QUINET (EDGAR

Un cri s'élève à rheure où la terre sommeille. Les cieux l'ont entendu. L'Kljre prèle l'oreille; Le Douro le répète; et d'un pas de géant Le ïage aux flots guerriers le porte à l'Océan.

Est-ce un cri de vautour qui cherche sa pâture '.'' Un lion d'Aragon qui lèche sa blessure? Ce n'est pas un lion, ce n'est pas un vautour : C'est Saragosse en deuil, sur sa plus haute tour, Au milieu de ses sœurs, qui crie : A moi, CaslilloT Aragon, levez-vous! Es-tu debout, Séville?

Chantez vos chants de mort, Andujar et Burgos, Valence, qui du Cid avez gardé les os, Sagonte mon aînée ; Abrantès et Tudèle, Médine la Moresque, et Tolède la Belle. Toi, sainte Lérida, monte sur ton clocher. Et dis si de les monts on peut voir mon bûcher.

Lisbonne, à pleines mains, dans le flot qui t'enserre,. Sans faute as-tu rempli le seau de ta colère? Province de Murcie, as-tu, pendant les nuits, De fiel et de ciguë empoisonné ton puits ? Es tu prête, Tortose? et toi, sur tes rivages, Trafalgar, as-tu ceint ta ceinture d'orages?

Cordoue, as-tu caché le soir, en souriant. Sous ton manteau d'émir ton poignard d'Orient? Jeune et Vieille Caslille! Algarve! Estramadure ! La louve d'Aragon demande sa pâture.

Bajlen au toit de chaume, en ton roc de granit, Pour y couver sa honte, à l'aigle fais son nid !

Ségovie, en ton champ hâle-toi de descendre ! Ronge tes ossements ; couvre-toi de ta cendre l Grenade, bois ton sang aux cris des guérillas. Comme fait la tigresseau penchant de l'Allos.

SAIUGOSSE. 40»

Souviens-toi, Roncevaux, du nom de Charleniague! Navarre, souviens-toi que l'on t'appelle Espagne.

Déserts ! landes ! sierras ! gorges et défilés !

Grottes ! lacs! mers ! forêts ! toits et murs écroulés !

Vipères du chemin à la langue acérée !

Loups cerviers de Biscaye à la gueule ulcérée !

Hidalgos! guérillas! saints d'Espagne et du Nord!

San lago ! terre et cieux ! criez tous : Mort ! mort ! mort !

Ah ! quand il entendit, dans sa tombe royale, Le vieux nom d'Aragon qui soulevait la dalle. Le roi Sébastien s'est levé du cercueil. Il a pris son épce et son manteau de deuil. Pâle, il a sur son front renoué ses années, Et, pâle, il est monté sur ses tours ruinées.

Ah ! quand il entendit le vieux nom d'Aragon Qui brisait des tombeaux les portes sur leur gond, L'évèque de Grenade a quitté son suaire. 11 est sorti debout de sa propre poussière. Sans guide il a suivi le chemin des Sierras, Et, pâle, il est monté sur les Alpuxarras.

Sur la cime il a dit les saintes litanies ;

Et l'Alhambra se tait sous ses dalles bénies.

Et Valence, et Médine, et Tolède à genoux

Ont redit après lui : Grands saints, priez pour nous !

Vierge des assiégés, soyez-moi ma barrière !

Tour de ma délivrance, exhaussez ma bannière!

San Jorge ! prêtez-nous votre casque divin.

San Miguel ! votre épée et son tranchant d'airain.

San Diego ! préparez le festin du carnage.

San Bartolomeo! gaixlez mon héritage.

San Fernando! soyez la tour de mon beffroi.

San Pablo ! conduisez l'épouvante après moi.

4G6 QUINET (lîUGAH).

San liigo ! Bcnissez les longues espingolos. San Andri's! aiguisez les lances espagnoles. San Juan! donnez-nous des fusils enchantés, Des sabres flamboyants, toujours ensanglantés! San Lucar! labourez le champ de nos bataillos ! San Pedro ! faites-nous de belles funérailles !

Et là-haut, sur le mont, le clairon portugais

A dit : Écoutez-moi, cicux, sous vos vastes dais !

Et là-bas, dans la plaine à la verte pelouse

Où gronde le Douro, la trompette andalouse

A dit : Écoutez-moi, Vierge au bras tout-puissant!

Vase de mon combat, remplissez-vous de sang.

Qu'ont dit les Hidalgos, aux lances indomptées, Qu'ont dit les guérillas, aux balles enchantées. Quand la voix du clairon a sonné dans leur cœur ? Leurs lèvres n'ont rien dit. Sans changer de couleur, Les Hidalgos ont pris les lances espagnoles ; Les saintes guérillas, les longues espingoles.

Leur lèvre ne veut plus sourire en un festin. Tant qu'il vous reste un fils qui n'est pas orphelin, Bourgogne, Roussillon, Guyenne, Normandie. Leur bouche ne veut plus goûter la sainte hostie, Avant que l'ossuaire élevé dans Burgos Ne réveille, en sa soif, l'ourse de Roncevaux.

Ah ! fier taureau de Corse ! au milieu de l'arène.

Tu cherches ton étable avec ton auge pleine.

Et tu ne vois partout que le toréador.

Qu'as-tu fait de ta source au pied du mont Thabor ?

Vers ton étang d'Arcole, où sont tes pâturages ?

Sous l'orme de Wagram où sont tes frais ombrages?

Que cherches-tu de l'œil au bout de l'horizon, Ton berger d'Austerlitz, assis sur le gazon ?

SARAGOSSE. i-G7

Va! tes cornes d'airain sont de fleurs'couronnées, Et ta barrière est close au pied des Pyrénées. Burgos a pris sa lance et son rouge étendard ; Valence, son épieu ; Grenade a pris son dard.

Dans ton chemin sanglant, ton front au joug d'ivoire

Ne ramènera plus le soc de la victoire.

Tu ne sentiras plus dans ton âpre sillon

Que le fouet du bouvier et son froid aiguillon ;

Et l'épi qui croîtra dans ton champ de bruyère

S'appellera néant, et fera ta litière.

Ah! que sert de fouiller la terre de ton pied? Va! ton herbe est amère, et rude ton sentier. Tortose à sa ceinture a pendu son épée, Salamanque trois jours dans ton sang s'est trempée. Et le toréador a dit dans ton enclos : Le faut-il immoler, répondez. Hidalgos !

Et cent peuples, muets sur leurs gradins d'albàlre, Spectateurs entassés dans leur amphithé<àtre, Au pied du mont Oural, des Alpes, du Carmel, Se sont penchés au bord de leur cirque éternel; Et, regardant l'arène et Valence qui pleure. Et le monstre debout, ont répondu : Qu'il meui^e!

Qu'il meure! ont répété les Portes Caspiennes, Qu'un géant invisible aux rives cimmériennes Ébranle avec fracas sur leurs durs gonds d'airain. Qu'il meure ! a dit l'Oural. Sur la hutte de crin Où vers la mer d'Azof le Tartare demeure. Le vent du désert passe et répète : Qu'il meure !

RAYNAL (Hippolyte)

Pauvre poète de cour d'assises, que nous n'aurions pas admis dans ce recueil, s'il n'avait eu pour lui, comme caution de sa moralité seulement égarée, la bienveillance persistante de

Déranger.

Né h Paris, on 1805, de parents qu'il ne connut guère — il était orpliolin à quatorze ans — sa seule ressource au sortir de l'école fut le vagabondage, puis le vol. 11 ne s'y laissa toutefois entraîner qu'après bien des tentatives de travail. Il fut successivement : apprenti menuisier, commis-libraire, garçon bouche'', clerc d'avoué et berger. La mendicité n'était pas loin : il mendia, fut pris et mené au dépôt de Saint-Denis, où il passa deux ans.

A la sortie, il ne sut pas rompre avec des camarades libérés en même temps que lui, et dont le vol fut aussitôt le seul métier. Raynal était chargé de vendre ce qu'ils avaient pris; il fut arrêté, et condamné h cinq ans de réclusion.

Sa conduite à la prison de Poissy fut excellente. Il travaillait, lisait, s'instruisait, faisait dos vers. Il en signa quelques-uns du nom d'Arthur, et les envoya à Déranger, qui l'encouragea de ses conseils et de sa bourse. Quelques mois avant que son temps fût terminé, on le gracia à l'occasion de la fête du Roi.

Il avait, en prison, appris un métier, la sculpture sur corne et sur ivoire ; il chercha de l'ouvrage, en trouva chez quelques couteliers, et se mit à travailler avec ardeur, dans une pauvre mansarde, dont on lui donna bientôt congé, la surveillance de la police, dernière conséquence de sa condamnation, l'ayant fait considérer comme un locataire indigne. La dénonciation de quelques misérables camarades lui fit de même retirer l'ouvrage que lui donnaient les couteliers. Il écrivit à Déranger pour l'instruire de sa déplorable situation et le supplier de le recommander à Laffitte, pour un secours. Déranger malade ne put lui répondre.

Que faire? Céder à quelque fatale inspiration, comme celle qui l'avait déjà perdu. Un matin du mois de février 1830, on apprit qu'un vol avec fausses clefs avait été tenté la veille, vers huit heures du soir, chez le restaurateur Drébant, rue