LIVRE PREMIER

je prends des mots , et rien que de leur heureux assemblage je forme la représentation de mon rocher. Chose merveilleuse! dans des mots, je trouve des couleurs fraîches, suaves ou sévères; je trouve des formes douces ou hardies, et, avec des ingrédients qui n’ont aucune ressemblance de nature avec b objet que je veux peindre, je trace un paysage sublime , ou je prête encore à la nature quelques aimables traits qu’elle avait oubliés.

Suis-je du pays de Flandre, et m’appelé-je Potter ou Dujardin, je broie avec de l’huile quelques pincées de terre colorée, et trempant mes pinceaux dans ce mélange, j’y trouve des nuances pour rendre, non pas seulement ma roche, pierre brute et sans vie, mais ma roche avec son gracieux ou son terrible , ma roche avec tous les pensers qu’elle m’inspire, paisibles ou sauvages; j’y trouve du transparent pour rendre la claire fontaine, du sourd pour rendre cette profondeur sombre qui se perd mystérieusement sous les mousses vives; et encore ici, si quelque tache dépare mon modèle , ou si quelque beauté que j’ai entrevue lui manque, je détruis ce qui était, ou je crée ce qui n’était pas.

Que si je ne suis ni Virgile , ni Potter, mais Cimarosa, ou seulement Rossini , je prends des sons et j’imite, je crée encore. Mes couleurs sont plus vagues, mais plus riches; mon dessin moins