LE PROPHÈTE A DIEU

L'ennemi dans nos champs a planté sa bannière,

Sur nous du haut des monts comme un aigle il s'abat;

Ton peuple attend, Seigneur 1 voici sa nuit dernière

Si tu ne descends au combat!

Seigneur, que ta droite se lève,

Ceins ta cuirasse et prends ton glaive; Qui peut, ô Dieu vivant, se mesurer à toi?

L'ennemi de ton nom n'a jamais vu ta face, Montre-toi! la tempête emportera sa race,

La terre tremblera d'effroi!