CHANT DE L'OISEAU

Je suis le compagnon Du pauvre bûcheron.

Je le suis en automne,

Au vent des premiers froids,

396 MICllKI.F.T (.ITLES).

Et c'est moi qui lui donne Le dernier chant des bois.

Il est triste, et je chante Sous mon deuil mOlé d'or.

Dans la brume pesante Je vois l'azur encor.

Que ce chant le relevé Et te garde l'espoir!

Qu'il te berce d'un rûve, Et te ramone au soir!

Mais quand vient la gelée, Je frappe à ton carreau.

11 n'est plus de feuillce :

Prends pitié de l'oiseau!

C'est ton ami d'automne Qui revient près de toi.

Le ciel, tout m'abandonne.

Bûcheron, ouvre-moi !

Qu'en ce temps de disette.

Le petit voyageur, Régalé d'une miette.

S'endorme à ta chaleur!

Je suis le compagnon Du pauvre bûcheron.

MORE AU (3P'^ Élise)

Née en 1813 à Rochefort, mais élevée à Niort où sa famille était venue s'établir, elle fut signalée pour quelques jolis vers, qu'elle avait rimes presque enfant, au préfet, M. de Saint-Georges, qui l'encouragea, et lui donna des lettres de recommandations pour Paris. Elle y vint avec sa mère, et y reçut le meilleur accueil, notamment chez madame de Bawr, dont, par reconnaissance, elle écrivit l'éloge, à sa mort, en I8G1.

Le premier recueil de mademoiselle Moreau, Rêves d'une jeune fille, parut en 1837, peu après son arrivée à Paris. Il eut une i" édition augmentée en 1843. Elle envoya à l'Académie française, pour le concours du monument de Molière, une pièce qui n'obtint pas le prix, mais fut remarquée. Après quelques autres publications : Une destinée, scènes de la vie intime; Soûl ejii/^s d'un petit enfant, etc., elle épousa l'avocat Paulin Gagne, dont les bizarres conceptions, traduites dans le plus étonnant des styles, ont fait plus de bruit que Tie l'aurait désiré sa femme.

Elle s'y laissa toutefois prendre un peu elle-même. Dans son poème en douze chants, Omégar, on sent qu'elle n'est plus Elise Moreau, mais madame Gagne ^ Son mari est mort en août

TRISTESSE

Sur Paris déjà se balance Le crêpe brumeux de la nuil ; Un lugubre et profond silence Règne dans notre humble réduit.

L'ai-je rêvé, ma bonne mère?

Dis, n'est-ce point une chimère?

Ce soir n'allons-nous pas au bal?

— Oui, mon enfant, ta robe est prête ;