GUSTAVE RICARD

C'est donc ainsi de nous! Au sortir d'une fête,

En se quittant un soir, on se serre la main :

« Quand te reverra-t-on? demande l'un. — Demain, »

Répond l'autre, et l'on va sans retourner la tête.

Et puis, le lendemain, voleuse toute prête, La mort saisit l'artiste à l'angle du chemin; Elle éteint cet esprit enchanteur, elle arrête Ce pinceau fasciné par le visage humain.

0 nohlu artiste aimé, dont nous creusons la tombe, Je ne sais si Paris sent bien tout ce qui tombe Dans cette froide terre où descend ton cercueil;

Mais j'adirine qu'aux jours de leurs gloires lointaines,

Venise en te perdant aurait porté le deuil.

Et que la Muse antique eût pleuré dans Athènes!

330 SONiNLTS C APIlICJ K L X.

APOTtlKOSK

l'olydore au cercueil, hélas! vient de descendre. Voilà cet immortel déjà rongé des vers. « Élevons sa statue aux yeux de l'univers, » Murmurent les amis réunis sur sa cendre.

(( Une stalue en pied? J'ai peine à vous comprendre, Dit un passant qui voit les choses de travers. C'est bon pour un César ou pour un Alexandre, Mais trop pour lui uiortel qui ne fit que des vers.

» Élevons seulement à sa méuioire un buste. Les mânes satisfaits de l'académicien Trouveront cet hommage encore assez auLçasie.

n Un simple médaillon ferait même très-bien.

— Bah! dit enfin quelqu'un, si nous n'élevions rien?

Ce serait moins coûteux et peut-être plus juste. »

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