LA VIE HUMAINE

Notre vie est semblaJjle à Tétoile qui file,

Au nuage d'albùtre où l'azur se faufile,

Au chant du passereau sur les buissons verdis,

Au vol de l'aigle errant autour du paradis,

Aux grains d'argent tombés du voile de l'aurore,

Au flambeau vacillant dans les ombres qu'il dore,

Au papillon rôdeur qui le prend pour le jour,

Aux brises d'orient, dont le volage amour

Soulève des ruisseaux l'humide rêverie,

Aux sillons dont il brode en courant la prairie,

A cet arc sept fois teint d'une splendeur d'emprunt,

A l'insecte de feu qui luit sous un ciel brun,

Au son de Y Angélus que la cloche soupire,

A l'encens d'une fleur que le-printemps respire,

Aux récits des amants, le soir, sous les bouleaux :

Tout cela, c'est la vie ; et ces riants tableaux

N'en sont tous cependant qu'une affligeante image.

L'étoile qui s'envole a le sort du nuage ;

Le passereau s'enfuit, l'aigle ne revient pas ;

Les larmes du matin se sèchent sous nos pas ;

Le papillon se brûle à des flambeaux qui meurent ;

Jamais les plis du vent sur les prés ne demeurent ;

L'arc-en-ciel se déflore au soleil qui le peint;

La cloche en pleurs se tait, le ver luisant s'éteint.

L'encens s'évanouit; l'histoire commencée

S'arrête : rien n'écoute... el la vie est passée !

TRISTESSE. :ii.r

TRISTESSE

Quand les vents froids du nord, sifflant dans la vallée,.

Courbaient des saules noirs la tète cchevelée;

Quand la neige, en nos champs dépeuplés de gazon.

Laissait tomber des airs sa frileuse toison,

J'accusais (ristement l'hiver de ma paresse.

Mais que l'herbe, disais-je, en nos prés reparaisse.

Que le ruisseau glacé recommence à courir,

L'abeille à voltiger, l'églantine à s'ouvrir;

Que l'oiseau, retrouvant ses palais de feuillages,

Comme un bouquet qui vole, anime les ombrages,

Et l'éclair endormi renaîtra dans mes yeux;

Mon front sei'a serein, mon cœur sera joyeux.

Et de mes vers captifs la source qui sommeille

Va, comme le ruisseau, l'églantine et l'abeille.

Bondir et murmurer, voltiger et fleurir.

Qui pourrait s'égayer, quand tout semble périr,

Quand, veuve du soleil, dont l'éclat la fait vivre,

La nature se meurt sous son manteau de givre?

Attendez que la terre ait cessé de pleurer.

Je chanterai peut-être au lieu de soupirer.

Tout est sombre à présent : voilà pourquoi ma lyre.

Pourquoi mon âme est triste et ne sait pas sourire.

Le printemps maintenant rajeunit nos buissons,

Le torrent ne dort plus sous le joug des glaçons;

Avec le renouveau voici les hirondelles

Qui baignent dans nos lacs la pointe de leurs ailes,

Et le gai loriot, rossignol du matin.

Qui fait luire au soleil ses plumes de satin.

Voici de fleurs en fleurs l'abeille qui butine,

Chaque rayon du jour éveille une églantine.

342 LEFÈVRE-DEUMIER (JULES).

Mon fisprit cependaiil a gardé sa langueur,

Et l'hiver engourdi ne me sort pas du cœur.

J'ai changé de tristesse et non pas d'haijitude ;

C'est que la prévoyance est une morne étude,

Qui jette un voile noir sur toutes les saisons ;

L'àme sans avenir n'a pas deux horizons.

L'ennui fane, en naissant, nos plus pures délices,

Et de nos plus beaux champs dévore les prémices.

Voilà pour(]uoi je pleure, et pourquoi mon amour

Au milieu du printemps n'en sent pas le retour.

Comme j'étais joyeux au sortir de l'enfance!

Mon incrédulité défiait la souffrance :

Les prés étaient plus verts, et les arbres plus beaux,

Et les airs, ce me semble, avaient bien plus d'oiseaux.

La nature, à cet âge, étincelle de charme.

Chaque idée, en passant, nous emporte une larme ;

On essaie, on choisit vingt sentiers à la fois,

Et le plaisir dans tous éparpille sa voix.

On croit sur son génie assurer sa mémoire,

On assigne une forme aux rêves de la gloire,

Les serres de l'amour étreignent sans douleur,

Même en pleurant, l'espoir a les traits du bonheur.

Plus tard, sans la choisir, on a reçu sa route :

Le peu que vaut la gloire, et le prix qu'elle coûte,

On le sait : le dégoût a mis sur nous la main :

La moitié de nos nœuds s'est rompue en chemin.

Ceux qu'on voudrait former deviennent impossibles,

Et, le cœur sillonné de rides invisibles,

Vieux sans être un vieillard, l'esprit chauve et muef,

On s'avance, isolé, vers ce terme inquiet

Qui nous promet de loin un repos dont on doute.

Quand on souffre, la mort ne vient que goutte à goutte.

Voilà pourquoi mon âme est si triste, et pourquoi

Le printemps, sans me voir, passe à côté de moi.