MINERVE

J'ai sur ma cheminée un buste de déesse, Minerve au front pensif, aux grands yeux, au nez droit, Qui, par un mouvement plein de vague tristesse, Incline son menton sur le bout de son doigt.

Pur débris du passé, relique de la Grèce, Qu'un jeu de la fortune exila sous mon toit. Elle est là qui demeure immobile, et sans cesse Rêve d'un idéal que son œil entrevoit.

Quand je sors, je la laisse à cette rêverie;

Puis, rentrant au labeur dont je reprends le cours.

Je vois sur ce front grec mon bonnet de velours.

Mon valet est l'auteur de cette élourderie.

Et j'admire comment, si fière aux anciens jours,

Minerve désormais entend la raillerie!