PAR SOUSCRIPTION

CI dorment, jetés par le flot de la guerre, D'intrépides soldats, nés sous un ciel plus beau : Vivants, ils ont porté les fers de l'Angleterre; Morts, ce noble pays leur offrit dans sa terre L'hospitalité du tombeau.

Là, toute inimitié s'efface sous la pierre; Le dernier souffle éteint la haine dans les cœurs ; Tout rentre dans la paix de la maison dernière. Et le vent des vaincus y mêle la poussière A la poussière des vainqueurs.

Écoutez! de la terre une voix qui s'élève Nous dit : « Pourquoi combattre et pourquoi conquérir: La terre est un sépulcre, et la gloire est un rêve. Patience, ô mortels! et remettez le glaive : Un jour encor, tout va mourir! »