TASTU (M""^ AMABLE

I)(';mcnL-il aujourd'hui ce qu'il élaithier? (cherchez bien le secret d'une chute si prompte,

Et quel joug de plomb ou de honte

A plié cet honneur si fier?

La Pauvreté ! Ce mot, qui de vous sait l'entendre ? Manquer de tous les l)iens qu'on avait droit d'attendre ; Vivre jeune sans joie, aimante sans époux, Tandis que jour et nuit l'àpre travail dévore

Un éclat que longtemps encore

Eût épargné le temps jaloux;

Porter incessamment tout le faix de la vie ; A ses nécessités, sans relâche asservie. Passer de l'une à l'autre, y pourvoir tour à tour, Comme le passereau, grain à grain, goutte à goutte. N'avoir pas d'heure qui ne coûte.

De jour qu'on n'ait payé d'un jour;

Obéir, sans jamais disposer de soi-même.

Au sourd bourdonnement de cette voix suprême,

Qui trouble le silence ou domine le bruit ;

Et soit qu'on ait cherché la retraite ou la foule,

Sentir le moment qui s'écoule,

Gâté par le moment qui suit.

Aux chances du malheur, las enfin d'être en butte, Invoquer à regret, trop faible dans la lutte. Des appuis dont peut-être on se fût tenu loin ; Et, pour dernier fardeau, portant son propre blâme,

Apprendre que l'orgueil de l'âme

Fléchit sous le poids du besoin ;

Cela, c'est être pauvre ! — Où donc est ta justice. Seigneur? Qu'à tant de maux ton pouvoir compatisse! Ou, voyant inféconds les dons de la beauté, Ceux de l'esprit perdus, ceux de l'âme inutiles.

Nous dirons vaines et futiles, Nos croyances en ta bonté !

Est-ce donc qu'à nos yeux la suprême puissance Témoigne, en prodiguant, de sa magnificence ? De hautains courtisans, nobles voluptueux, Ainsi de leur manteau secouaient dans l'arène

Les perles qu'aux yeux d'une reine

Semait leur dédain fastueux.

Mais toi, Seigneur ! par qui tout s'enchaîne et se classe, Qui dus marquer à tout son lot, sa fin, sa place ; L'ordre est ta gloire à toi, comme tous dons parfaits ! Qui donc impunément dérangea ton ouvrage ?

Quel pouvoir malfaisant t'outrage

En paralysant tes bienfaits ?

Pourquoi, parmi nos voix, tant de voix rejetées?

Pour un fruit qui mûrit, tant de fleurs avortées ?

Tant de grains échappes à l'épi du glaneur ?

D'où vient que, sans profit, tout ce bien s'éparpille, Et que la main du sort gaspille Tant de bonheurs pour un bonheur ?

L'âme demande en vain, rebelle et curieuse, Quelle est de cette loi la clef mystérieuse : Nul effort jusque-là n'est encor parvenu ! Toujours il faut souffrir dans un but qu'on ignore.

Vieillir en le cherchant encore,

Et mourir sans l'avoir connu !

TURQUETY (Edouard)

Né à Rennes en 1807, il affirma son origine bretonne par l'ardent catholicisme de sa muse. Son père, qui était notaire, voulut qu'il fût avocat, mais il ne fit, en exigeant qu'il prît cette voie, que le pousser mieux vers celle qu'il s'était tracée.

A vingt-deux ans, il publia son premier recueil, Esquisses poétiques; le catholique ne s'y laissait encore que pressentir, mais le romantique y était déj;i tout entier.

Dans les volumes qui suivirent : Amour et foi, en 1833 ; Poésie catholique, en 1836; Hymnes sacrés, et Primavera, en 1840 ; Fleurs à Marie, en 1845, l'ardeur du croyant ne cessa plus d'éclater, sans jamais s'amortir, jusqu'à la mort du poète en 1867.

Edouard Turquety était un bibliophile fort distingué ; et, chose singulière, ce catholique collectionnait surtout les poètes du wV" siècle, ces païens da la Renaissance.