Voir appendice : Les Seudéry

jusque dans la salle où l'on voyait son effigie. Je regarde cet homme, il me dit : « Vous avez, autrefois, pris la peine de solliciter pour moi, je vous servirai en tout ce que je pourrai. »

C'est la plus grande accommodeuse de querelles qui ait jamais été ; il y a bien des familles qui lui sont obligées de leur repos. On la choisit toujours pour dire aux gens ce qu'il leur faut dire. Mme d'Aumont dit : « Quand Mme Pilou n'y sera plus, qui est-ce qui fera justice aux gens? » Elle ne se veut point mêler de donner des valets ; elle dit qu'on en a toujours du déplaisir.

Un jour, elle tomba dans la boue, en allant au sermon aux Minimes de la Place Royale; une autre fût retournée chez elle, mais elle, bien loin de cela : « Il faut profiter de ce malheur, dit-elle, je me ferai bien faire place. Elle était si saie et si puante que tout le monde la fuyait : elle eut de la place de reste.

Quand elle voit des gens qui sont quelque temps dans la mortification et qui, après, retournent à leur première vie : « Ils font, dit-elle, comme l'ânesse de ma cousine Passart. Cette bête avait un ânon ; on enferme son petit et on la charge de tout ce qu'il fallait pour aller dîner à une demilieue d'ici. Elle va bien jusqu'à la moitié du che-

min; mais, se ressouvenant de son ânon, elle fait trois sauts et vous jette toute la provision clans la boue. Eux aussi vont tort bien quelque temps; puis, tout d'un coup ils jettent le froc aux orties dès qu'ils se ressouviennent de leur ânon. »

Elle disait à M. le Prince, en 1652 : « Vous voulez, dites-vous, ruiner le cardinal; ma foi, vous vous y prenez bien. Tout ce que vous faites ne tend qu'à l'affermir de plus en plus; vous vous faites craindre à la reine et elle croit, plus elle va en avant, que, sans cet homme, vous lui feriez bien du mal. »

Elle ne se put tenir d'aller au sacre du roi, quoiqu'elle eût soixante-seize ans ; il est vrai que rien ne lui fait mal. On est bien aise qu'elle aille partout, et on dit, quand il est arrivé quelque chose d'extraordinaire : « Mme Pilou sera bonne sur cela. » Elle alla à Meudon chez Mmo de Guénegaud, pour quelques jours, pour mettre dans du marc un bras qu'elle avait eu démis, pour avoir versé en carrosse. M. Servien fit quelque régal où Mnie Pilou se trouva. Il lui fit ses offres de service. Elle lui dit : « Je vous remercie, gardez cela pour d'autres. Robert Pilou et moi avons du bien plus qu'il ne nous en faut, faites-moi toujours votre visage de Meudon; quand vous me verrez

ne tressaillez point, car je n'ai rien à vous demander. Il n'y a peut-être que moi en France qui ose vous parler comme cela. »

Une de ces demoiselles de Mayerne fut mariée en Angleterre avec un Italien nommé le chevalier de Brendi, qui a fait VÉromène. Cette femme et Mme Pilou avaient toujours eu soin de s'écrire. Au bout de quarante ans, elles revinrent à se voir à Paris; jamais on n'a vu une telle joie. Cela ne dura guère, car la Brendi, étant en nécessité, allait en Suisse vivre dans une terre de sa nièce de Mayerne, riche héritière.

Il y a deux ans que Mme Pilou ne trouva pas cinq cents livres d'une somme qu'on lui avait donnée à garder. Or, il n'y avait que sa servante, à qui elle se fiait, qui eût la clef de son cabinet. Cette fille qui, en effet, était innocente, fit la fière assez sottement. Il y avait tout sujet de croire que c'était elle. Elle la renvoya, et, bien loin de la mettre en justice comme on le lui conseillait, elle lui paya deux cents livres qu'elle lui devait de ses gages, disant : « Je ne veux point qu'on die que j'ai fait une querelle à ma servante pour ne pas lui payer ses gages. » Depuis, il se trouva que celuilà même qui avait donné à Mnie Pilou son argent à garder, avait escamoté ces cinq cents livres qui

étaient dans un petit sac; et que, s'en repentant après, il les lui rapporta, en lui disant de méchantes excuses. Elle rappelle sa servante, la prie d'oublier le passé, lui confirme la parole qu'elle lui avait donnée de lui laisser deux cents livres de rente viagère et cent écus en argent, et, pour la soulager, elle prit une servante encore.

La pauvre Mme Pilou fut surprise à Saint-Paul d'un si grand débordement de bile qu'elle en tomba de son haut; revenue, elle se confessa sur l'heure ; elle n'en fut malade que dix ou douze jours. Toute la Cour l'alla voir. La reine y envoya. Le roi, en passant, arrêtait et envoyait savoir comme elle se portait. M. Valot, premier médecin du roi, y fut de leur part. Des gens qui ne la voyaient point y allèrent; c'était la mode. Il en arriva autant quasi, l'année passée, qu'elle eut un rhumatisme dont elle se porte bien, quoiqu'elle ait quatre-vingts ans; elle est allée à Saint-Paul rendre grâces à Dieu avec un manteau de chambre noir, doublé de panne verte; c'est une antiquaille qu'elle a il y a longtemps. Elle a une maison aussi propre qu'il y en ait à Paris.

Depuis peu, je ne sais quelle femme qui n'est plus guère jeune est allée la voir, toute parée de pierreries du temple, et lui a dit que la grande

réputation qu'elle avait, etc., etc. Après, elle lui a demandé si elle ne connaissait personne qui fût curieux de parfums, de gants d'Espagne, de pastilles de bouche et autres choses semblables ; que le secrétaire de l'ambassadeur de Portugal en faisait venir d'admirables. Mme Pilou lui dit : « N'avez-vous que cela à me dire? — Hé ! Madame, répondit cette femme, comme vous êtes bonne amie et que tout le monde dit que vous conseillez si bien les gens, je voudrais bien vous demander par quel moyen je pourrais me séparer d'avec mon mari. — Gomment s'appelle-t-il? — Ah ! Madame, je n'oserais vous dire son nom. — Les noms ne sont faits que pour nommer les gens, dites. — Vraiment, Madame, je n'oserais ! » Enfin, après bien des façons, elle dit, en faisant la petite bouche, qu'il s'appelle M. Wist. « Je ne me mêle point de démarier les gens. » Un autre jour, elle revint et dit à Mme Pilou qu'elle la viendrait divertir quelquefois avec son luth; qu'elle en jouait passablement. « Je me passerai bien de vous et de votre luth, lui dit Mme Pilou, car vous m'avez toute la mine de ne valoir rien et ce secrétaire de l'ambassadeur est sans doute votre galant. — Il est vrai, dit l'autre, qu'il m'a aimée; mais je vous jure que c'est le seul qui ait eu quelque chose de

moi. — Ma mie, dit Mme Pilou, il y a plus loin de rien à un que d'un à mille. » Et, sur cela, elle la pria de se retirer.

Une autre fois, il vint une femme d'âge qui se faisait appeler Mme la marquise de... Elle fit bien des compliments à Mme Pilou sur sa réputation. La bonne femme lui dit brusquement : « Madame, vous êtes venue ici pour quelque autre chose. — Madame, dit l'autre, puisque vous voulez que je vous parle franchement, c'est que je me veux remarier. J'ai huit enfants, mais je fais quatre filles religieuses, un fils d'Eglise et un autre chevalier de Malte; j'ai bien trois mille livres de rente; il est vrai que j'ai aussi quelques affaires. Comme vous connaissez bien des gens, Madame, je voudrais que vous me trouvassiez quelque conseiller ou quelque président bien accommodé, car le comte celui-ci et le marquis celui-là me veulent bien, mais j'aime mieux demeurer à Paris. — Jésus ! Madame, dit Mme Pilou, vous moquez-vous, de vous vouloir remarier? Vous êtes vieille et laide. — Hé! Madame, répondit cette femme, je n'ai point de cheveux gris, regardez, et voilà encore toutes mes dents. — Cela n'y fait rien, reprit la bonne femme, voilà encore toutes les miennes et j'ai pourtant quatre-vingts ans. Allez, Madame,

vous serez aussi bien à la campagne qu'à Paris épousez ce marquis, épousez ce comte si vous voulez, je ne me mêle point de faire des mariages et je me garderais bien de conseiller aux gens de vous épouser! »

« Il a fallu, disait-elle que je vécusse jusqu'à quatre-vingts ans pour désabuser le monde. On m'a cru une intrigante, moi qui toute ma vie n'ait fait que prêcher ces sottes femmes sans y rien gagner : j'étais comme la servante de l'Arche, quand j'avais chassé les bêtes d'un endroit, elles y revenaient aussitôt. »

La pauvre Mme Pilou déchoit furieusement; il fallait qu'elle mourût il y a dix ans, quand le roi et la reine-mère, en passant devant chez elle, envoyaient savoir de ses nouvelles et que toute la Cour y allait. Elle avait alors une fluxion sur les jambes qui la retenait au logis. Dès que ses jambes l'ont pu porter, elle a couru partout. Elle a un défaut : c'est qu'elle n'a jamais su aimer à lire, ni à entendre lire. Elle s'ennuie dans la maison; cependant, quoiqu'elle ait fort bon sens, elle n'a plus guère de mémoire : elle ne voit quasi plus, ni n'entend. Il faut qu'elle soit de bonne pâte, car, à quatre-vingt-six ans, elle eut un vomissement effroyable et, après, un dévoiement par bas, pour

avoir allumé sa bougie à une chandelle empoisonnée que des laquais avaient fait faire pour endormir un de leurs camarades : il y était entré de l'arsenic. Elle fut purgée pour longtemps. Une fois, en visite, elle se mit à conter une histoire d'une fille à qui un amant était tombé sur la tête, dont elle était morte comme elle montait en carrosse. Elle y mit trop de circonstances et on ne se souciait guère de la personne, qui n'était pas trop connue. Elle s'en aperçut et s'en tira en concluant ainsi : « C'est pour vous apprendre, Mesdames et Messieurs, à craindre plus les amants que vous ne les avez craints jusqu'à cette heure ! »

Mademoiselle Scudéry