V.*L. COTJRXEll

luiusait atee eux: et par une impradènce que j'Aurais d& pr^Toir, il dit d'abord d'où nous sommes^ oà nous allions^ qui nous étions ; Français» imaginez un peu ! chez nos plus mortels ennemis» seuls, égarés, si loin de tout secours hu<* main ! et puis, pour ne rien omettre de ce qui pouvait nous perdre, il fit le riche, promit à ces gens pour la dépense, et pour nos guides le lendemain» ce qu'ils youlurent* Enfin, il parla de sa valise^, priant fort qu'on en eût grand soin» qu'on la mît au cheyet de son lit ; il ne voulait point, disaitil, d'autre traversin^. Ah! jeunesse! jeunesse! que votre âge est à plaindre ; cousine, on crut que nous portions les diamants de la couronne : ce qu'il j avait qui lui causait tant de souci dans cette valise, c'étaient les lettres de sa <maitresàe.

Le souper fini on nous laisse ; nos hôtes couchaient en bas, nous dans la chambre haute où nous avions mangé ; une soupente^ élevée de sept à huit pieds, où l'on montait par une édielle, c'était là le coucher qui nous attendait, espèce de nid, dans lequel on s'introduisait en rampant sous des solives* chargées de provisions pour toute l'année. Mon camarade y grimpa seul, et se coucha tout endormi, la tête sur la précieuse valise. Moi, déterminé à veiller, je fis bon feu, et m'assis auprès. La nuit s'était déjà passée presque entière assez tranquillement, et je commençais à me rassurer, quand sur l'heure où il me semblait que le jour ne pouvait être loin, j* entendis au-dessous de moi notre hôte et sa femme parler et se disputer ; et prêtant l'oreille par la cheminée qui communiquait avec celle d'en bas, je distinguai parfaitement ces propres mots du mari: ''Eh bieni enfin voyons, faut-il les tuer tous deux?" à quoi la femme répondit : '' Oui«" et je n'entendis plus rien. Que vous dirai-je? je restai respirant à peine, tout mon corps froid comme un marbre ; à me voir, vous n'eussiez su si j'étais mort ou vivant. Ciel ! quand j'y pense encore ! • . . Nous deux presque sans jurmes, contre eux douze ou, quinze qui en avaient tantl Et mon camarade mort de sommeil et de fatigue ! L'appeler, faire du bruit, je n'osais ; m*6- ^diapper tout seul, je ne pouvais; la fenêtre n'était guère haute,^mais en bas deux gros dogues hurlant comme des

VOYAGE SN CALABRII* 181

lonps. * • • En quelle peine je me trouyais» imaginez-le, si TOUS pouvez. Au bout d'un quart d'heure qui fut long, j'entends sur l'escalier quelqu'un, et par les fentes de la porte, je vis le père, sa lampe dans une main, dans l'autre un de ses grands couteaux. Il montait, sa femme après lui ; moi derrière la porté ; il ouvrit ; mais avant d'entrer il posa la lampe que sa femme vint prendre ; puis il entre pieds nus, et elle de dehors lui disait à voix basse, masquant avec ses doigts le trop de lumière de la lampe: "Doucement, va doucement." Quand il ^t à l'ëchelle, il monte, son couteau dans les dents, et venu à la hauteur du ht, ce pauvre jeune homme étendu offrant sa gorge découverte, d'une main il prend son couteau, et de l'autre. • • • Ah ! cousine . • • il saisit un jambon qui pendait au plancher, en coupe , une tranche, et se retire comme il ëtait venUé La porte se referme, la lampe s'en va, et je reste seul à mes réflexions.

Dès que le jour parut, toute la famille, à grand bruit, vint nous éveiller, comme nous l'avions recommandé. On apporte à manger: on sert un déjeuner fort propre, fort bon, je vous assure. Deux chapons en faisaient partie, dont il fallait, dit notre hôtesse, emporter l'un et manger l'autre. En les voyant, je compris enfin le sens de ces terribles mots: "Faut-il les tuer tous deux?" Et je vous crois, cousine, assez de pénétration pour deviner à présent ce que cela signifiait.

Cousine, obligez-moi: ne contez point cette histoire* D'abord, comme vous voyez, je n'y joue pas un beau rôle, et puis vous me la gâterez. Tenez, je ne vous flatte point ; c'est votre figure qui nuirait à l' effet de ce récit* Moi, sans me vanter, j'ai la mine qu'il faut pour les contes à faire peur. 'Mais vous, voulez-vous conter? Prenez des sujets qui aillent à votre air. Psyché^ par exemple*

Courier {FauULouis), Né en 1772, mort en 1825. Auteur de plusieurs lettres fort estimées. La naïveté des détails et le naturel des expressions sont les caractères qui les distinguent.

* Pwyehét dirgrec ^vxn (juucki) ftme. Jeune princesse d'une grande beauté qui se fit aimer de rÀmoar même. Mythologie^

BELIGION, MORALE, ÉDUCATION.

CONNAISSANCE GÊNÉ RALE DE l' HOMME.

Jjlwùme entre laUme de Vinfinimeni grand et Vabnne de V infiniment petit*

La première chose qui s'offre à rhomme quand il se regarde, c'est son corps, c'est-à-dire une certaine portion de matière qui lui est propre. Mais, pour comprendre ce qu'elle est, il faut qu'il la compare avec ce qui est au-dessus de lui et tdtft:ce qui est au-dessous, afin de reconnaître ses justes bornes. * ...

Qu'il ne s'arrête donc pas à regarder simplement les objets qui l'enrironnent ; qu'il contemple la nature entière daiis sa haute et pleine majesté; qu'il considère cette éclatante lumière, mise comme une lampe étemelle pour éclairer runirers ; que la terre lui paraisse comme un point auprès du vaste tour que cet astre décrit", et qu'il s'étonne de ce que ce vaste tour n'est lui-même qu'un point très-délicat à l'égard de celui que les astres qui roulent dans le firmament embrassent. Mais si notre vue s'arrête là, que l'imagination passe outre. Elle se lassera plus tôt de concevoir, que la nature de fournir. Tout ce que nous voyons du monde n'est qu'un trait imperceptible dans l'ample sein de la nature. Nulle idée n'approche de retendue de ses espaces. Nous avons beau enfler nos conceptions, noiis n* enfantons que^ des atomes au prix de la réalité des choses. C'est

* Paaeal t'exprime ici d'après les idées populaires, conformes au sy* stèmede Ptolémée, qui faisait tourner le soleil, les planètes et les étoiles même, autour de la terre, regardée alors comme le centre de l'univers. On doit supposer qu'il feignait de partager à eet égard l'opinion des anciens, pour ne se point mettre en opposition avec le clergé, qui, de son temps encore, combattait de tout son pouvoir le nouveau système. Dn reste, il dit ailleors : '' Je trouve bon qu'on n'apprqfondiste pas ropû nùm de Copernic" Copernic avait, dès l'an 1530, publié son système, on plutôt celui de Pytbagore, ou de Philolaûs son disciple ; et après la découverte des tâéscopes par Galilée, en 1610, les savants en avaient reconnu l'évidence.

CONNAISSANCE GENERALE DE I'hOMME. 183

nne sphère infinie dont le centre est partout, la circonférence nuUe part. Enfin c'est un des plus grands caractères sensibles de la toute-puissance de Dieui que notre imagination se perde dans cette pensée.

Que l'homme^ dtant revenu à soi, considère ce qu'il est au prix de ce qui est ; qu'il se regarde comme ég^ré dans ce canton détourné de la nature; et que, de ce que lui paraîtra ce petit cachot oii il se troure logé, c'est4-dire ce monde visible, il apprenne à estimer la terre, les royaumes, les villes, et soi-même, son juste prix.

Qu'est-ce que l'homme dans l'infini? qui peut le comprendre? Mais pour lui présenter un autre prodige aussi étonnant, qu'il recherche, dans ce qu'ail connaît, les choses les plus délicates. Qu'un ciron\ par exemple, lui offre dans la petitesse de son corps des parties incomparablement plus petites, des jambes avec des jointures, des veines dans ces jambes, du sang dans ces veines» des humeurs dans ce sang, des gouttes dans ces humeurs, des vapeurs dans ces gouttes ; que, divisant encore ces dernières choses, il épuise ses forces et ses conceptions» et que le dernier objet où il peut arriver soit maintenant celui de notre discours. Il pensera peut-être que c'est là l'extrême petitesse de la nature. Je veux lui faire voir là dedans un abîme nouveau, îe veux lui peindre non-seulement l'univers visible, mais encore tout ce qu'il est capable de concevoir de l'immensité de la nature, dans l'enceinte de cet atome imperceptible. Qu'il j voie une infinité de mondes, dont chacun a son firmament, ses planètes, sa terre, en la même proportion que le monde visible ; dans cette terre, des animaux, et enfin des cirons, dans lesquels il retrouvera ce que les premiers ont donné, trouvant encore dans les autres la même chose, sans fin et sans repos. Qu'il se perde dans ces merveilles aussi étonnantes par leur petitesse que les autres par leur étendue. Car qui n'admirera que ^otre corps, qui tantôt n'était pas perceptible dans l'univers, imperceptible luimême dans le sein du tout, soit maintenant un colosse, un monde, ou plutôt un tout, à l'égard de la dernière petitesse oà l'on ne peut arriver î .

184 LE PRESENT, l'avenir»

Qid se considérera de la sorte s'effraiera, sans doute, de se voir comme suspendu dans la masse que la nature lui a X donnée entre ces deux abîmes de Tinfinî et du néant, dont il est paiement éloigné. Il tremblera dans la vue de ces merveilles: et je crois que, sa curiosité se changeant en admiration, il sera plus disposé à les contempler en silence, qu'à les rechercher avec présomption.

Car enfin qu'est-ce que l'homme dans la nature? Un néant à l'égard de l'infini, un tout à l'égard du néant, un milieu entre rien et tout. Il est infiniment éloigné des deux extrêmes, et son être n'est pas moins distant du néant d'où il est tiré que de l'infini oh. il est englouti. Pascal*

Pascal {Biaise), Né en 1623, mort en 1662. On peut dire que Pascal a créé la prose française. Le style de cet écrivain célèbre découle avec naturel comme ses pensées, et les mots se rangent sous sa plume sans recherche et sans efforts dans cette forme classique la plus simple et la plus précise. Les ouvrages de cet auteur qui obtinrent le plus grand succès furent ses Lettres promnoicûes, et ses Pensées, admirable recueil où dominent la plus saine philosophie et la morale la plus pure*

LE PRÉSENT, l' AVENIR.

Lçs hommes passent comme les fleurs qui s'épanouissent le matin, et qui le soir sont flétries et foulées aux pieds. Les générations des hommes s'écoulent comme les ondes d'un fleuve rapide : rien ne peut arrêter le temps, qui entraîne après lui tout ce qui parwt le plus immobile. Toimême, ô mon fils, mon cher fils! toi-même qui jouis maintenant d'une jeunesse si vive et si féconde en plaisirs, souviens-toi que ce bel âge n'est qu'une fleur qui sera presque aussitôt séchée qu'éclose; tu te verras changer insensiblement; les grâces riantes, les doux plaisirs qui t'accompagnent, la force, la santé, la joie, s'évanouiront comme un beau songe ; il ne t'en restera qu'un triste souvenir; la vieillesse languissante et ennemie des plaisirs

RAPIDITÀ DE Lik VIE, 185

viendra rider ton visage, courber ton corps, affaiblir tes membres, faire tarir^ dans ton cœur la source de la joie, te dégoûter du présent, te faire craindre Tavepir, te rendre insensible à tdut, excepté à la douleur. Ce temps te paraît éloigné. Hélas! tu te trompes, mon fils; il se hâte, le voilà qui arrive^: ce qui vient avec tant de rapidité n'est pas loin de toi, et le présent qui s'enfuit est déjà bien loin, puisqu'il s'anéantit dàîu le moment que noua parlons* ; et ne peut plus se rapprocher. Ne compte donc jamais, mon fils, SUT le présent: mais soutiens-toi dans le sentier rude et âpre de la vertu, par la vue de l'avenir. Prépare-toi, par des mœurs pures et par l'amour de la justice, une place dans l'heureux séjour de la paix.

Fenelon. Télémaque, {Voyez la page 2b,)