SUR SA DEMANDE

Roudeau

I ROUSSE comme un dieu de ballet Et retroussant son poil follet (Poil néanmoins quinquagénaire), Le beau Finoche, à l'ordinaire,

Va sécrétant son petit lait.

II n'a ni style ni stylet ; Nature, sauf l'air pistolet.

L'a d'un esprit tout débonnaire, Troussé.

Or, monsieur me prend au collet 1 Il veut tâter de mon balai, Mais en rondeau, si j'en sais faire :

Va pour rondeau 1 J'ai son affaire.

Je mets la main à l'œuvre ; il est Troussé.