A EUGÈNE MIR

C'est une nuit d'hiver. La rue est noire. Au loin Un bruit de bal. Il pleut. Le gardien a pour siège Une pierre. Il est là, veillant — par privilège — Sur le falot blafard qui tremble dans un coin.

C'est un vieux. A la ferme il couchait dans le foin. Plus tard, étant soldat, il coucha dans la neige. Il est là maintenant et rien ne le protège.

Immobile, muet, il souffre sans témoin.

Il pleut. Las de veiller dans ce jour triste et blême,

Son corps appesanti s'affaisse sur lui-même.

Il dort dans le brouillard comme dans un linceul.

Il dort et dans son rêve il entend la voix douce De celle qui depuis longtemps Ta laissé seul. Cependant un coupé de maître l'éclaboussé.