LE COL DE LA SE1GNE ET L’ALLÉE BLANCHE

minuit. De l’orient à l’occident il n’y avait pas le plus petit coin du ciel qui annonçât l’approche du jour. Cette vue était peu engageante, et j’allais résolument me recoucher, quand le guide, me saisissant par le bras, me secoua si vigoureusement, que je vis bien qu’il ne fallait pas songer à résister. Je commençai donc ma toilette de voyageur; le brave Savoyard m’aida, et, en moins d’un quart d’heure, j’étais sur pied, aussi réveillé que lui, et prêt à braver les fatigues d’une marche de dixhuit heures.

De Saint-Maurice à Bonneval, première station de la vallée de ce nom, la route côtoie d’affreux précipices et traverse des bois de mélèzes que l’escarpement seul des montagnes a sauvés de la destruction. Au delà de Bonneval, le pays ne présente qu’une suite monotone de scènes désolées. La végétation disparait, les pâturages deviennent plus rares et font place aux rochers, qui font seuls les frais du paysage. Ces rochers se dressent confusément, se contournent bizarrement, et pendent de tous côtés sur la route, prêts, en apparence, à vous brover sous leurs masses. De leurs interstices partent de longs sifflements. Ce sont les cris des marmottes qui jouent aux premiers rayons du soleil, et qui, nous apercevant à plusieurs centaines de pas d’elles, s’enfoncent dans leurs terriers