CHAPITRE XII

Où l'auteur se repose, et finalement s'en va coucher.

Nous pouvons, mon âne, prendre quelque repos. Tu as rempli ta panse ; moi, j'ai satisfait ma curiosité. Voici le jour sur son déclin, et la brise du soir qui effleure la pra:rie. Claude, que n'êtes-vous ici! Vous, poète, vous n'eussiez pas dédaigné nos montagnes; vous, poète, ces vailées vaporeuses, ces longues forêts qui montent jusqu'à ces cimes empourprées auraient tenté votre génie; vous, poète, vous auriez voulu peutêtre pénétrer dans ces gorges, gravir ces sommités, et. arrivé dans ces palais de la nature, vous eussiez tressailli à cette so-

itude, à ce silence, à cette pureté éthérée, à cette resplendis- :ante lumière; vous, poëte, vous auriez pris vos pinceaux, rous auriez exprimé sur la toile la grande poésie de nos Alpes, itla Suisse fût devenue une des contrées favorites de cet art fui la dédaigne.

Pourquoi non? Si l'art est bien ce que nous avons dit, quel st le coin du globe, quelle est la contrée visible dont il ne ni appartienne de sentir et de révéler la poésie? Si sa puisance procède, non pas de la nature même de cette contrée, aais du sens qu'y découvre l'artiste et de l'impression qu'il n reçoit et qu'il exprime, quel est l'objet, mais surtout quelle st la contrée qui ne dise rien à l'âme de l'artiste, qui n'ait as pour sa pensée son côté doux et terrible, son caractère atichnnt ou aimable, son unité de paix ou de majesté, son seret attrait, son poétique mystère?

Sur les pelouses de Rosenlaui, en face du glacier, aa pied du Vetterborn, je rencontrai deux hommes. L'un, un itinéraire à a main, regardait le glacier, et, s'attachant à la grandeur et à élégance des aiguilles, il en calculait la hauteur de vive voix, t s'émerveillait à ces phénomènes curieux du monde physique, j'autre ne disait rien, écoutait peu, et, tout entier à la conemplation de l'ensemble, l'émotion de son âme se révélait iar la gravité de son visage et par la flamme de son regard. « Ce ernier a la bosse, pensai-je, l'autre, non. » Alors j'aurais oulu qu'il fût peintre, et que ces belles pensées qui se peinaient sur son visage à la vue de cette nature neuve pour ui, il les répandit sur une toile. Vous eussiez eu non pas une ue, mais un tableau ; et ce tableau eût été plus naïf que vrai, lus poétique que fidèle, plus imposant et religieux que cuieux et phénoménal. Mais l'un, c'était un géologue, et l'autre m poëte.

Toutefois, Suisse, ma belle, ma chère patrie, les temps sont enus peut-être. J'en sais, de vos amants, qui vous rendent >lus que le cuite de l'admiration, qui étudient vos beautés, qui e pénètrent de vos grandeurs, à l'âme de qui se découvrent

vos charmes méconnus. Vallées sauvages, granits majestueux, déserts de glaces, j'en sais qui se frayent des sentiers jusqu'à vous; et, à peine arrivés sur ces nouveaux rivages, ils ont vu déjà, comme jadis les Castillans, For briller au front et sur le cou des vierges. Des forêts leur masquent encore la mine , ils s'arrêtent encore à des fleurs, à des gazons qui leur rappellent le verger natal; mais ils sont jeunes, d'autres suivront, et la mine sera exploitée.

11 se fait tard, mon âne, prête-moi ton dos, et regagnons ensemble notre agreste demeure.