QUATRAINS ON MAN

Ce que tu vois de l’homme n’est pas l’homme, C'est la prison où il est enserré, C’est le tombeau où il est enterré, Le lict branlant où il dort un court somme.

Ce corps mortel où l'œil ravy contemple Muscles et nerfs, la chair, le sang, la peau, Ce n'est pas l’homme, il est beaucoup plus beau, Aussi Dieu l’a reservé pour son temple.

À bien parler ce que l’homme on appelle, C’est un rayon de la divinité, C’est un atome esclos de l’unité, C'est un dégout de la source eternelle.

Guy du Faur de Pibrac.

Recognoy donc, homme, ton origine, Et brave et haut dédaigne ces bas lieux, Puisque fleurir tu dois là-haut ès cieux, Et que tu es une plante divine.

Il t’est permis t’orgueillir de ta race, Non de ta mère ou ton père mortel:

Mais bien de Dieu ton vray pére immortel Que t’a moulé au moule de sa face.

Au ciel n’y a nombre infiny d’Idées, Platon s’est trop en cela méconté:

De nostre Dieu la pure volonté Est le seul moule à toutes choses nées.

Il veut: c’est fait; sans travail et sans peine, Tous animaux (jusqu’au moindre qui vit) Il a créé, les soustient, les nourrit,

Et les deffait du vent de son haleine.

Hausse tes yeux: la voûte suspendue, Ce beau lambris de la couleur des eaux, Ce rond parfaict de deux globes jumeaux, Ce firmament esloigné de la veué;

Bref, ce qui est, qui fut, et qui peut estre, En terre, en mer, au plus caché des cieux, Si tost que Dieu l’a voulu pour le mieux, Tout aussi tost il a receu son estre.

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