MAROT RO B B ED

On dict bien vray, la maulvaise Fortune Ne vient jamais qu’elle n’en apporte une Ou deux ou trois avecques elle, Syre.

Vostre cueur noble en sçauroit bien que dire; Et moy, chétif, qui ne suis Roy ne rien,

L’ay esprouvé, et vous compteray bien,

Si vous voulez, comme vint la besongne.

J’avois un jour un vallet de Gascongne, Gourmand, ivrongne, asseuré menteur,

Pipeur, larron, jureur, blasphémateur,

Sentant la hart de cent pas à la ronde,

Au demourant, le meilleur filz du monde,

Prisé, loué, fort estimé des filles

Par les bordeaulx, et beau joueur de quilles.

Ce venerable hillot fut adverty De quelque argent que m’aviez départy,

Et que ma bourse avoit grosse apostume ;

Si se leva plus tost que de coustume,

Et me va prendre en tapinoys icelle,

Puis la vous meit tresbien soubz son esselle,

Argent et tout (cela se doit entendre),

Et ne croy point que ce fust pour la rendre,

Car oncques puis n’en ay ouy parler.

Brief, le villain ne s’en voulut aller io

Pour si petit ; mais encor il me happe Saye et bonnet, chausses, pourpoint et cappe;

De mez habitz en effect il pilla Tous les plus beaux, et puis s’en habilla Si justement, qu’à le veoir ainsi estre,

Vous l’eussiez prins, en plein jour, pour son maistre.

Finablement, de ma chambre il s’en va Droict à l’estable, où deux chevaulx trouva;

Laisse le pire, et sur le meilleur monte,

Pique et s’en va. Pour abréger le compte, 20

Soyez certain qu’au partir du dict lieu N’oublia rien fors qu’à me dire adieu.

Ainsi s’en va, chatouilleux de la gorge,

Ledict vallet, monté comme un sainct Georges,

Et vous laissa Monsieur dormir son soûl,

Qui au resveil n’eust sceu finer d’un soûl.

Ce Monsieur là, Syre, c’estoit moy mesme,

Qui, sans mentir, fuz au matin bien blesme,

Quand je me vey sans honneste vesture,

Et fort fasché de perdre ma monture ; 30

Mais de l’argent que vous m’aviez donné,

Je ne fuz point de le perdre estonné;

Car vostre argent, trèsdebonnaire Prince,

Sans point de faulte est subject à la pince.

Bien tost après ceste fortune là,

Une autre pire encores se mesla De m’assaillir, et chascun jour m’assault,

Clément Marot.

Me menaçant de me donner le sault,

Et de ce sault m’envoyer à l’envers,

Rithmer soubz terre et y faire des vers.

C’est une lourde et longue maladie De trois bons moys, qui m’a toute eslourdie La povre teste, et ne veult terminer,

Ains me contrainct d’apprendre à cheminer,

Tant affoibly m’a d’estrange manière;

Et si m’a faict la cuysse héronnière,

L’estomac sec, le ventre plat et vague : io

Quand tout est dit, aussi mauvaise bague (Ou peu s’en fault) que femme de Paris,

Saulve l’honneur d’elles et leurs maris.