EX 183S

Civilisation! en tête je t'imprime.

N'osant faire courir tes six pieds à la rime; Toi, qui sers de parure aux modernes discours. Une fois dans mes vers j'emprunte ton secours ! Au centre de Paris j'aime à te rendre hommage: Sur le long boulevard je trouve ton image ; D'autres, moins indolents, iront user leurs pas Pour te chercher encore aux lieux où tu n'es pas Tu brilles sur le sol où lennui me promène; Je suis les échelons de ton vaste domaine; Et, sans quitter Paris, je te vois, humble enfant, Grandir et t'élever dans un vol triomphant !

Sur les premiers degrés de cette zone immense, Au sol de la Bastille une cité commence :

Paris, sur celte place, est l'enfant ombrageux

Qui demande à toute heure un hochet poursesjeux 1

Qui selon ses ennuis, l'embrasse ou l'abandonne ;

Veut ce qu'on lui refuse, et rompt ce qu'on lui donne;

Passe de l'éléphant au ciron, et sa main

Qui caresse aujourd'hui, brise le lendemain.

Le bourgeois du faubourg a vu de sa fenêtre,

Là, bien des monuments mourir avant de naître,

Et l'éternelle grue au bec aérien.

Qui commence toujours et ne termine rien.

Respectons le sommeil du Marais. — Voici l'orme

Qui couvrit les amours de Marion Delorme!

Quel deuil, depuis lejour où la main du Régent

Prodiguait sous les toits les femmes et l'argent !

Thébaïde, quel est le peuple qui t'habite

Maintenant? le rentier bon bourgeois cénobite;

Des femmes, qui toujours au bras de leurs maris.

Font une fois par an un voyage à Paris.

Ici, le boulevard est désert, les boutiques

Étalent au néant des merveilles antiques.

De noirs portraits d'aïeux aux enchères vendus

Pour solder les loyers que leurs enfants ont dus.

La nuit, ce boulevard, que l'indigence obère.

S'assombrit aux lueurs du pâle réverbère,

Lorsque, le front rougi de son double fanal.

Passe comme un dragon l'omnibus infernal.

Là, sont des cabarets où le garçon avide

Contemple, ô désespoir ! son réfectoire vide ;

Des jardins recueillis devant une maison,

Où le saule incliné pleure sur le gazon.

Des hôtels du vieux temps où le rentier s'oublie,

Bercé par les langueurs de la mélancolie,

Et s'éveille une fois dans l'année, à l'accent

Du tribun qui réduit l'orageux cinq pour cent.

Le théâtre est ici dans son berceau ; les scènes

Retentissent à l'air sur des Iréteaux ol)scènos ; C'est encore Thcspis avec son tombereau; Plus loin vous rencontrez le pâle Debureau, Enfant déjà célèbre, et qui, dans chaque rôle, D'un geste primitif remplace la parole.

Aux théâtres voisins, le peuple sur trois rangs Applaudit les vertus et sifdc les tyrans; Royaume ensanglanté du mélodrame antique, Ce démon précurseur de l'astre romantique. Tout auprùs c'est le cirque où brillent les tournois, Où les acteurs sont grecs, musulmans et ciiinois; Où Bisson fit sauter son bricli ; où Saragosse, Chantant son Requiem s'abîma dans sa fosse. Où toujours continue, aux mains de Franconi, Le drame impérial à Waterloo fini.

Tout va grandir : déjà le voyageur contemple

Deux cités; l'une meurt aux limites du Temple,

L'autre perce déjà derrière l'angle aigu

Que signale de loin le cap de l'Ambigu.

Le grand roi de Corneille élève son portique

Au théâtre où brilla le drame romantique,

Pour montrer qu'en tout siècle, et pour tous ses enfants,

La France aura toujours des arceaux triomphants.

Montjoye et Saint-Denis! Courons! Bonne-Nouvelle!

Du sommet du Gymnase un monde se révèle !

C'est Paris ! la nuit tombe; ô merveille! en deux rangs

Ses étoiles de feu ruissellent par torrents !

Laissez le fanal sombre au pauvre Diogène !

Toute maison reluit au soleil hydrogène ;

Voyez comme le ciel est noir! En ce moment

Le boulevard ravit sa robe au firmament ;

Sa zone étincelante, à jamais agrandie,

Prolonge à l'horizon un joyeux incendie

Le jour e,st rallumé, la foule qui le suit,

D'une antique terreur déshérite la nuit.

Plus de dalle au trottoir ; le piéton s'accoutume A fouler mollement un plancher de bitume. Plus de bruit au pavé ; tous les pas assoupis Semblent, comme au salon, marcher sur un tapis. La foule, de partout, tombe ici; qu'elle vienne Des palais qu'éleva la nouvelle Vivienne, Ou des Panoramas, labyrinthe Cretois Qui rayonne et s'éclaire aux vitres de ses toits; Ou du faubourg Montmartre, ou de la longue rue Richelieu ; de partout cette foule accourue Inonde à flots pressés le vaste boulevard Du théâtre d'Odry jusqu'à l'île Favart.

C'est le cœur de Paris : dans ce bruyant espace Chaque jour en détail toute la ville passe; Aussi, même aux cités du splendide Orient, Aucun lieu n'est plus vif, plus aimé, plus riant, Dans ce monde inconnu l'étranger solitaire De Paris sous ses pieds entend battre l'artère. Ce boulevard unit par un étroit lien A l'Opéra de France un frère italien.

Voyez autour de vous : quelle puissante vie,

Le luxe a prodigué tout ce qui fait envie !

L'hôtel des grands festins aux gourmands est ouvert ;

Le maître prévoyant a mis votre couvert.

0 Lucullus ! Romain que l'antiquité nomme

Le héros et le dieu du genre gastronome,

Toi qui, mettant à sec les vignobles voisins.

Donnais à tes rôtis des sauces de raisins;

Qui lançais des vaisseaux sur les flots de Tyrrhène

Pour harponner au vol la hideuse murène ;

Toi qui couvais d'amour quelque fauve animal;

Toi qui dépensais tant et qui mangeais si mal,

Nous t'avons surpassé ! C'est en vain qu'on nous vante

Ton goût proverbial, ta cuisine savante.

302 MÉIIY (JOSEPH).

M.irchons ; tout à nos yeux va se grandir encore. De monuments lointains la brume se décore; La foule s'éclaircit ; le cadre des maisons Laisse une toile immense à tous les horizons. Ce quartier delà Paix, clouant le bronze en terre, Fait une apothéose au héros de la guerre: Entendez-vous le vol de l'aigle souverain? La garde impériale aux grenadiers d'airain, Déroulant son trésor d'héroïques médailles. Le coule en piédestal pour le dieu des batailles 1 Entendez ce bruit sourd : c'est le bronze qui bout. Et rend au ciel natal .Napoléon debout ! Passons devant ce temple aux allures antiques. Avec son blanc fronton et ses quatre portiques: A ce monument neuf, ombre du Panthéon, La Gloire, sa marraine, avait donné son nom. Elle eut tort. Aujourd'hui, c'est ta sublime tente^ Madeleine ! ô beauté coupable et repentante 1 Patronne d'une ville où tombe à chaque pas, Madeleine qui pèche et ne se repent pas ! Devant le saint parvis le boulevard expire, Encor retentissant des gloires de l'Empire. Paris a fait fortune; il veut pour son loisir, Des arbres, des palais, des places à choisir ; Repu d'honneurs et d'or, il veut des promenades, Des jardins et des parcs coupés de colonnades : Paris n'est plus celui de la Bastille ; il sent Que le goût des grandeurs lui vient en vieillissai)t. Vers le Nil où toujours les merveilles sont nées. Il choisit un bijou vieux de trois mille années ; Dans l'écrin de Memphis il désigne du doigt L'Obélisque, présent que Méhémet lui doit ; 11 dit : Je veux avoir ce joyau, fantaisie Que je tiens d'un satrape en renom dansTAsie. Et là, sur ce terrain désert, brûlant et nu, A la voix de Paris, l'obélisque est venu.

Paris, sur celte place, imite Babvlone ; Partoutl'arbre commence où finit la colonne: A gauche la verdure étagée en gradins.

Couvre les dieux sculptés qui peuplent les jardins ; L'eau vive d'où s'élance une gerbe éternelle, Elle cygne endormi, la tète sous son aile. A droite, courez donc à cet arceau vermeil. Qui, le jour déclinant, sert de cadre au soleil ; Et, comme une pianote arrachée à la nue, F.e réfléchit encor quand la nuit est venue. Oh! c'est là que Paris fonda de ses deux mains Un bloc à faire envie aux artistes romains ! C'est là que l'empereur monte et respire à l'aise, Que le marbre vivant chante la Marseillaise; Que du couchant à l'est et du nord au midi, Les soldats de Fleurus, d'Essling et de Lodi Tournent et font baisser ma débile paupière, Comme si des rayons jaillissaient de la pierre ! Ici la langue expire, et mon vers affaibli Sur ma lèvre en naissant, se condamne à l'oubli. L'autre jour, un poète, issu d'une bataille, Visita ce géant et se mit à sa taille; 11 couronna son front de lauriers et de fleurs, Et s'en revint après, lui cachant quelques pleurs. Ainsi donc, rien ne manque à son noble portique ; Il garde les parfums de l'encens poétique ; 11 est saint à jamais, car ce n'est point en vain Que l'ode lai versa son baptême divin.

C'est pourquoi devant lui le voyageur recule ; Infirme, il reconnaît ces colonnes d'Hercule; L'empereur les bâtit, Paris les cisela : Devant, on trouve tout, et rien n'est au delà !

MICIIELET (Jules)

Grand poète on proso, il n'a que bien rarement fait dos vers. Toute sa poésie a passé dans l'iiistoire, ou dans ces livres sur la nature : Vhisecte, VOiseau, la Mer, qui marquèrent sa dernière manière.

La petite pièce, la Mendiante, que nous donnons ici, est de sa jeunesse, quand il cherchait, comme on dit, sa note, et se demandait sur quel « mode » rimé ou non il chanterait.

Il était alors tout à la piété. Elevé dans une vieille église gothique, où son père s'était fait imprimeur d'assignats, il y avait pris je ne sais quelle mj'sticité mélancolique, dont sont empreintes tant de pages de ses livres, celles entre autres où il parle do Jeanne d'Arc, et qui resta comme l'auréole de son talent, même lorsqu'il eut rompu avec la foi.

C'est le temps, qui avait suivi de près cette première lecture de Vlmitotion qui l'avait si vivement ému, et dont il a parlé ainsi : « Comment dire l'état de rêve où me jetèrent les premières paroles de ce livre ? Ces dialogues entre Dieu et une âme malade, comme l'était la mienne, m'attendrissaient profondément. Je ne lisais pas, j'entendais... comme si cette voix douce et paternelle se fût adressée à moi- môme. »

Jules Michelet est mort le 9 février 1874 à soixante-seize ans. Il avait été professeur au Collège de France, chef de section aux Archives, et membre de l'Académie des sciences morales et politiques.