PROGNÉ ET PHILOMÈLE

«autrefois Progné Pliirondelle ^

De sa demeure s^écarta,

£t loin des rilles s^emporta Dans un bois où cbantait la pauvre Fhilpmèle* Ma sœur, lui dit Progné, comment tous portes^-Touat Voici tantôt mille ans <{ue Ton ne tous a rue $ Je ne me souTiens pas que tous «oyes Tenue , Depuis le temps de Thrace habiter parmi nous,

Dites->moi , que pensez-TOus faire ?

Ke quitterez-Tous point ce séjour solitaire ! Ah Treprit Philomèle , en est-il de plus doux f Progné lui rép^t ; Sh t^^pi ! cf tte mi^sique

lilV. III. CHAP. IV. l85

Pour né clianter qu'aux animaux j

Tout au plus qu'à quelque rustique?

Le désert est- il fait pour des talens si beaux ? Yene& faire aux cités éclater leurs merveilles :

Aussi bien en voyant les bois Sans cesse, il vous souvient que Térée autrefois ,

Parmi des demeurés pareilles , \

Exerça sa fureur sur vos divins appas.

Bt c'est le souvenir d'un si cruel outrage , Qui fait , lui dit sa sœur , que je ne vous suis pas :

En voyant les liommes , hélas !

U m'en souvient bien davantage.

Voici une petite ode d'un fameux poëte italien (l'abbe Métastasio), traduite en français par Fabbé Défontaines. Elle a pour titre, la Liberté , ou la parfaite Inaiffe-' rence. En eflèt, je ne crois pas qu'il soit possible de représenter plus parfaitement le yéritabie état d'un cœur qui, après avoir ardemment aimé recouvre enfin sa liberté; mais qui dans l'instant même qu'il s'applaudit d'être sorti d'esclavage , laisse entrevoir <ju'il pourrait encore y rentrer, s'il avait heu d espérer un ti'aitement plus doux.

Le style de cette ode est d'une douceur et d'une noblesse qui se font sentir au cœur. Il n'y a pas une circonstance, pas un sentiment qui ne soit pris dans la nature.

a Grâces à tes tromperies, Nice, je res- » pire. Les dieux enfin ont eu pitié d'un y> malheureux : enfin mon âme se sent déÛ-

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l8d RhÉTOHIQUB FRIKÇAISI.

30 Trée de ses liens. Pour cette fois^ ma li- » berté n'est pas un songe*

y> Mon ancienne ardeur est éteinte. Je » suis si tran(]^uille que chez moi Fan^our » ne trouve point de dépit pour se masquer.

» Quand on prononce ton nom, Nice, |e » ne change plus de visage, et quand je te » regarde, mon cœur n'est plus ému.

» Je dors, et je dors sans te voir en songe.

» A mon réveil tu n'es plus le premier objet » de ma pensée. Je m'éloigne de toi sans :fe désir de te revoir : je te revois san« plaisir » et sans peine.

» Je parle de tes charmes sans rien sentir.

» Je me rappelle tes injustices sans en être » piqué. Tu t'approches de moi, sans que » )'en sois confus. Je puis, même avec mon 30 jrival, m'entretenir de ta beauté.

y> Regarde-moi d'un œil fier et dédaîx> gueux , parle-moi avec un air. de bonté 9 et de douceur : l'un est l'autre m'^&t égal. 3> Ta bouche n^a plus d'empiire sur mes sens, -m %es yeux ne sayent pl^^ te i^mi» de moA » cœur. ^ '

90 Que je sois gai, que je sois triste, ma ' a> gaieté on ma tristesse n'est plus ton ou* » vrage. Les bois, les collines, les prairies 3> me plaisent sans toi ; et je m'ennuie avec ao toi dans un ennuyeux séjo«ir.

y> Vois si je suis sincère» Tu me semblés 9 encore belle, mais tu n'es plus ]U)ur moi » une beauté sans pareille. Je vois même » sur ton charmant visage ( que le vrai ne » t'oflfense point ) quelques défauts, que je 39 prenais pour des agrémens.