LES DEUX CHIENS

^^^^^^3^ " '*'"'* <l'm»<' piovinco de France, un berger avail élevé deux jeunes chiens de l'espèce la plus estimée pour la grandeur, la Inrce et le courage. Lorsqu'il les vit assez grands pour n'avoir plus besoin du lait de leur mère, il crut faire un présent agréable à son seigneur, qui était un liclie lial)itant d'une grande ville, en lui d(mnant le plus beau de ses deux élèves. Son cadeau fut reçu avec autant de plaisii' qu'il en avait à le faire; et il n'y eut de triste dans cette circonstance que les jeunes doguins, qui étant accoutumés à jouer ensemble, eurent beaucouj) de peine à se séparer.

a Dès ce moment la manière de vivre des deux frères se trouva bien différente. Le nouvel habitant de la ville, qu'on s'empressa de nommer la Faveur, fut admis dans une excellente cuisine, où il gagna bientôt les bonnes grâces de tous les domestiques qui se divertissaient de ses cabrioles et le récompensaient de tant de gentillesse par une grande abondance de restes de viandes et de potages. Employant, comme il le faisait, sa journée à manger depuis le matin jusqu'au soir, il prit en peu de temps une grosseur monstrueuse, et son poil devint gras et luisant. Il était, à la vérité, paresseux à l'extrême, et si poltron, (ju'il s'enfuyait devant un chien qui n'était pas la - . r^^— -

moitié si gros que lui. Il était aussi fort adonné à la gloutonnerie, et il fut souvent battu pour les vols qu'il commettait dans l'office. Mais comme il avait appris à jouei' faînilièrementavec les doniestiques, qu'il savait fort bien se tenir sur ses pieds de derl'ière, aller quérir et l'apporter au pi'emiei- | commandement, il était cai-essé par tous les gens de la maison ; et sa laveur s'étendait même assez loin daus le voisinage.

« L'autre chien, qu'on avait appelé la Garde, éh'vê (hneuicut à l;i campagne, était bien loin d'avoir le poil si brillant et le veuire si arrondi. Il ignoiait tous les j(dis louis de souplesse (pii (-(miposaient

U ŒIVIU'S |)K i; Kl', or IN

le iiirril(> de smi l'iviv. Son iii.'iilrc iTrlMil |);is assez l'iclic pour lui (loniu'r au delà «le (•' qui l'iiiit ahsoluiiicul U('('(>ssair(> à sa sul)sislanco. Oldi^r de vivre cournuiclloincul eu plein air, de soulTrir toutes les inleinpéries des saisons, el de travailler sans relâche pour {gagner sa nourriinre, il se rendil ridtnsle, aelifel (lili<;eut. J.es eonihals qu'il avait à soutenir contre les loups, lui avaient donné une si grande intrépidité, ([u'aucun de ses eniieniis ne pouvait se tlatter de lui avoii' lait tourner le derrière. Il en avait quelquefois reçu de cruelles morsures, mais il s'honorait de ces uobles cicali'ices; el il pouvait dire à sa gloire qu'il ne manquait pas uue seule hrehis au ti'oupeau, depuis (pi'il avait été mis sous sa protection. Son honuèteté d'ailleurs était si éprouvée, qu'aucune teutatiou n'était capable de le séduire. 11 se serait vu tout seul en i'ace (hi inoi'cean de lard le plus appétissani, (pi'il ne lui serait pas Hième venu dans la pensée qu'il y aurait du plaisir à s'en régaler. 11 se contentait de manger ce qu'il plaisait à son niaitre de lui servir, et il ne le recevait qu'avec une tendre recoimaissance. La pliue, la neige, le tonnerre, la grêle ne lui auraient pas fait chercher lui ahri, lorsipie son devoir le retenait auprès du troupeau; et au inoindi-e signe du berger, il plongeail, léte haissée, dans les rivières les pins rapides au milieu des glaçons.

« Il arriva dans ce temps que le seigneur du pauvre berger vint à la campagne poiu' examiner l'état de ses terres. Il avait amené la Faveur avec lui. Au premier coup d'ceil qu'il jeta sur la Garde^ il ne put se défendre d'un sentiment de dédain que lui inspirait son extérieur iiide et grossier. Aucune de ces manières brillantes, rien de cet embonpoint Henri qui piévenaient pour la Faveur. (Juoi qu'il en .soit, inon.seigneur ne tarda guère à revenir de l'opinion qu'il s'était formée du caractère des deux Irères. Comme il se promenait un jour au fond d'un bois épais, accompagné de son favori, un loup affamé, dont les veux étincelaient de rage, sortit d'un l)ois voisin, en poussant des hurlements affreux, et vint droit à lui pour le dévorer. Monseigneur se ci'ut perdu, sm'tout loisipiil vit son bien-aimé la Faveur, au lieu de voler à son secours, s'abandoiuiei' lâchement à des cris d'effroi, el s'enfuir bientôt de toute sa vitesse, la queue basse entre les jaiidx's. Mais en ce monieid de désespoir, l'intrépide /r/ Garde ([U\ l'avait lnmd)lement suivi à une certaine distance, sans qu'il daiguTd le remarquer, accourut avec la rapidité d'un éclair, et se j(!ta sur le loup avec unel(dle inq^étuosité, ([u'il l'obligea d'exerccn- toute sa force

s\M)i-ORi) i:t mkuton sn

en sa propi'o défonsc. Lo coinltiit l'uf lonj- et opiniâtre. Enfin la Garde (■'tondit lo loup mort :i ses |)ir(ls. O no fut pas, il ost vrai, sans avoir los oroillos nn pou dôciiirôos ; mais il semblait ([u'il oubliât ses maux, pour no sonlir ([uo los oaressos dont il fut accablé. Monsoij^iiour appril ainsi, par sa propre expérience, cju'il ne laul pas toujours s'en fier à la mine des gens, et que les grandes vertus peuvent se signaler dans los pauvres, tandis qu'elles se trouvent on défaul clioz los riclios. »

Tommy s'arrêta en cet endroit pour reprendre haleine, — Fort bien, on vérité, mon ami, dit M. Barlow. Je vois que lorsque les jeunes gentilshommes veulent prendre la peine de s'appliquer, ils peuvent réussir aussi bien que ceux qu'ils appellent les gens du peuple. Mais que pensez-vous, Tommy, de l'histoire que vous venez de lire? Lequel aimez-vous le mieux de ce brillant la Faveur, qui laisse son maître en danger d'être dévoré, ou de ce modeste la Garde, qui expose sa propre vie pour le défendre? — .le crois, répondit Tommy, que j'aurais mieux aimé la Garde. — Oui, en elTot, il aurait eu la préférence; mais je l'aurais lavé, j'aurais fait tondre son poil, ot j'aurais pris soin de le bien nourrir, jusqu'à ce qu'il Cùl devenu aussi brillaid que la Faveur. — Peut-être alors, répli(pia M. Barlow, serait-il dovomi paresseux et poltron conune lui. Mais il reste encore cpichpio chose à lire, Vovous la tin {\{' riiislctirc. Toinmv continua ainsi :

26 (EIVRES DE RKHOl IN

« Monseigneur fui si cliarnié de In bravoure de Jo Garde, qu'il ne voulut plus s'(Mi sépaier. Ce ne lui qu'avee un extrême regret que le berger consentit à lui en faire présent. La Garde, dès le lendemain, tut emmené à la ville pour y prendre le poste de la Faveur ; et celuici l'ut remis au berger, avec l'ordre exprés de le faire nioui'ii', comme nu indigne et lâche matin.

« Le berger, aussitôt après le départ de son maitre, allait exécuter la sentence qu'il avait prononcée; mais en considérant la haute taille et l'air prévenant de /^/ Faveur, ému surtout d'un sentiment de pitié pour le pauvre animal qui remuait la queue et lui léchait les mains, an moment même (tu il lui passait une corde au cou pour le jeter à la rivièie, il résolut de lui sauver la vie, et d'essayer si un nouveau genre de vie ne pi'oduirait pas en lui d'autres sentiments. Dès ce moment, la Faveur'ïwi traité exactement de la môme manière que la Garde l'avait été. Une vie frugale et laborieuse le rendit bientôt plus sobre et plus vigilant. A la première pluie qu'il essuya, il s'enfuit, il est vrai, selon sa coutume, et courut se réfugier au coin du feu; mais la lenune du berger le mit à la porte, et le força de supporter la rigueur de la saison. Cette épreuve coûta un peu à sa mollesse; mais au bout de quelques jours, il ne fit pas plus d'attention au froid et à la pluie, que s'il avait été continuellement élevé au milieu des champs.

« Malgré les nouvelles qualités qu'il avait acquises, il ne laissait pas de conserver une frayeur mortelle des bétes sauvages. Un jour qu'il errait seul dans une forêt, il fut attaqué par un loup énorme qui, s'élançant d'un' buisson, ouvrit sa large gueule pour le déchirer. La Faveur aurait bien voulu s'enfuir; mais son ennemi était trop agile pour lui laisse!' le temps de s'échapper. La nécessité donne quelquefois du courage aux plus lâches. La Faveur ne voyant point de jour à la retraite, se tourna contre son ennemi; et le saisissant heiu-eusement pai' le cou, il l'étrangla dans un instant. Le berger accourait pour le secourir; il n'arriva que pour être témoin de sa victoire, et il le caressa avec une tendresse qu'il n'avait pas encore ressentie. Animé par ce succès et par l'approbation de son maitre, la Faveur, depuis cette aventui'e, se montra, dans tontes les occasions, aussi brave qu'il avait été poltron jusqu'à ce jour; et bientôt il n'y eut pas, à dix lieues à la londc, un chien dont la renonunée inspirât aux loups une si grande terreni'.

SÂNDFOUI) ET MERTON

"li

« Dans cet intervalle, an lieu de chasser les IxMes sauvages, on de veiller sur les troupeanx, la Garde ne faisait plus (juc manger et dormir, ce qu'on lui permettait de faire à son aise en mémoire de ses services passés. Comme toutes les qualités, soit de l'esprit, soit du corps, se perdent insensiblement, si l'on néglige l'occasion de les exercer, il cessa bientôt de possédei' ce courage, cette hardiesse et cette vigilance qui l'avaient tant distingué, pour prendre à leur place tous les vices attachés à la paresse et à la gloutonnerie.

« L'année suivante, monseigneur ayant appris que des loups ravageaient ses terres, il résolut d'aller à leur poursuite et de mener avec lui la Garde, pour lui faire encore exercer sa prouesse contre ses anciens ennemis. Il y eu avait lui que les gens de la campagne veuaieni de rencontrer dans une foièt voisine. Monseigneur y courut avec la Garde, dans l'espérance de le voir triompher avec autant de gloire que l'année d'auparavant. Mais quelle fut sa surprise, lorsqu'à la première lencontre il vit son héros s'enfuir avec toutes les marques d'une lâche frayeur! Dans le même instant arriva un autre chien qui, défiant le loup de Tair le plus intrépide, lui livra un combat sanglant, et au bout de quelques minutes le jeta sans vie sur le champ de bataille. Monseigneur ne put s'empêcher de déplorer la poltronnerie de son favori, et d'admirer la valeur du champion étranger. Il ne tarda guère à le reconnaître pour ce même la Faveur qu'il avait condamné l'année précédente à une mort honteuse. — Je vois bien, dit-il aii berger, que c'est en vain qu'on attendrait du courage de ceux qui passent leur vie dans inie indolente mollesse, et qu'un exercice habituel, une vie sobre et active peuvent l)orter les caractères les plus faibles à des prodiges de force ef de valeur. »

— Eu vérité, dit M. Barlow, lorsque la lecture fut achevée, je suis charmé de voir que Tommy ait fait l'acquisition de ce talent. Il no dépendra maintenant de personne pour ses plus grands plaisirs; (^t il sera en état de s'amuser an moment où il lui plaira. Tout ce que l'on a écrit dans notre langue est aujourd'hui à sa disposition, soit qu'il veuille lire de petites aventures agréables comme celle (iiir nous venons d'entendre, soit qu'il vimille s'instruire, dans l'histoiri*, des

28 ŒUVRES l)K HKHOIIN

luMions (les <;raii<ls !i(imiiies el des vertus des gens de bien, soit qu'il v(Miille coiuiaitre la nature de toutes les espèces d'animnux et de |)lanl(>s qui se trouvent siu' la teire. En un mot, je ne connais rien ([ui ne puisse être l'objet de ses connaissanees; et je ne désespère pas de le voir devenir un liouune très-sensé, capable de coidribuer un joui' à rinstruction de ses semblables.

— Oui, c'en est tait, répondit Tommy, un peu exalté par cet éloge, me voilà résolu à me rendre aussi habile qu'aucun autre; et quoique je sois encore tout petit, je ne doute pas que je ne sois déjà plus instruit que beaucoup de personnes plus grandes que moi. Je suis sûr, pai' exemple, que de tous les nègres que nous avons laissés à la Jamaïque sur notre habitation, il n'en est pas un seul qui sache lire aussi couranunent ime histoire. M. Harlow prit une contenance un peu irrave à cet éclat soudain de vanité, et lui demanda froidement si l'on avait pris soin de leiu" apprendre quelque chose. — Non, monsieur, je ne le crois pas, répondit Tommy. — Où est donc la grande merveille s'ils sont ignorants, répliqua M. Barlow? Vous n'aui'iez probablement rien appris encore, si votre ami n'avait eu la complaisance de vous insti'uii'c; et ce que vous savez même à présent, est bien peu dt! chose, n'en doutez pas.

Cest de cette manière que M. I^arlow commença l'éducation de Tommv Merton , naturellement doué des dispositions les plus heureuses, quoiqu'on lui eût laissé contracter de mauvaises habitudes (pii les empêchaient quelquefois de se montrer. Il était d'une humeur un peu colèi'e; et il s'imaginait qu'il avait le droit de commandera tous ceux qu'il ne voyait pas aussi bien vêtus que lui. Cette folle idée le fit tomber en plusieurs fautes, et fut pour lui la source de mille cruelles mortifications.

In jour qu'il poussait une balle avec sa raquette, elle passa sur une haie, et alla tomber dans un champ voisin. Ayant aperçu un petit garçon tout déguenillé qui se promenait dans le champ, il lui cria, d'un ton de maître, de lui renvoyer sa balle. Le petit garçon, sans se mettre en peine d'un tel commandement, continua sa promenade, et laissa la balle se reposer. Tonuny l'apostropha d'une voix encore plus impérieuse, et lui demanda s'il n'avait pas entendu ce (pi'on lui avait ordonné.

\Ai l'tïiT G.\Rçois. — Oh ! je l'ai l»ien enlen(hi. Je nr suis pas sourd, Iheu merci.

SANDFORI) ET MEP.TO.X 29

ToMMY. — Eh bien! si tu n'es pas sourd, renvuie-moi ma balle tout de suite.

I.E Petit garçon. — Voilà précisément ce que je ne ferai pas.

ToMMY. — Si je vais à toi, coquin, je te le ferai bien faire.

Le Petit garçon. — Peut-être que non, mon petit monsieur.

ToMMY. — Voyez-moi cet insolent! Tiens, je t'en avertis, ne me donne pas la peine de passer de ton côté, ou je te battrai si fort, qu'il ne te restera qu'un souffle de vie.

Le petit garçon ne répondit à cette bravade que par un grand éclat de rire; ce qui provoqua tellement Tommy, qu'il s'avança précipitamment vers la haie pour la franchir. Mais par malheur le pied lui glissa, et iltomlja en roulant dans un fossé profond, tout plein d'une eau bourbeuse. Il y barbotta (pieique temps pour tâcher d'en sortir. Ce fut en vain. Son pied s'enfonçait de plus en plus dans la fange à mesure qu'il voulait gagner le bord. Tout son jjel habit fut couvert de vase ; et une

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eau verdâtre dégouttait le long de sa culotte. Le riche galon à point d'Espagne, qui bordait son chapeau, avait (hsparu sous une croûte épaisse de limon; et pour comble de détresse il per(Hl, l'un après l'autre, ses deux souliers. Il ne sei-ait de longtemps sorti de l'embai'rasoù il se trouvait, si le petit garçon n'eut pris pitié de iui, et ne fût venu le retirer (h* sa fatale baignoire. Tommy, l<»ut boufli de honte et de colère, n'eut pas la foi'ce diî proféicr uiif seule parole. Il se mit à

30 ŒUVRES 1)K BKI'.OIIN

iiijirclicrlt'iiliMiiciil vers la iiiaisoiidims un ('(iiiipage si déplorable, que M. l^aihm, (jni le iciicoiitra, craignit qirfl ne se IVit i)lessé. Mais lurs- (|n'il (Mit (Mitcndn le récit de son aventuic, il ne put s'empêcher de lii-e; el il conseilla à Tonimy de prendre un ]teu mieux ses mesures à la\enir dans les (pierelles qu'il aurait avec les petits garçons déguenillés.

1-e lendemain, lorscpiils furent dans le pavillon, M. lîarlow, s'adressanl à llem-y, le pria de lire l'Iiistoire suivante.

AND ROCLES

^"N 1 V avait un pauvre esclavt^, nommé Androclès. (|ui

îJJTiî était si maltraité par son niaitre, que la vie lui

^'^^j)/- devint insupportable. Ne trouvant point de remède

^'^^Ip à ses maux , il se dit à lui-même : il vaut mieux S^f ^ mourir que de vivre dans les souffrances conti- ^, nuelles que je suis obligé d'endurer. Je n'ai d'autre pai'li que de me sauver de chez num maître. S'il me reprend, je sais qu'il me punira d'un supplice affreux ; mais ces tourments flnirojit ma misère. wSi je parviens à m'échapper, il me faudra vivre dans un désert (pii n'est habité que par des bétes féroces; mais elles ne jtourront me traiter plus cruellement que je n'ai été traité pai' les hommes. Oui, je nrabandonnerai à leui' merci, plutôt que de traîner encore mes jours dans un misérable esclavage.

« Il prit ime occasion favorable pour sedérobei' de la maison de S(»n maitre, et couiul se cacher dans une épaisse forêt, à quelque distance de la ville. 11 n(ï tarda pas longtemps à sentir qu'il n'était sorti d'un geni'e de misère que poui' tomber dans un autre. Après avoir erré la moitié (hi jour sni' un sable brûlant, à travers les ronces et les épines, il fut saisi de la faim, et ne put trouver de quoi la satisfaire dans cette liojrible solitude. Enlin, près de mourir de fatigue et d'épuisement, il alla se coucher dans une s(»mbre caverne qui s'offrait à ses regards. »

— Le pauvre homme! dit Henry, dont lecunir sensible ne put coutenir ses mouvements à ce récit déplorable : je lui aurais donné mon

SANDFOni) I:T MERTOiN 51

dîner, je lui aurais cédé mon lit. Mais, M. Barlow, dites-moi, je vous prie, comment a-t-on la méchanceté d'en i\'/\i- d'une façon si cruelle envers un de ses semblables? Et connnent un lionmie peut-il être l'esclave d'un autre honnne, et en souffrir de mauvais traitements'.'

— Uh! pour cela, répondit Tommy, c'est qu'il y a des gens qui sont nés gentilshommes et faits pour commander, d'autres qui sont nés esclaves et faits pour obéir. Je me souviens qu'avant de venii' dans cette maison, j'avais autour de moi nombre d'hommes et de femmes noirs, que maman me disait être nés uniquement pour faire ce qui me plairait. J'avais coutume de les égratigner, de les battre et de leur jeter des assiettes à la tète. Poui- eux, ils n'osaient Jiie frapper, parce qu'ils étaient esclaves.

M. Barlow. — Dites-moi, je vous })rie, mon cher anji, comment ces gens étaient-ils devenus esclaves'.'

Tommy. — C'est que mon père les avait achetés de son argent. M. Bahlow. — En sorte que les gens qu'on achète de son argent sont esclaves, n'est-ce pas?

ToMMY. — Oui, sans doute.

M. Baklow. — Et ceux qui les achètent, ont le droit de les égratignei", de les battre et de leur faire tout ce qu'ils veulent? Tommy. — Certainement.

M. Barlow. — Ainsi donc si je vous pi-enais, et ([ue j'allasse vous vendre au fermier Sandtord, il aurait le droit de vous faire tout ce (ju'il voudrait?

ToMMY. — Non, monsieur, vous n'avez pas le droit de me vendre, et il n'a pas le droit de m'acheter.

M. Barlow. — Et ceux qui ont vendu les nègres à votre pèje, quel dioit avaient-ils de les vendre? Quel droit votre père avait-il de les acheter?

To.MMY. — Je ne le sais pas. Tout ce que je sais, c'est qu'ils sont amenés sur des vaisseaux, d'un pays qui est bien loin d'ici; et par-là ils sont vendus comme esclaves.

M. Barlow. — Mais si je vous emmenais sur un vaisseau dans un pays qui serait bien loin d'ici, je pourrais donc vous vendre connue esclave par la même raison?

■ Tommy. — Non, monsieur, vous m; h' pouri'iez pas, parce que je suis né gentilhomme.

M. Barlow. — El qu'entendez^vous piu-là, s'il vous plait?

52 ŒUVRES DE BEllOUl.N

ToMMY (un p.u .iniKiiTassé j. — (Tost (l'avoir UHG bclle maison, de beaux liabils, un canosse, et l)eauc()n|) d'argent comme en a mon papa.

M. Baki.ovv. — Mais \olie père peut perdre tous ses biens. On \oit tous les jouis h's personnes les |)ins ricbes tomber dans la pauvreté. Alors est-ce (pi' il serait permis de vous l'aire esclave et de vous maltraiter'.'

loMMY. — Xon, sans doute, ce n'est pas le droit que persomie au monde me maltraite.

M. BAm.o\v. — Et pourquoi donc vous ari-o{,^ez-vous ce droit envers vos nèj,TesV Ne vous souvenez-vous pas (hi précepte qui doit régler la conduite de tous les liommes enlie eux : « Ne laites pas à un autre ce que vous ne voudriez pas que l'on vous lit? »

ToMMY. — Oui, monsieur, j(; me le rappelle, et vous me faîtes sentir que j'ai eu bien des torts. Je vous pronuîts de ne plus maltraiter à l'avenir notre nègre Congo, conune j'avais coutume de le faire.

M. lUiiLow. — Vous serez alors un très-bon enfant; mais continuons noire bistoire.

« A peine ce malbeureux commencait-il à goûter les douceurs du repos, qu'il fut réveillé par le bruit borrible des rugissements d'une Ijète féroce. Saisi de frayeur, il se leva précipitamment pour se sauver. 11 était déjà parvenu à l'entrée de la caverne, lorsqu'il vit venir à lui un lion d'une grandeur [)rodigieuse, qui lui (Ma l'espérance de toute letraite. Dès ce moment sa perte lui parut inévilable; mais, à sa grande surprise, le lion s'avança vers lui sans aucun signe de rage, poussant au contraire des cris plaintifs comme pour impioier du secours. Androclès, naturellement intrépide, reprit assez de courage pour examiner cet animal monstrueux, qui lui laissait tout le loisir nécessaire pour ses observations. Sa démarcbe élait leide. Il ne pouvait s'appuyer que sur trois jambes, et la quatrième, (pi'il relevait sous lui, paraissait extrêmement enllée. Rassuré de plus en |)lus par le maintien j)aisible de l'animal, Androclès osa marcber à sa rencontre, et lui lucndre la patte comme un chirurgien prendrait le bras de sou malade. 11 vit alors qu'une é|)iiie d'une grosseur extraordinaire avait |»énétré la plante du pied,et y causait renllure (pi'il avait reinai'qu(''e. Au lieu de s'offenser de cette familiarité, le lion la recevait avec la ])lus grande douceur,

et semblait même Tinviter, d'uii l'cgard caressani, à le soulager. An- (Iroclès aussitôt enleva l'épine, et pressant mollement la plaie, il eu fit sortir une grande ahondance de sang corrompu. Dès que l'animal se sentit soulagé par eette opération, il se mit à témoigner sa recomiaissance pour son bienfaiteur, par toutes les démonstrations qu'il put imaginer. Il sautait autoui' de lui ('(unnieunépagncul folâtre, secouait de joie son épaisse crinière, et lui lécbait les pieds et les mains. Il ne s'en tint pas à ces expressions d'amitié. Depuis ce jour, il ne regarda plus Androclès que comme un bote cbéri; et il n'allait plus à laciiasse sans rapporter sa proie tout entière dans la caverne })our la partager avec son ami.

« Androclès, pendant quel(|ue temps, ne s'éloigna guère de la caverne, vivant tranquille dans cet état d'Iiospitalité sauvage. Mais un jour qu'il errait inconsidérément dans le désert, il trouva une troupe de soldats envoyés à sa poursuite. Il fut pris et traîné vers son maître. Les lois de ce pays étaient fort sévères contre les esclaves fugitifs. On le jugea c()npa])le d'avoir osé s'écbapper de sa cbaine; et en punition de ce crime prétendu, il fut condanmé à être mis en pièces par un lion furieux (ju'on venait de prendre, et qu'on devait gardei' plusieurs jouis sans nourriture, pour acdruître sa rage par le toin'ment de la (aim.

« Lorsque le jour marqué pour son supplice fut arrivé, on le conduisit tout nu dans une arène spacieuse, fermée de tous côtés par des barrières. Une foule immense de peuple accourut de toutes parts pour assouvir ses regards de cet borrible spectacle. Déjà Ton entendait d'af-

ôi ŒUVRES î)r; ni'Hoi IN

IVciix iii^issciiu'iils. lue porte s'ouvrit; ri l'on vil s'éliiiicci' un lion iiioiisInitMix tjiii coiiriil en iiv;uil, l;i ci'iiiièi'o liéi'isséc, les yciix cutlMiiunrs, cl l:i liUiMiic Jx-iiiilc comiiic un sépulcre ouvert, l/nir (ul soudain icni|tli (le mille ciis peivanls ;ui\(piels succéda ini silonco proiond. Tons les \en\ ét;iienl t(Mniiés sur la vidinie, dont on dé|)loiail la destinée. Mais la pitié de la nndtitude lui hiciilùl chauffée en surprise, lors(pion \it l'animal l'éroee, au lieu de s'acliarucr sui' sa proie, s'élcndre d'un air soumis à ses |Meds, jouer avec (die connue un chien lidèle avec son maiire, on plidôl la caresser, connue nue mère (pii, après de \aines reclier( lies, retrouve son iils (pi'elle a jterdii. Le «iouverniMU' de la ville (jui était préseul, lit appeler à haute voix Andi'ocdès, et lui ordonna (Texplicpier conuneni \nie héle sauva<ie, de la nature la plus l'éroce, avait en un moment oiddié sa ra<i(', pour se chaufïer eu un animal doux et caressai d. Andro(dès racmda à l'assemhléejusciu'aux moindi'cs détails de son aventure. Il n'y cul jiersonue (|ui ue l'ûl éioinié de ce récil, et enchanté de voii' (|ue les animaux l(>s plus furieux sontcapahles d'être adoucis par le senlimenlde larecoiniaissance. Toutes les \oix se l'énnirenl poni' imploi'cr du ^(tnverneur le pai'd(ni du inalheul'eux esclave. Sa ^ràce lui l'ut sur-l(;-clianip accordée; el on lui Ht prés(>nt du lion cpii avait deux l'ois é|)argné sa vie. »

— Oli 1 sécria Tonnny, voilà une bien Ixdle histoire! Mais je n'aurais jamais cru (|ue les lions |)ussent devenir si liaitahles. .le croyais qu'ils étai(Md connue h's loups et les tif,n'es tpii melteid en |)ièces tout ce (pTils l'enconlrenl.

— Lois(|u'ils sont alTamés, ditM. l'ailow, ils tuent tous les animaux qu'ils p(.'uvent alteindi'c; mais c'est poui' s'en nonrrii', car' ils sord destinés à vivre de chair ainsi (pie les chiens et h's chats, et |)lusieurs auti'es espèces d'animaux. Mais dès (|ue leur laini est assouvie, rare-

s.\.Miio!;i) i:t .Mi;r,ToN :,:,

iiKMil l'oiil-ils iiik; lioiicliciio. iiiLilil(\ CCsl en cclii ([iTils soiil nioiiis cnicls (|ii(' Iticii (les Ikuiimios, oI iikmiic (|U(.' (ci-lains cnijinls, (|iii loiiriiiciilciil les ;iiiiiii;iii\ s.iiis .iiiciiii snjpl.

IIkîniiy. — .le |t('iisc ioiil il l'nil coiiiiiic vous, iiKiiisiciir; cl je me souviens (|ue me ])r())ii('ii;iiil, il v ;i (|U('l(iii('s jours, siif le j^iiiiid cliciiiiii, jo vis (III pt'lil ^ni-çoii (|iii Iraitîiil son ùiw nvcc hicii de l;i ciiiiiiilr. Le piuivrc niiiniJil rtiiil si hoiloiix, cin il se Iniiii.iil ;i peine; e( son eon- (Inelenr le frappait de joules ses Ibrccs avee un ^i-aiid Itàloii, pour l( Taire aller ])lus vile (|U'il ne pouvail.

M. IUrlow. — Est-ce ([ne vous ne lui eu diles rien?

ITknry. — Pardonnez-nioi, monsieur. Je lui représentai (oiuiiieii e'élail méchant. .!c lui demandai s'il aijuerail à être Irailé de celle manière par ciuehjii'un (pii serait plus fort fjne lui?

M. Barloav. — Et (pielle réponse vous lit-il, llenrv ?

IJKNiiY. — Il me répondit que c'était l'àne de son père, (|n'aiiisi il avait droit de le battre, sans (pie personne y trouvât à redire, et (pie s'il m échappait nn mot de plus, il me battrait aussi.

M. Barlow. — Ha, ha! c(îla me parait violent.

11kni!Y. — .le lui réplitjuai que, ipioique ce iïil l'àne de son père, ce n'en était pas moins \nie «grande méchanceté de le traiter si durement ; (|ue pour ce qui était de me battre, s'il s'avisait de ni'atta(|ner, je saurais bien me détendre; vï (jneje ne le crai<:nais pas, (pioiipTil IVil beaucoup plus grand (|ue moi.

M. Bari.ow. — Est-ce (ju'il (^it l'andaee de vous IVapper'.'

IIknry. — \raimenl, oui, monsieur: il vint avec son grand bàloii poni' m'en donner sur la tète; mais j'es(piivai si bien, (pie je le j)arai de mou é|)aule. 11 voulu! v revenir, .le ne lui en donnai pas le temps, .le m'élançai sur lui, et le renversai par terre. Alois il se mit à pleurer, et me supplia de ne pas lui faire de mal.

M. r>Aiii.o\v. — Il est assez ordinaire de voir les plus méclianls iiioii- Irer le pins de poltionneric. Et que lïtes-vous ensuite?

lli>i'.Y. — .le lui dis ipie ce n'était pas mon dessein de 'e gonrmer; mais (pie, |inis(pril m'avait attaipié sans raison, je ne lui |)eriuellrais |ias de se relever (pi il ne m cTil |)i<imis de iic plus ballrc la pauvre bè|(> (pii repreiiail li:ileiiie pendaiii iiolre comli.d. Il ureii doiiiia s,'i |iart)le, cl je le laissai .illcr à ses -liraires.

-M. IJariow. — .ra|)prouve exlrèmemcni noIic coiidiiilc. .le snppnse ijiic le pelil ((xpiiii, en se relevant, a\;iil Tiiir loiil iiussi courus (pic

"G ŒLVrii:S DE BERQUIN

Tommy. flrvait l'avoir l'aulro jour, lorsque le pelil j^airon qu'il voulail battre, l'aida à sortir du fossé.

Tommy. — Mais, niousienr, je ue lui cherchais pas querelle. Je ue l'aurais seulenieul pas menacé, s'il u'eùl relusé de me renvoyer nia balle.

M. Hap.low. — Kl (|uel droit avicz-vous de Ty contraindre?

ToMMV. — C'est ([u'il étail tout en guenilles, et (|ue moi j'étais bien habillé.

M. lUm.ow. — Voilà ce(|ui s'appelle d'excellentes raisons. Ainsi donc, si vos babils veiiaieul à lomber en guenilles, tout homme bien habillé aurait le droit de vous donner ses ordres?

Tommy sentit à merveille qu'il venait de lui échapper une sottise; cl il lâcha de la iH!])arer, en disant :

— Mais il ne lui en coûtait rien de le l'aire, puis(iu'il étail du même côté que la balle.

M. Hahlow. — Et c'est aussi ce qu'il aurait l'ait, selon toutes les apparences, si vous l'en aviez prié civilement. Mais les yens qui [»arlent toujours d'un aii- impérieux, trouvent peu de personnes disposées à les servii'. Au resU', connue le petit garçon était dans nue parure si délabrée, je suppose que vous lui oITrites de l'aigent pour l'engager à vous rendre service.

Tommy. — Non, vraiment, monsieur.

M. Haulovv. — Ah! j'entends. C'est que vous n'aviez pas d'argeni dans votre bourse.

Tommy. — Je vous demande ])ardon. J'avais tout celui que j'ai encore.

(MuntiMiit ((iicltjues pièces tliiigi'iil. )

M. l^AiiLow. — C'est donc que vous pensiez (pi'il était en fonds aussi bien que vous-même?

Tommy. — Coinmenl aurais-je pu le penser? H n'avait point d'habit sur son coi-|)s, ni de bas à ses jambes. Sa veste et sa culotte étaient tout en lambeaux, el ses souliers rapetassés.

M. lUni.ow. — Je vois clair maiidenant ce (pie c'est (pi'un vrai genliliiomme. C'est celui qui, pourvu abondamment de toutes choses, les garde pour lui seul, menace les pauvres gens de les battre, s'ils ne; le servent pour rien; et lorsqu'il se trouve réduit, malgré sa fierté, à leur devoir des services essentiels, n'en ressent point de reconnaissance, et ne leui' lait aucun bien en retour. Je parierais (jue le lion d'Androclès n'était pas gentilhomme.

SAXDFORD ET MERTON

Tommy fut si vivement affecté de ce reproche, qu'il cul |i('iiie ;i retenir ses larmes. Comme il était (riiii cnraclère naturellement jiénéreux, il résolut dans sou cumu- de l'aire (juclques |)réseuts au petit garçon, la première fois qu'il ;unail le plaisir de le rencontrer. En se promenant raprès-midi du luénic jour, il le vit à quelque distance qui cueillait des mûres sauvages sur les buissons. Il courut à lui; cl le regardant avec bonté, il lui dit :

— Je voudrais bien savoir, mon petit ami, pourquoi tu es si mal vêtu? Est-ce que tu n'aurais pas d'autres habits?

Lk petit GAnçoN. — Xon, en vérité, monsieur. J'ai sept frères et sœurs, et ils ne sont pas mieux habillés que moi. Mais ce sérail la moindre de nos peines, si nous avions toujours de quoi manger.

Tommy. — Et pourquoi en manquez-vous?

Lk petit Garçon. — (/est (pu' mon père est malade de la lièvre, et qu'il ne pourra travailler de toute la moisson. Ma mère dit que nous ne pouvons pas manquer de mourir de l'aim, si le bon Dieu ne vient à notre secours.

Tommy ne prit pas le temps de lui répoudre, et couru! de toutes ses forces vers la maison, d'où il repartit aussitôt, chargé d'un gros morceau de pain et d'un paquet de ses propres habits. — Tiens, dit-il, mon petit ami, tu m'as rendu service, voilà du pain. Je te donne aussi ces habits, parce que je suis gentil-

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homme, et que j'en ai beau- '■^ 0^

coup d'autres encore.

Rien ne peut égaler la joie qui éclata dans les yeux du petit garçon en recevant ce cadeau, si ce n'est le plaisir qu(^ Tommy ressentit en goûtant, pour la première fois, la douceur de satisfaire les mouvemeids de la reconnaissance et de la géuéiosité. Sans attendre la fin des remerciments (pTon lui ])rodiguail, il s'en retourna tout joyeux;

r,8 (Eivi'.Ks \)\-: liKiiori.N

cl ayant loiinmliv M. HarlLAv, il lui lacoiila (11111 air liaiispoili' C(! qu'il venait ^\c laiic. M. lîailnw lui ir|u>U(lil IVoidcineut — Avant de donrior \(.s lialiits au petit garçon, il nie s(MiiJ)1c (juc vous auriez dû savoir si \i)s parents voudraient vous le permettre. Ouant à mon pain, (pie! droit aviez-vous de le donner sans mon eonsentemenl?

TuMMï. —C'est (pie le petit garçon m'a dit (jifil avait raiiii, et (pie ses frères et steurs navaient pas plus à manger (pi(^ lui. Vdiis saurez (pie leur p(jre(>st malade, ahscdiimeiil hors (r(''lat (i(! travailler.

M. l5Aiii.o\v. — (r(''lail une raison assez toneliante |)iiur vous engager à donner C(^ ([iii vous appartient, mais non ce (pii appartientà uiiautre. Oiiediriez-vous si Henry, pour iaire une bonne (mivre, s'avisait de disposer de vos elïels, sans voti'e |»ermission '!

To.MMV. — .le iraimerais point cela du tout; et je eomprends ipie j ai fait encore nne.sotlise.

M. lÎAiiLow. -- Je suis eliarmî; de voir (pie vous le sentez. Voici une pclile histoire (pie vous ne lerez pas mal de lire à ce siii(!t.