PENSEES

Je suis toujours mal à mon aise quand j'entends des femmes du monde se servir d'expressions communes; dire tna foi!

(i) Grégoire-AIexandrovitch Stroganoff, ministre de Russie à Madrid (1805-1808), puis à Stockholm, puis à Constanlinopie (1821). voyage à l'étranger, rentre à Pôtcrsbourg on 1825, devient comte (iSid) et membre du conseil de Tempire, envoyé extraordinaire en 1838 au couronnement do la reine Victoria, mort le 19 janvier 1857. (Éd.)

pardi^ et même diantre. 11 est vrai que cette dernière était laide, vieille et avait de la barbe. Il faudrait à Tesprit des femmes une atmosphère embaumée, des habitudes élégantes, un langage aristocratique, des anecdotes finement et délicatement malignes ; le rire éclatant va mal à une femme ; la médisance Tenlaidit, la moquerie a toujours des sons aigus et discordants. Les femmes, en général, seraient bien plus aimables si elles voulaient rester femmes, écrire sans songer à être auteur, comme Mme de Sévigné , Tadorable grande dame ! Mais demandez à George Sand, cette virago littéraire, si elle donnerait la plus creuse de ses pensées profondes pour une de ces lettres inimitables t

A la vérité, ce serait une catastrophe si Mmes Flocon, Marrast et Ledru avaient la grâce, le charme, le délicieux abandon, le style enfin de Mme de Sévigné. Le Vatel de Ledru- Rollin nous trouverait insensibles à sa mort, eût-il brûlé les côtelettes de chevreuil à la purée d'ananas de son patron.

Les gens du peuple, ceux surtout qui habitent la campagne, ont des mots très plaisants et d'autant plus qu'ils sont très naturels, jamais étudiés, et portent toujours juste. < Monsieur le curé, disait un bon paysan vosgien à son pasteur, j'ons perdu not' femme, je voudrions ben lui faire dire une messe ; combien que ça coûte ? — Vingt sous, mon ami. — Et les vêpres, monsieur le curé. — Mais rien, mon ami. — Eh ben, monsieur le curé, chantez-lui les vêpres à not' pauvre femme! »

Les femmes hommes de lettres de notre époque, George Sand, Daniel Stem, etc., me rappellent toujours une plaisante apostrophe de M. du Montet. Nous revenions, un soir d'été, d'une promenade en calèche découverte ; en passant devant une maison du faubourg Landstrasse, à Vienne, notre curiosité fut excitée par une grande enseigne peinte, couverte de perroquets magnifiques, de singes, etc. Nous descendîmes, et à l'entrée de ce spectacle nous vîmes une créature singulière. Etait-ce un homme? Elle avait une figure dure, des yeux hardis, étincelants ; elle avait même de la barbe, mais assez claire. Cette personne était parfaitement vêtue en homme jus-

qu'à la ceinture ; elle avait le chapeau sur la tête, la cravate, le gilet et la veste. Le reste de son costume était coquettement féminin; jupon court, bas et souliers de femme. « Combien coûte rentrée, monsieur? » lui dit mon mari, dont la politesse ne se démentait jamais. Puis se reprenant et avec le mouvement d'impatience le plus original : « Dites-moi, je vous prie, à qui diable ai-je l'honneur de parler, est-ce à monsieur ou à madame? » — t A madame », reprit Thorrible femme avec une voix aiguë et perçante comme celle de ses perroquets, et un regard aussi méchant que celui de ses crocodiles.

Qu'il était aimable, M. du Montet ! Ses distractions étaient toujours originales. Un jour qu'on parlait devant lui d une personne qui souffrait de la poitrine, lui qui avait été si gravement menacé et forcé de quitter le service à trente-quatre ans à la suite de violents crachements de sang, il s'écria avec un plaisant désespoir : t Je ne puis pas souffrir qu'on parle devant moi de la maladie dont je suis mort. • On ne put s'empêcher de rire, il paraissait guéri alors, mais cette distraction me frappa au cœur.