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Quand, grisé de superbes vins et de caresses, Quand, par vos pâles bras et par vos cheveux bruns Etroitement lié, j'étouffe de tristesse Et que je me sens défaillir dans les parfums,

Je songe à l'air léger qui est sur la montagne, Aux dieux qu'on y respire unis à ceux des champs, Et je voudrais encore à travers la campagne, Comme un caillou dans reau> me rouler dans le vent!

Puis cela me paraît une chose impossible : Existe-t-il ailleurs qu'au milieu de ce lit Rien à quoi je me puisse un jour montrer sensible Et mon bâillon m'est-il pas plus cher que mes cris ?