IL PLEUT

Il pleut. Voici les nuits de la longue saison

D'automne. Clos le parc, verrouille la maison

Et de mon souvenir peuple ta solitude.

Notre chambre d'amour te réclame. Assieds-toi,

Et, la tête pensive en l'ombre qui s'accroît.

Elève la clarté de ma lampe d'étude.

Prends mes livres ouverts sur la table, au hasard.

Et redis de ta voix profonde — hélas ! qui tremble

Les poètes aimés que nous lisions ensemble,

Longus, et Théocrite, et l'aimable Ronsard.

Leur charme bucolique à ton âme sut plaire. Mais tu pleures déjà. Tous ces hommes divins Qui t'enchantaient jadis à leur flûte légère Ne modulent pour toi que sons tristes et vains. Tes yeux de larmes d'or inondent ta figure, Et tu redis : « Quand donc entendrai- je celui Dont un seul mot suffit pour ch2isser mon ennui. Et qui, le soir venu, dénouait ma ceinture ? »

Hôpital de Cobleti;^, Septembre 191 7.