M. Ballanthe

Je vais achever doucement cette terrible course. Je veux vous arriver délassé, moins noir et moins poudreux. Dans quelques jours je vous reverrai donc !

Dimanche soir 19 juillet 1840.

Vous êtes partie : je ne sais plus que faire. Paris est le désert, moins sa beauté. Nous n'avons pris aucun parti, et il est probable que nous n'en prendrons pas. Où vous manquez, tout manque, résolution et projet. Si du moins j'avais encore quelque chose sur le métier! Mais les Mémoires sont finis, vie passée comme vie présente. Savez-vous que la duchesse de Cumberland m'écrivait d'Ems ' ? Vous ne m'écrivez pas; moi, je vous écrirai quoique pouvant à peine former une lettre. Le vieux chat ne peut plus jeter sa griffe, qui se retire. Je rentre en moi, mon écriture diminue, mes idées s'effacent; il n'en