SANDFUI'.D RT ME P. TON

(Mtn so roiilciilcinil de la polilc rohc, cl ijnc le ^raiid ^^ardcrait la jiliis loiiguo. Voilà l(^ jugement pour Icipicl luou gouvciiiciM- nia puni. — Coinineul, lui dit ('auihysc, esl-ce (|ue la rohc courlc ne couvciiail pas mieux au petit garçon, et la plus longue au plus grand'.' — Uui, mon j)ère, répondit Cyrns : mais mon gouvorneui- m'a l'ait sont ii- «iiic je n'avais |)as élé nonuiié poui' déeidcM* hupieile des deux rohes allait le mieux à la taille (l(^ chacun des jeunes garçons, et s'il était juste cpu' Tun osât s'emparer de la robe de l'autre sans son consentement. C'est pourcju(»i je reconnais que ma senlence était (Tune grande injustice, e| (|ue j ai bien mérité d'être lepris. »

Au moment où cette histoire venait de finir, ils lurcnl surpris de voir un petit garçon déguenillé s'avanc(!r vers eux avec un pacpiet de bardes s(ms le bras. Ses yeux étaient meurtris, son nez enllé, et sa chemise, teinte de sang, tenait à peine sur son corps, tant elle était déchirée. Il vint droit à Tonnny, et jeta le paquet à ses pieds en lui disant : — Tenez, mon petit monsieur, reprenez vos habits. Je souhaiterais qu'ils lussent au fond du fossé d'où je vous ai retiré, plutôt (jue d'avoir été sur mon dos. Je vous })romets bien de ne me couvrir de ma vie de ces malheureux vêtements, ([uand je devrais rester nu. — (jue veut dire cela, lui demanda M. Harlovv, qui comprit aussitôt qu'il lui était arrivé ([uelque mésaventure au sujet du présent de Tonnny'.' — Monsieur, r(q)rit le petit garçon, ce petit monsieur s'était mis en tète de me battre, parce que je ne voulais \mn[ lui renvoyer sa balle. Ce n'est pas ([ue je ne l'eusse renvoyée de tout mon cœur, s'il m'en eût prié p(diment; mais quoique je sois pauvre, je n'entends pas (|u'il me parle en maître, et cpiil s'avise de me traiter, comme l'on dit (piil traite son nègre Congo. Une haie nous séparait. I! a voulu l'enjamber pour arriver jusqu'à moi. Mais au lieu de sauter par-dessus, il a roulé dans un fossé où Userait encore, si je ne lui avais donné la main pouien sortii'. ("est pour cela (pi'il m'a donné ses habits, sans tpiejelui eusse rien demandé pour ma peine. Sot <|ue je suis, de les avoir mis sur mou corps! Je devais bien sentir (pie des habits de soie n'étaient pas faits pour un paysan. Tous les petits gaiçcms du village se sont mis à me suivre avec des huées, en m'appcdaul faraud, he tils du tanneiii m'a jeté une poignée de boue (pii m'a éclabousse de la tète aux |iieds. J'ai voulu le punir. Ils se sont Ions mis après moi, et m ont aiconiiiindè de la inanièic (pic vous vovcz. Ceci nVst rien; mais je ne \oii-

ŒUVRES \)E r.ERoriN

(Irais pas Otrc une seconde fois appelé Faraud pour les plus beaux ha- Itils (lu monde. C'est pourquoi je suis venu clierrher ce petit monsieur, |Miiirliii l'cndif ses liaides. Les voilà : (pi'il l(;s reprenne. Je craindrais d'y {(Miclier du Ixiid de r(iii;.;l('.

M. RarloNv (iiicslionim le pclil j^airon sur la maladie et la pauvreté de s(in père, vl lui demanda où il habitait. 11 dit ensuite à Henry qu'il cnveri'nit dfs vivi'es à ce pauvre lionune, s'il voulait se charger de les lui porter. — Je ne demande pas mieux, répondit Henry, quand ce serait dix lois plus loin eneoic. .M. l'arlow i-enira dans la maison poni' donner des ordres à ce sujet.

Dans cet intervalle, Tommy, (pii avait rej^ardé (|uelque temps en silence le petit j^arçon, lui dit : — Ainsi donc, mon pauvre enfant, tu as été battu, parce (|ue je t'ai donné mes liabits? J'en suis bien fâché, je t'assure. — Je vous remercie, mon cher monsieur, mais il n'y a plus de remède. Je sens bien que vous ne vouliez pas me faire de la peine; et je ne suis pas une poule si mouillée, que je me lamente pour (juelques coups de poing. Ainsi, je vous souliaile le bonsoir. Adieu, tresl sans rancune.

Tomniv, après l'avoir suivi quebjue temps des yeux, dit à Henry : — Je voudrais bien avoir des liabits que le petit garçon put porter, sans se faire encore des affaires. Il a tout l'air d'un bon enfant, et jamais, je crois, du |»[aisii' à l'cdjliger. — Tu |)cux le faii'C aisément, lui répondit Henry, il y a i(;i tout prés, dans le village voisin, une bouti(jue où Ton vend des babits tout faits pour les pauvres. Tu as de l'argent; tu peux en acheter.

Tommy voulait y courir dans l'instant même; mais comme la iiuil s'approchait, Ilt;nry le lit consentir, malgré son impatience, à remettre ses pi'ojets de bienfaisance au lendemain.

DEUXIÈME PAIITIE

'i^V^Tr^'^ (' soleil venait à peine de paraiti'c snr l'iiorizon, ({ne l^^k^'^=^<^V' »os deux amis se levèrent |)unr aller aussitôt faire a^S^-^vT^^ les emplettes (pi'ils avaient projetées le jour précédent. Ils se mirent en effet en marche avant le déjeuner; et ils avaient déjà lait la moitié du eliemin, lorsqu'ils entendirent les aboiements d'une meule qui semblait courir à quelque distance. Toiiiiin , nu pni rlonné, demanda à Henry s'il savait d'pù provenait ce l)ruil'.' — Je m'en doute, lui répondit Henry : c'est le chevalier Tayaut et ses chiens, qui poursuivent un malheureux lièvre. Il faut être bien lâche d'attaquer un pauvre animal, qui n'a pas la force de se défendre! S'ils ont la Iniciiide chasser, que ne vont-ils dans les pays où il se trouve des lions, des liffres et d'autres bétes féroces?

ToM.MY. — Est-ce que tu sais comment se fait la chasse de ces animaux, celle du lion, par exemple?

lÏKxr.Y. — Oui, je l'ai vu dans un livre de M. Barlow. ToMMY. — Oh! conte-moi un peu cela, je t'en prie. lltMiY. — Je le veux bien, mon ami : je me le rappelle à merveille. Tu sauras d'abord qu'il y a loin d'ici des pays très-chauds, où les hommes sont dans l'usage d'aller prcsipic nus. Ils sont si exercés à la course dès leur plus tendre enfance, qu'ils vont presque aussi vite (pie des cerfs. Lorscpi'un lion vient dans le voisinaj^e pour leur eidever (piel(|ue pièce de leur bélail, ils se inellenl cin(| nu six à sa [utursnite, armés de plnsieins javelols. Ils piircdin'eiil l;i Imi-I, jusipi'à ce (pi'ils aieid décoiiverl s;i retraite. Alors ils luiit du hrnil, e| puiisseiil

V2 Œivr.Es \)v. ni<:r.(ji IN

dos cris affreux pour rcxcilci' ;i les atla(|U('r. Le liou coinuionco à rcurner, à ru^ir et à se battre les tlaucs (hi sa queue, puis tout à coup il s'élance sur riionuue qui est le plus près de lui.

TuMMY. — Hélas! je tremble de tout mon corps. Kn voilà déjà im mis en pièces.

HKMtY — Oli ! ne crains pas. (-et liomme qui s'y attend, se {létourne adroitement de son cliemiji, tandis (pi'un de ses camarades lance un j;ivel(il an lion. Le lion devient j)lns furieux, et se retonine contre l'ennemi (|i!i vieil! de le blesseï'; mais celui-ci lait connue le premiei'; et le lion reçoit du troisième un second javelot dans le liane. Il en est de même des autres, juscprà ce (|ue le pauvre animal tombe épnisé des blessures (pi'il a reçues.

— Que cela doit être beau à voir, s'écria Tonuny! Je voudrais bien assistei" à l'un de c(^s cond)ats, du liant d'une fenêtre, où je serais en sûreté. — Uli ! pour moi non, répondit Henry, j'aurais trop de peine de voir décbirer un si noble animal. Mais on est obligé de le faire pour sa défense : au lieu qu'un pauvre lièvre ne fait (jue juanger un peu de grain aux fermiers, et ne leur cause sûrement pas en cela tant de dommage que les cbasseurs qui le poursuivent, en passant à cbeval sur leurs terres.

Pendant ([u'ils s'entretenaient ainsi, Henry, toui-nant d'un autre côté ses regards, s'écria tout à coup: — Tiens, tiens, Tommy, vois donc. Voici le lièvre qui vient à nous. Ob ! il est dt'^à bien loin. J'espère (jue ses ennemis ne sauroid pas le cliemin qu'il a pris; et s'ils viennent me le demander, je me garderai bien de leui' donner de ses nouvelles. .Vussitôt ils vireni arriver les cliiens qui avaieid perdu les tiaces de leur proie. In lionune (pii les suivait, monté sur un beau cbeval, demanda à Henry s'il avait vu le lièvre passer. Henry ne lui lit pas de réponse. I.e cliasseui- ayant réitéi'é sa question d'un ton de voix plus haut, Henry ré|)<iii(lil (pi'il l'îivait vu. — Et de quel côté s'en va-t-il? — C'est ce que je ne veux i)as v(n,is dire. — Tu ne le veux pas? dit le chasseur en sautai»! à bas de son cheval, je vais bien te le faire vouloii-; et s'avancant vers Henry, (|ui n'avait pas bougé de la place où il était, il se mil à le lr;ipper avec son fouel de la manière la pins brutab', en répélanl à cli.Kjiie eouj) : — Kli bien! petit drôle, mêle diras-lu mainteiianl'.' .Miiis Henry se (-((ntenla de lui réjiondre : — Si je -n'ai pas cru de- \()ii\()iis le dire tout à llienre, je ne vous le dirai pas davantage, (|uand \niis III ;is*-(tii;ii!eri( z. Xi la généreuse fermelé de cet enfant, ni les

s AN D FOR n i:t mi: in on is

Ini'iiics (If r.niiic, (|iii |t[cur;iil aiiièrriiiciil de Noir les soiilTiaiiccs de son ami, luï fireiil aucuiK; iinpi'cssioii sur le harbaic. Il aiirail poiiss)' plus loin sa brutalitv, si un cliass(nir, qui c.ourail à luuU; biidc, ne lïil sni'vcnu et ne lui eût dit : — Qui; lait(;s-vous donc, cliovalicr'.' vous allez tuer ce petit garçon. — Il le niriile bien, répondit le inéciianl. Il vient de vuir j)asserle lièvre; et il ne vent })as nie dire de (piel côlr il s'en va. — Prenez garde, lui l'éprKpia l'antre à voix basse, de ne pas vous engager dans nue alTaire désagréable, .le reconnais l'autre enlanl poiu' le (ils (Vun gentillionime d'une inunense fortune, qui demeure dans h; voisinage. Se toiiriiaul alors vers Henry, et lui adressant la parole : — Eli bien! mon petit ami, pourquoi ne veux-tu pas dire à monsieur (piel cliemin a pris le lièvre, puisque tu l'as vu passer? — Pour- (pioi? lui répondit Henry, lorsqu'il eut repris assez de voix pour |)ar- 1er, e est que je ne veux pas trabir ce pauvre animal. — iW\ enlanl, s'écria le nouveau cbasseur, est un prodige. Il (>st licuicux pour vous, clievalier, que ses Forces ne répondent pas encore à son courage. Mais rien ne peut vaincre votre emportemenl.

Kn ce momeiil les cliiens reprirent la voie, et lircMit entendre leui-s cris. Le clievalier remonta brusipiemeiil à cheval, el se mit au galop, accompagné de toiUr sa suite.

Aussitôt (pi'ils lurent pai'lis, Tominy, (|iii s'élail Icnu nu peu à Técarl, coiirnl prendre la main de Henry de la manière la pins alTecjncuse, cl lui (lcman<la comment il se ironvail. — I n peu moulu.

U ŒLVRi:S DE BERQUIN

ivpomlit Ùonry; mais cela nesl plus rien. — Oli! ivpomlil Tonimy, j'aurais bien voulu avoir uu pistolet ou uuo éi)ée.

1Ie>uy. — lUin! et qu'en aurais-tu fait?

ToMMY. ~ .ramais tué ce uiéclianl hoiaiiie, (|iii t'a battu si cruelleincnl.

IIknhy. — Cela aurait été fort mal, Tommy; car je suis sûr qu'il ne voulait pas nie tuer. Il est vrai que si j'avais été de sa taille, il ne m'aurait pas traité de cette manière. Mais le mal est passé maintenant; et nous devons pardonner à nos ennemis. Ils peuvent en venir à nous aimer et à se repentir de leurs fautes.

ïoMMY. — Mais commentas-tu fait pour recevoir tous ces coups sans pleurer.

Hemîy. — C'est (lue cela ne m'aurait servi de rien. Et puis, s'il faut le le dire, pendant qu'on me battait, je sou«(eais à l'histoire d'un peuple (le petits gar(:ons, (|u'on avait exercés à ne pousser jamais une plainte, ni même un murmure. Et vraiment ils avaient encore bien plus à endurer que moi.

ToM.Mv. — Il me semble pourtant (pi'on ne peut guère être traité plus cruellement (pie tu ne l'as été.

1Ii:m!Y. — B(m! ce n'est que des douceurs en comparaison de ce (|ue les jeunes Spartiates savaient souffrir.

ToMMY. — El ([ui étaient ces gens-là?

Henhy. — M. Barlow m'a fait lire des morceaux de leur histoire. Je vais t'en raconter quelque chose. Il faut que tu saches qu'il y avait une brave nation qui vivait il y a bien longtemps. Comme elle n'était pas fort nombreuse, et qu'elle se voyait, au contraire, environnée d'un grand nombre d'ennemis, elle prenait soin de rendre tous ses enfants hardis et courageux. Ces enfants étaient accoutumés à coucheur sur la (liiie, à courir pres(iue nus en plein air, et à faire plusi(?urs exercices (lui leur donnaient de la force et de l'adresse. On les nourrissait tous absoluiiieiil de la même façon, et leur nourriture (''tait fort grossière. Ils maiig(.'aient dans de grandes salles, où on leur apprenait l'ordre et la sobriété. Lorsque leurs repas étaient finis, ils allaient jouer tous ensemble; et s'ils commettaient quelque faute, ils étaient châtiés sévèrement : mais il ne leur (échappait jamais le moindre signe de faiblesse. On ne leur permettait aucune fantaisie; ei leurs petites injustices étaient punies comme des crimes. Aussi cette ('Hlucation les rendit si forts, si braves et si vertueux, qu'(m n'a jamais vu de peuple aussi re(ioutal)le.

SANDFORD ET MERTOX 45

La suite de cette conversation les eoiiduisil an niilien dn village où Tomniy devait taire ses emplettes. Il dépensa tout ce (ju'il avait dans sa bourse (c'était un peu plus de quinze francs) à faire provision d'habits pour le petit garçon déguenillé, pour ses frères. On en fit un paquet qu'on lui remit. Il pria Henry de s'en charger. — Je; le veux bien, dit-il; mais pourquoi ne veux-tu pas le porter toi-même? Il n'est pas bien lourd .

To.MMY. — C'est qu'il ne sied pas à un gentilhomme de porter un paquet.

Henry. — -Et pourquoi donc, s'il est assez fort.'

ToMMv. — Je ne sais, mais c'est pour n'avoir pas l'air d'un enfant du peuple,

Henky. — Il ne devrait donc avoir ni pieds, ni mains, ni bouclie, ni oreilles, parce que les gens du peuple en ont aussi?

ToMMv, — Ils ont de tout cela, parce que c'est utile.

Henry. — Et n'est-il pas utile de pouvoir se servir soi-même?

ToMMY, — Uli! les gentilshommes ont des gens à leurs gages pour les servir.

Henry. — Mais je ne suis pas à tes gages, moi, pour te porter ton paquet.

ToMiiY. — Je le sais bien,tîe n'est que par amitié. ■

Henry. — A la bonne iieurc. Tiens, avec tout cela, je pense que c'est une triste chose (pie d'être gentilhomme.

ToMMY. — Et en quoi donc?

Henry, — C'est que si tout le monde l'élait, [)ersonne ne voudrait rien faire; et alors tous les gentilshommes de la terre seraient réduits à mourir de faim.

ToMMY. — De faim?

Henry. -- Oui, sans doute. Ne faut-il pas du pain ]M)ur vivre?

ToMMv. — Je le sais bien.

Henry. — Et sais-tu bien (pie le pain est fait du grain d'une piaule qui croît dans la terre, et ({u'on ap[)elle blé?

ToMMY, — Eh bien alors, ce blé, je le ferais cueillir.

Henry. — Et par qui? Si tout le monde étail gentilhomme, tu n'aurais personne à tes gages.

ToMMY. — En ce cas-là, je le cueillerais moi-même.

Henry. — Tu commencerais donc à te servir? M;us lu vas bien vile en besogne. Tu cueilles le blê, avant de l'avoir semé, avant d'avoir

ŒIVHKS |)K l'.KRQlIN

liilMiiiiv l.-i Iriic, iiviiiil (Taxoli' Inil les iiisiriiiiiciils ihi l.iljo'irti*,^'. l'assdiis ciico'^o sur ioiil cclii. Je \c (lomic l;i moisson ioiilc jurlc. Tu n'oii serais guùi'c plus avance''.

ToMMY. — (ioniiiuMil donc?

ToMMY. — ^on, certes. Mais connneni donc le pain se l'ait-il'.'

llKiMiY. — ■ Il l'aul d'abord i'aire moudre le grain en farine; el pour cela, il faut envoyer le blé au moulin.

Twi.MY. — Et qu'est-ce (junn moulin'.'

IIk.miv. — Est-ce (pu- tu n'en as jamais vn'.'

ToMMV. — Xon, jamais. Je vondiais bien en voir nn, poiu' savoir (■((imnent le pain peut se i'aire.

IIk.miy. — Il y en a quelques-uns dans les envir(»Jis. Si tu en parles il M. liarlovv, il se l'era ini })laisii' de l'v mener.

ToMMV. — Oli! j'en meiu's d'envie. .Eaimeiais beaucoup à savoir riiisloii-e du pain.

l'cndani (ju'ils s'cntreb'naicid ainsi, en sorlani du village, ils en- Icndircnl loni à coup des cris plaintii's. Ils lournèreid aussitôt la lè(e. Ils apeiciu'enl iiii cbeval IrainanI apr''s lui son cavalier, «pii venail de perdie la selle, el doni le pied se ti'ouvait engagé dans l'étric^r. Par boidieur celait sur unleri'ain Immide et Ci-aîcliemeid labouré; ce

SAM» roi; h KT MKllTÔN 47

(|iii cmpècliiiil le clicviil d^illcr liicii vile, cl (|iii en iiicmc Iciiips |»ivserva le caviUiCr d'iMiT mis en pirccs. llciiiv, doiK' (riiii cduraj^c cl d'une a<'ilité exlraoï-dinaircs, cl loiijctiiis picl à iairc un acte d'Iiuinanilé, même au péril de sa vie, eourul vei's mi lusse iirofond, dont il vil le «'lieval a|)[H'ocliei"; el justemenl comme il pliail sur ses jaircls pour Ir Iranciiir, il le saisit, cl I arrcla loul couil. An iiiciik.' inslani survinl

-^S'-ip'- •>

un aulre chasseur avec deux dojiK'slicpu's, qui déj^agèreid le mallieuleux cavalier et le remirent i^ur ses jambes. Celui-ci regarda quelque lemps autour de lui d'un air égaré: mais comme il n'était pas blessé dangereusement, il reprit bientôt ses esprits; et le premier usage qu'il en (il, fut de pester contre son cheval, et de demander ([ui avait arrêté cette maudite bête. —Voyez, lui dit son ami, c'est le même j)etit garçon (jue vous avez traité si cruellement tout à Tlieure. Sans lui, c'en était l'ait de votre vie. Le chevalier jeta sur Henry un regard où la honte et l'humiliation semblaient combattre encore avec son insolence naturelle. Enfin, il mit la main dans sa bourse, et en tira une pièce d'or qu'il offrit à son bienl'aiteur, en lui disant qu'il était bien honteux delà nianiére dont il en avait usé envers lui dans la matinée. Mais Henry, avec un air dédaigneux, tel qu'on ne lui eu avait jamais vu prendre, l'cjcia le [trésent sans réjtoudre; el couraul laniasser sou pa(jiicl, (pi'il avait laissé loud)e)' pour courir plus Icsiemeul après le cheval, il s'en alla suivi de son ciunpagnon.

Il ne fallait ])as se dèlourncr heaucoiq) de leui roule p(Mir gagner la chaumière du pauvre mallicurcux, au(|ucl ils app(MMaienl des babils pour ses eid'anls. Ils le Irouvèreiii l)eaneoii|) mieux, paree(|iic M. l'.a!-

Idw, (|iii rhiil ;ill('-l(' voii- la vcillr, lui avait donné des remèdes propres à calmer ses maux. Tommy fil appeler le petit gareon; et dès qu'il le \il approcher, il courut à sa rencontre, et lui dit qu'il lui apportait des hahits dont il pourrait se vêtir, sans crainte d'être appelé faraud, et (|iril \ en avait aussi d'autres pour ses petits frères. Le plaisir avec lecjuel les enfants reçurent ses dons, fut si vif, les remercîments de leur mèie et les bénédictions du malade furent si touchants, que Tommy ne put s'empêcher de verser des larmes d'attendrissement, en quoi il fut secondé par Henry. Après avoir joui pendant quelques minutes de la joie de ces bonnes gens, ils les quittèrent fort joyeux eux-mêmes. Toinmv convint qu'il n'avait jamais dépensé son argent avec aidant de i)laisir qu'il en avait éprouvé à secourir cette honnête famille; et il se promit bien de réserver tout ce qu'on lui donnerait à l'avenir, jiour le consacrer à ce digne usage, au lieu de l'employer à des liiandises et à des joujoux.

(juehpies jours après, M. Barlow et ses deux élèves se promenaid ensemble dans la campagne, vinrent à passer devant un moulin à vent. Tonuïiv demanda ce que c'était que ce petit château, et ce (jue signiliaient ces grandes ailes qui tournaient avec tant de foice? Henry lui répondit que c'était un de ces moulins dont il lui avait parlé dernièrement. Tonuny témoigna le plus grand désir d'en voir l'intérieur. M. Barlow connaissait le meunier, qui les (it entrer et leur en montra toutes les parties dans le plus grand détail. Tommy vit avec surprise que les ailes qu'il avait vues au dehors, servaient, par le moyen de plusieuis rouages, à peu près comme ceux d'un tournebroche, à faire mouvoir eu dedans une grande pierre plate, qui, en tournant sui' une autre pierre, écrasait tout le grain qui se trouvait entre elles et le ié(hiisait en p(mdre. — Quoi! s'écria-t-il, c'est là la manière dont on lait 1(! pain'.' — >'on pas tout à fait, lui répondit M. Barlow. Ce n'est que la premièie ]tréparaliou que l'on fait subir au blé. 11 y en a bien d'autres encore avaid (juil devienne du j)aiu. Vous voyez que ce qui sort de dessous la meule n'est qu'une poudre menue, au lieu que le pain est une substance ferme et assez solide. Nous en apprendrons davantage un autre jour.

Kii s'eti retouinant à la maison, Henry dit à Tominv : — Tu vois maintenant (pie si personne ne voulait rien faiie, nous n'aurions pas de pain à manger. Tu ne sais pas combien il en coûte de travaux seulemeiil pour faire venir le blé.

SA.NDFORD ET MEUTON 49

ToMMv. — Est-ce qu'il ne vient pas sur la terre?

Henry. — Uui bien, lorsqu'on l'y a semé; mais avant tout, il faut rudement labourer son ciiamp.

ToMMY. — Et qu'est-ce donc que labourer?

Henky. — ]N'as-tu jamais vu dans la campagne des chevaux tirer une grande machine, tandis (ju'un honnne placé par derrière la conduit en s'y appuyant?

ToMMY. — Oui, je l'ai vu, mais sans y faire beaucoup d'atlention.

Hejnry. — Tu sauras que, sous cette machine qu'on appelle charrue, il y a un fer tranchant qui s'enfonce dans la terre, l'entr'ouvre et la retourne : ce qui fait un sillon.

ToMMY. — Fort bien. Et alors qu'en arrive-t-il?

lli:>RY. — Lorsque la terie est ainsi préparée, on y sénie le grain ; ensuite on y fait passer un autre instrument armé de pointes, qu'on appelle la herse, et qui recouvre la semence. Bientôt le grain, après avoir jeté des racines, commence à pousser une tige. Peu à peu elle s'élève, et devient plus haute que nous. Enfin, l'épi se forme, le blé mûrit; on le moissonne, on le lie en gerbes, et on l'emporte dans la grange pour le battre et l'envoyer au moulin.

ToDiY. — J'imagine que tout cela doit être fort curieux. Je voudrais bien semer du blé moi-même, et le voir croître. Penses-tu (jue je le pourrais?

Henry. — 0\ii certainement; et si tu veux demain prendre la peine de bêcher un petit coin de terre en façon de labourage, moi j'irai chez mon père lui demander pour toi du grain à semer.

Le lendemain, dès la pointe du jour, Tommy se leva pour aller Iravailler dans un coin du jardin. Il til jouer sa bêche avec une grande persévérance jusqu'à l'heure du déjeuner. Son premier soin, en rentrant, fut de dire à M. Barlovv, ce qu'il venait de faire, et de lui demander s'il n'était pas un bon enfant de travailler avectani de couiage, |)our faire venir du grain. Cela dépend, dit M. Barlow, de l'usage (|ue vous voulez en faire lorsqu'il sera venu. Voyons, qu'en ferez-vous?

Tommy. — Ce que j'en ferai, monsieur? Je prétends l'envoyer au moulin que nous vimes hier, et le faire moudre en farine. Alors je vous ])rierai de me montrer comment on en fait du pain. Ensuite je h' mangerai, pour pouvoii- dire à mon papa que j'ai mangé du pain fait avec du blé (|ue j'ai cultivé moi-même.

M. Barlow. — Voilà qui est à merveille, car les gentilshommes sont

50 ŒLVHES IlK r.KROI IN

obligés de manger comme les autres; el il ifesl pas moins intéressant pour eux que pour ceux qu'ils appellent gens du peuple, de savoiise procurer delà nourriture.

ToMMY. — Oli! non i)as tant, monsieur, s'il vous plait. Ils peuvent avoii' (faulres personnes qui leur tassent veuii- du blé, sans avoir besoin de travailler eux-mêmes.

M. Baulow. — Et comment donc, je vous prie?

ToMMY. — Ils n'ont qu'à payer des travailleurs, ou bien acheter du pain tout lait, autant qu'ils en ont besoin.

M. Baulow. — Mais dans l'un et l'autre cas, illautdo l'argent.

ToMMV. — Sans doute, monsieur.

M. Baulow. — Etions les gentilshommes enoid-ils?

Tommy bésita quelques moments pour répondre à cette (juestion. Enlin il dit : '

Je ne crois pas qu'ils en aient tous, monsieur; car on m'en a fait voir qui étaient absolument ruinés.

M. Baulow. — Mais ceux qui n'ont pas d'argiMit, conuiient pourraient-ils se procurer du blé, à moins qu'ils ne le fassent venir euxmêmes?

ToMMY. — Je ne vois pas qu'ils aient d'autre parti à prendre : autrement ils seraient obligés d'aller mendier, ce qui est fort vilain; et encore ne seraient-ils pas sûrs de trouver toujours d'assez braves gens poiu' les secourir.

M. Baiîlow. — Puisque nous en sommes sur cette matière, je pourrais vous dire une liistoire que j'ai lue il y a quelque temps. Il y est question de plusieurs gentilshommes, qui, même avec de l'or, ne trou: vaicnt pas de pain à se procurer.

Tonnnv témoigna un si grand désir d'apprendre cette liistoire, que M. Barlow la lui raconta de la manière suivante :