CHAPITRE XII

Où l’auteur se repose , et finalement s’en va coucher.

Nous pouvons , mon âne , prendre quelque repos. Tu as rempli la panse ; moi, j’ai satisfait ma curiosité. Voici le jour sur son déclin , et la brise du soir qui effleure la prairie. Claude, que n’êtes-vous ici! Vous, poète, vous n’eussiez pas dédaigné nos montagnes. Vous, poète, ces vallées vaporeuses, ces longues forêts qui montent jusqu’à ces cimes empourprées auraient tenté votre génie; vous, poète, vous auriez voulu peut-être pénétrer dans ces gorges, gravir ces sommités, et, arrivé dans ces palais de la nature, vous eussiez tressailli à cette solitude, à ce silence , à cette pureté éthérée , à cette resplendissante lumière. Vous, poète, vous auriez pris vos pinceaux, vous auriez exprimé sur la toile la grande poésie de nos Alpes, et la Suisse fût de-

venue une des contrées favorites de cet ai l qui la dédaigne.

Pourquoi non? Si l’art est bien ce que nous avons dit, quel est le coin du globe, quelle est la contrée visible , dont il ne lui appartienne de sentir et de révéler la poésie ? Si sa puissance procède , non pas de la nature même de cette contrée , mais du sens qu’y découvre l’artiste et de l’impression qu’il en reçoit et qu’il exprime, quel est l’objet, mais surtout quelle est la contrée qui ne dise rien à l’àme de l’artiste , qui n’ait pas pour sa pensée son côté doux et terrible, son caractère attachant ou aimable, son unité de paix ou de majesté, son secret attrait, son poétique mystère?

Sur les pelouses de Rosenlaui , en face du glacier, au pied du Wetterhorn, je rencontrai deux hommes. L’un , un itinéraire à la main , regardait le glacier, et s’attachant cà la grandeur et h l’élégance des aiguilles, il en calculait la hauteur de vive voix, et s’émerveillait à ces phénomènes curieux du monde physique. L’autre ne disait rien, écoutait peu, et , tout entier à la contemplation de l’ensemble, l’émotion de son âme se révélait par la gravité de son visage et par la flamme de son regard. Ce dernier a la bosse , pensai-je , l’autre , non. Alors j’aurais voulu qu’il fut peintre, et que ces belles pensées qui se peignaient sur son visage à la vue