A LA FREGATE

Toi qui devrais bondir sur la mer, ô frégate,

A travers la mitraille et les flots irrités,

Quel triste sort te rive aux pierres des cités,

Et te pend une enseigne au front, comme un stigmate ?

Morne, ainsi qu'un oiseau retenu par la patte, Tu regrettes l'azur et les immensités.

Le bourgeois se prélasse en tes flancs attristés, Et ta quille a des airs navrés de cul-de-jatte.

i8 SONNETS PARISIENS.

Le batelet t'insulte et le lourd remorqueur,

En rampant devant toi, te lance un cri moqueur.

Oh! qui pourra sonder ton destin sans exemple?

Ta cale désormais sert aux ablutions ;

Ta proue est enchaînée, et ta hune contemple

La Caisse des Dépôts et Consignations !