DESTRUCTION DES CROIX

Je verrai mettre à nu le fond du sanctuaire, Les plus saints monuments mutilés pierre à pierre, La croix foulée aux pieds et le temple proscrit ; Je verrai lois et mœurs pourrir à chaque place, Et je n'oserai, moi, jeter avec audace Toute mon âme dans un cri !.. .

Oh! ce cri sortira, ma poitrine est trop pleine, Et l'indignation enfle trop chaque veine Pour que mon cœur brisé se taise plus longtemps. Oui, l'anathème enfin jaillira de ma bouche : Je veux marquer d'un sceau cette horde farouche De triomphateurs insultants.

A SAINTE-BEUVE. 569

C'est qu'à travers ces bruits, ces rumeurs effrénées, Malgré l'impur limon qui souille nos années, Quand tout s'abâtardit, les peuples et les rois, Méconnu comme Dieu, le Christ restait notre hôte ; Et le cœur le plus fier, la tète la plus haute, Pliaient en face de la croix.

Et voilà qu'elle tombe, et c'est quelques bras d'hommes Qui s'en vont l'attaquer jusque sur ses vieux dûmes. Où l'antique ferveur tant de fois éclata : Elle tombe. — La foule haletante s'arrête. Et, dans les plus hauts cieux, l'ange voile sa tête Devant un nouveau Golgotha.

La croix, signe de deuil et signe d'espérances. Où l'on vit apparaître à travers les souffrances Le Sauveur annoncé, l'élu mystérieux ; La croix, signe divin, que toute langue nomme, Où le dernier soupir de Jéhova fait homme Rapprocha la terre des cieux !

Va donc jusqu'au saint lieu, va donc, ô plèbe vile ! Frappe les croix du temple, arrache-les par mille, Nos lèvres baiseront ces emblèmes meurtris : On peut rompre l'airain, anéantir la pierre ; Mais on ne peut briser l'aile de la prière Qui s'élève sur des débris.

A SAINTE-BEUVE

Ami, pourquoi tant de silence ?

Pourquoi t'obstiner à cacher L'hymne brillante qui s'élance De ton cœur prompt à s'épancher'

570 Tl'HQL'ETY (EDOUARD^

Déserte pour un jour la prose ; Réveille, après un long sommeil, Ton doux vers plus frais que la rose Au premier baiser du soleil.

Dis à l'oiseau de rouvrir l'aile; Laisse de sillon en sillon S'égarer la vive étincelle Que l'on nomme le papillon.

Rends-nous ton chant rempli de flamme, Ton chant rival du rossignol ; Permets aux brises de ton àme De nous embaumer dans leur vol.

Et, puisque tu le peux, ramène Auprès de nous l'aimable cours De la poétique fontaine Que tu voudrais celer toujours.

Regarde : jamais dans ce monde L'horizon ne fut moins serein ; Jamais angoisse plus profonde Ne tourmenta le cœur humain.

Les temps sont lourds, les temps nous pèsent:

Que devenir sous ces linceuls,

Si les plus doux chanteurs se taisent,

Ou ne chantent que pour eux seuls?

Si, dans la solitude aride, Qui n'a ni calme ni saveur, Il n'est pas un ruisseau limpide, 11 n'est pas un palmier sauveur?

Oh ! viens, doux maître en rêverie, Viens reprendre ton beau concert ;