pour lui. n a tant vu de tout que son indifférence Dans ses amusements n'a plus de préférence. Nous laisse disputer des genres et des goûts, Se rit de nos débats, souvent même de nous; Et, pourachalander le genre qu'il exerce, Chacun le fait parler au gré de son commerce. Un auteur, un acteur, par Thalie illustré. Craint que par Melpomène un rival inspiré Ne lui vienne écorner sa gloire ou sa recette. Le joyeux vaudeville, accrochant sa musette. Allègue que Thalie a des actes trop longs. Met ses flonflons en prose et lui prend ses salons, Et le proverbe enfin, hasardant ses esquisses. Quitte ses paravents pour prendre nos coulisses.

C'est un abus sans doute, et fertile en conflits, Qui dépouille les grands sans grandir les petits. Ce vague, où nous flottons sans guide et sans boussole, Est d*un art détraqué le sinistre symbole. Mais qu'importe au public s'il peut s'en divertir, Si, tout en s'amusant, il digère à loisir?

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Il prend ce qu'on lui donne, et ne s'informe guère Si Pannard a volé la maison de Molière.

Reconnais cependant que, s'il court au nouveau, Il n'est dësenchanté ni du vrai ni du beau. Que Rachel apparaisse, et que sa voix sublime Nous rende les tourments de Phèdre ou de Monime : Qu'Hermione et Camille exhalent leurs fureurs : Leur public se retrouve, et des flots d'auditeurs. Du Théâtre-Français assiégeant les portiques, Répondent à Rachel par des cris frénétiques. Ah! trop tôt pour sa gloire a cessé de vibrer Cette voix que longtemps nous pensions admirer. Nos communs ennemis, joyeux de sa retraite. De l'art qu'elle honorait ont chanté la défaite. Imputé son triomphe au caprice, au hasard. Mais pour les démentir voilà que sans retard. Du fond de l'Italie, une autre est survenue. Des trois quarts du public sa langue est inconnue, On ne voit que son geste, on n'entend que sa voix ; Mais ces accents de veuve et de fille des rois. Sa démarche, ses yeux, tout trahit Melpomène, Et la foule est aux pieds de la nouvelle reine.

D'autres viendront, j'espère; et le public français Ira, comme toujours, applaudir leurs accès. Plus modeste en ses vœux qu'on ne prétend le faire. Il ne demandera Racine ni Voltaire.

Le parterre a fêté des noms moins glorieux. Ducis et Dubelloy charmèrent nos aieux ;

7^6 PIÈGES DE VERS LUES DAlfS I/ES SEANCES PUBLIQUES.

£t, de ces dons du ciel la France toujours digne, D'un assez beau laurier couronna Delavigne. Si quelque autre génie, épris de leurs honneurs, Veut de leur muse encor mériter les faveurs, Ne le rebute point, laisse-lui l'espérance. Son œuvre tôt ou tard aura sa récompense. Les fastes des humains m'ont dès longtemps appris Que si des temps présents, de mensonges nmirris. Disposent trop souvent la sottise et l'envie, L'avenir tout entier appartient au génie.

ÉPITRE

A M. VILLEMAIN

LUE DANS LA 6ÊASCE PUBUQUE DES QKQ ACADÉMIES DU 17 AOUT i8o7y

PAR M. VIENNET

Grâce pour cette fois, grâce, cher Villemain : Ton éloquente voix me sollicite en vain. Ma Minerve est à sec, il faut que je dételle. Mon Pégase essoufflé ne bat plus qoe d'une aile. Je vais de muse en muse; et chacune à son tour Par d'insolents mépris répond à mon amour. La foreur de rimer me prit, à les entendre. Tandis que la Bastille était encore à prendre ; Et rimer à mon âge est d'un cerveau fêàé^ Que doit mettre à Bicêtre un État bien réglé.

J'enrage, et cependant, jaloux de te complaire^ Je voudrais, m'échaofiEknt au £eu de Bia colère,. Et me battant les flancs- et me grattant le front,

Me passer des neuf Sœurs, comme tant d'autres font.

Je parcours en rêvant les monts et les vallées ;

J'interroge, la nuit, les voûtes étoilées;

Je cherche des bosquets l'ombrage inspirateur.

J'invoque des oiseaux le ramage enchanteur,

£t sur un vert gazon, au bruit d'une fontaine.

J'appelle des zéphyrs la fécondante haleine.

Rien n'agite mes nerfs, ne parle à mon esprit.

Le soleil dévorant dont le ciel resplendit.

Condamnant au repos la nature affaissée,

Dans mon cerveau stérile engourdit la pensée.

Les oiseaux sont muets, les zéphyrs assoupis;

Les chaumes desséchés et dépouillés d'épis.

Des bois, dont rien ne meut le panache tranquille,

Pend en festons jaunis le feuillage immobile.

Sur les champs crevassés, comme un réseau tremblant,

S'exhale de la terre un air lourd et brûlant.

Tout me dit^ puisque enfin il faut être sincère.

Que les feux du tropique embrasent l'atmosphère;

Que du même soleil les rayons verticaux

Frappent de l'Institut le dôme et les vitraux;

Qu'il est dur de quitter nos champêtres retraites,

Nos ombrages, nos fleurs, nos vestes, nos casquettes,

Pour aller endosser le harnais des hivers,

£t lire dans un four de la prose et des vers.

L'empire est-il si pauvre en grands anniversaires Qu'il faille en demander aux jours caniculaires? Ses lois, ses monuments, ses fêtes, ses combats Ont de jours glorieux rempli nos almanachs.

AXM^E 1857. 729

Il en est un surtout que décembre ramène, Ou, sacré par le chef de TÉglise romaine , TiC sauveur de TËtat, le chef de nos guerriers, Du bandeau des Césars couronna ses lauriers; £t, pour faire aux vieux rois reconnaître son titre, Prit, aux champs d*Austerlitz, le canon pour arbitre.

Décembre était parfait; à part ces souvenirs, II ouvre dans nos murs la saison des plaisirs. Le beau monde y revient, la neige l'y renvoie. De revoir son Paris il se fait une joie. Mais aujourd'hui, blasé, dégoûté, harassé, Paris est au mois d*août par l'ennui dispersé. Il est dans ses châteaux ; s'il en manque, il voyage. Il foule des deux mers le sablonneux rivage ; Ou, des trains de plaisir ardent à profiter. Vole à travers l'Europe et croit la visiter. Vers le Rhin ou l'Allier, vers les monts de Pyrène, De Jouvence partout il cherche la fontaine. Arpente l'Helvétie et ses âpres sentiers, £rre au bord de ses lacs, autour de ses glaciers. Ou, sur les tapis verts de Bade et de Savoie, Jette des monceaux d'or dont le jeu fait sa proie. Ce qu'il reste d'oisifs en nos murs désertés Dort sous les marronniers par le Nôtre plantés; Va du Pré-Catelan respirer les corbeilles. Ou du bois de Boulogne explorer les merveilles; £t, sondant de ses eaux le cristal et le lit. Cherche, la loupe à l'œil, si le saumon grandit.

ACAD. FR. g2

73o PIÈCES DE VERS LUES DANS LES SEANCES PUBLIQUES.

J'admire, tous les ans, tant j'ai peine à le croire,. Qu'on puisse en ce désert glaner un auditoire ; Et ne sais où trouver des mots assez pompeux Pour louer dignement ce public merveilleux , Ces gens de goût, de bien, dont la grâce infinie Sur nos bancs avec nous vient braver l'asphyxie. Mais ce serait trop peu de l'en glorifier. Il faut le divertir et ne pas Tennuyer. C'est notre maître à nous. C'est à lui qu'il faut phif e ; Et la noble fierté de notre sanctuaire N'admet point ces claqueurs par Néron inventés, Et par nos grands auteurs au parterre împiantéâr. Il n'est point de réclame, il n'est point d'artifice. Qui de notre public égare la justice?

Et, s'il n'a point payé le droit de nous siffler, Ses mains sont quelquefois lentes à s'ébranler.

Je saÎÂ qu'un trait piquant réveille sa paresse. Le vieil esprit français n'est pas mort à Lutèce* Nos troubles n'y font rien. Si nous lavions perdu. Le gamin de Paris nous l'eût bientôt rendu ; Et, quoi qu'en aient écrit de graves imbéciles, Cet esprit, qui jadis faisait nos vaudevilles, Plaît toujours par sa grâce et sa malignité. Mais on n'a pas toujours du trait à volonté* Non que le temps présent ne prête à lar satire; Mais il est bien des gens dont on ne peut médire. Le jeu n'est pas trop sûr; et j'ai rimé cent fois Sur des travers mesquins et des vices bourgeois*

ANW^E 1857. 73t

Irai-je maintenant, dans mon humeur chagrine^ De nos jeunes beautés railler la crinoline, Et ces cages de fer, dont Timmense contour Donne à leurs mouvements les grâces d'une tour? Le goût du jour se rit de nos coups de férule. La mode de la veille est seule ridicule. Laissons faire le temps ; et ne nous pressons pas D'élargir nos coupés, nos portes, nos sofas. Celles qui se moquaient des paniers de leurs mères De leur faux embonpoint se riront les premières.

De plus tristes objets tenteraient mon courroux, Si l'âge et la chaleur ne me rendaient plus doux. Que ne dirais-je pas de l'étrange folie D'un peuple d'esprits forts qui croit à la magie, Qui, poursuivant partout les superstitions. Fait au nom du progrès dix révolutions, Et prend au sérieux les visions cornues Du premier charlatan qui lui tombe des nues.»^ J'ai vu mille insensés, l'œil tendu vers leurs mains, D'une table, tournante attendre leurs destins, Écouter en tremblant si la table est frappée Par quelque âme invisible à la tombe échappée. Que vois^je maintenant? Tout Paris est en l'air Pour suivre et consulter un jongleur d'outre*«ier. Ses tours de gobelet passent pour des mirades; Les salons, les journaux répètent ses oracles ; Tandis que, sur la foi d'un rêveur allemand^ Ce peuple croit toucher à son dernier monyanL,

ySa PIECES DE VERS LUES DANS LES SEANCES PUBLIQUES.

Et, malgré Babinet, tremble qu'une comète Ne vienne en mille éclats broyer notre planète.

Je n'examine point si les Huns et les Goths, Si nos pauvres aïeux, que nous traitons de sots, Avaient moins de bon sens, d'esprit et de lumière. Je suis dans un accès d'indulgence plénière. Je verrais désormais, sans courroux ni dépit, Tous les fous en honneur, tous les sots en crédit. Le mauvais goût du bon consommer la ruine, Le public préférer les Pradons à Racine, Jodelle à Poquelin, Boucher à Raphaël, Le laid régner partout sous le nom du réel. Dieu garde ma raison d'y trouver à redire! Et d'ailleurs, soyons vrais, à quoi sert la satire? A quoi sert le théâtre, et que font les sermons, L'expérience même et ses graves leçons ? Des vieilles nations changc-t-on les allures? Les mœurs en décadence en sont-elles plus pures? Tartuffe^ mille fois offert à nos bravos, A-t-il de mon pays chassé les faux dévots? Que faisait au régent, à sa cour débauchée, La morale du Christ par Massillon prêchée ? Des flatteurs qu'attaquait son imposante voix, Bossuet sauva-t-il les peuples et les rois? Qu'importe la satire à cette foule avide, Qu'entraîne vers la Bourse un intérêt sordide ? Que lui font les malheurs sous ses yeux accomplis, Et les biens et l'honneur dans ce gouffre engloutis ?