LES CAFÉS CHANTANTS

Ayant laissé Poutil, la palette ou le livre, Ils boivent en fumant. Des femmes aux seins nus, Sur la scène en plein vent, montrent leurs bras charnus, Et beuglent aux accords des instruments de cuivre.

Anges déchus ! Ce faux triomphe vous enivre, De parader aux yeux de flâneurs inconnus.

Le ciel est pur. Voici les beaux jours revenus. Et vous n'y songez pas — hélas ! il faut bien vivre.

Vous qui les écoutez en bâillant, travailleurs, Vous venez perdre ici vos instants les meilleurs. Votre corps s'alanguit et votre esprit sommeille.

Préférant le tumulte et les cafés chantants Aux murmures discrets de la forêt vermeille.

Vous dices : Il faut bien, hélas ! tuer le temps.