CHANT

Dormez, noble Dame, dormez Les murs gardés font les nuits sans alarmes ; Laissez veiller vos hardis hommes d'armes

Et ceux que vos yeux ont charmés.

j&i TASTU (M""" AMABLE).

Ah ! si le comte de Montfort, Le champion de l'Église de France, De ses bannerets le plus fort, De nos preux la meilleure lance, Contre ce châtel, quelque jour, Guidait ses archers intrépides.

Le vol de leurs flèches rapides.

Ne saurait effleurer ces tours.

Dormez, noble Dame, dormez...

Cinq cents chevaliers valeureux Font circuler la coupe dans vos salles. Nos vassaux, dix fois plus nombreux, Secondent leurs armes loyales.

Qui pourrait, contre leurs désirs, Troubler les songes de leur belle, Hors la cloche de la chapelle, Ou le doux bruit de leurs soupirs?

Dormez, noble Dame, dormez, etc.

Loïse alors se tut : et sa maîtresse,

Avec effort soulevant sa paresse,

D'un bras de neige entr'ouvrit ses rideaux

Et soupira : Malgré ces forts créneaux,

Ces bons archers, ces nombreux hommes d'armes.

Et les vaillants dévoués à mes charmes.

Un ennemi s'est glissé jusqu'à moi...

— Dieu! s'écria Loïse avec effroi.

Quel est son nom? En respirant à peine.

Elle écoutait. Mais de la châtelaine

Un doux sommeil avait fermé les yeux ;

Et du rideau quittant les plis soyeux,

Sa blanche main retomba sur la couche.

Pourtant, Loïse, au souffle que sa bouche

En sons confus exhalait tour à tour,

Prêta l'oreille, et crut entendre : Amour.

La voilà, dites-vous ? Quoi ! c'est la jeune fille Dont j'admirai naguère, au sein de sa famille, Dans leur pure fraîcheur les attraits séduisants! Se peut-il que déjà cette fleur soit fanée, Et qu'en passant dix fois, l'année Ait vieilli ce front de seize ans ?

D'ordinaire à nous fuir la jeunesse est plus lente. Quel vent funeste a donc touché la frêle plante? Quel froid hâtif surprit son feuillage mouillé, Pour voir ainsi privés de leur grâce infinie

Sa feuille crispée et jaunie.

Et son calice dépouillé ?.. .

La Pauvreté !... Vous tous qui, chers à la Fortune, N'avez subi jamais sa visite importune.

Son image pour vous est un rêve imparfait ; Mais nos foyers éteints, mais nos tables désertes, Nos demeures aux vents ouvertes, Sont les moindres maux qu'elle fait !

La Pauvreté !... Tout meurt sous sa serre cruelle ! Cet esprit lumineux, dont la vive étincelle Pétillait à vos yeux comme l'àtre en hiver, S'obscurcit tout à coup, et vous laisse dans l'ombre.

Savez-vous quel nuage sombre

Amortit ce lucide éclair?...

La Pauvreté !... Ce cœur, dont l'altière noblesse Resplendit silongtenps sans tache et sans faiblesse,