PLUMES DE PAON

Je hais cette maison, dont le luxe hypocrite Repousse la pitié que l'on doit aux malheurs. Le mari, qui n'est pas dépourvu de mérite, Est inconnu chez lui, plus que partout ailleurs.

La femme écrit : elle a ces goûts de sybarite Qui veulent des tapis, des bahuts et des fleurs. Elle écrit, si l'on peut appeler chose écrite Je ne sais quel roman sans forme et sans couleurs.

Elle ira, cet été, sur la plage voisine ;

En quête des sujets qui sentent le codex.

On la verra courir des eaux d'Ems aux eaux d'Aix.

Hélas! il faut cacher sa honte et sa lésine; Et l'on laisse un enfant, à jeun dans la cuisine, Qui, faute d'un mouchoir, se mouche avec l'index!

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