SCROOP, RICHARD

scroop. Bravo! milord, je vous admire, richard. Que veux-tu, mon brave Scroop ? j'ai donné celte fête pour rassurer mes barons, j'ai tiré de l'arc avec les toques plates, j’ai ri aux jeux de boule avec le peuple, je fais mon métier de roi, que veux-tu? (A part. ) Qu'il ait une fibre sensible, et je saurai son secret.

scroop, à part Cette bonhomie ne loi est pas naturelle.

richard. Ah ! la fin de ton histoire I scroop. Voici, milord : Le lion éparpilla d'un coup de griffe les feuilles qui recouvraient le corps; et après l’avoir tourné et retourné entre •es pattes velues, il a’en alla avec sa faim, n'osant toucher à ce cadavre où la mort avait mis sa majesté.

richard. Tuer un homme qui ne se soucie pas de vivre, c'est comme si l'on donnait un coup de couteau à un mort, conviens-en?

scroop. Au fait, que serait la mort sans la douleur? un sommeil!

Richard. Eh bien! voilà pourquoi le lion dédaigne le cadavre qu’il rencontre, voilà pourquoi il le tourne et le retourne avec ce soin farouche, car il cherche la fibre cachée où la vie s'est peutêtre réfugiée, afin de la sentir palpiter et se tordre comme un témoignage de sa puissance, — Jesuisde la race des lions, prends garde!

scroop. Le beau temps, mitord !

Richard, à part. Il n’a pas frémi. (Lui passant la main autour du cou.) ui jolie tite à faire tomber, si tu m'étais moins dévoué, scaoor. Vous me chatouillez, milord I Richard, à part. La peur n'a pas de prise sur lui. j Haut.) T a-t-on prédit comment tu mourrais? scroop. Non, milord.

richard. On m'a prédit que je mourrais dans une bataille!

scroop. Ah ! c'est une belle mort!

riciiard. C'est juste, mieux vaut l'épée que le gibet.

scaoop. Je suis sans préjugé, milord ; on peut gloriGcr même le gibet.

riciiard, à part. La mort est impuissante aussi! (Haut.) Ah! tu mourrais sansregiel? scroop. Qui sait?

riciiard. Qui sait?... moi, vrai Dieu! On meurt avec regret quand on a la jeunesse et la santé. Si isolés que nous soyons, nous tenons tous à quelque chose. Nous avons une mère... une sœur; nous avons celle que nous aimons... (A part.) Rien; rien! (I/aut.) Toi mort, que de déchirements peut-être... Vois-tu ta pauvre mère traînant sa vieillesse sur ton tombeau ; la jeune sœur séduite et sans un bras pour la venger ; la pâle funcée le désespoir dans l'Ame?... Oh îles pauvres fleurs sans soleil !... Tu es aimé, n'est-ce pas? scroop. De vous, mitord.

RicnARD. De moi? tu as raison. (A part.) Doublement dangereux s'il ne lient à rien. ( Appe huit.) Digblou !