ACTE V, SCÈNE I

Par laquelle , à leurs yeux , ma fuite inaperçue... ( Allant à la porte de la galerie aux Cerfs.) Celle-ci!... — fermée... Oh! je ne le pourrai pas, Et j'entends une voix qui me dit : Tu mourras! C'est la voix du tombeau... constante et douloureuse 1 Qu'au cœur du condamné cette voix est affreuse ! Et quand au moindre bruit, moi, je me sens frémir, Il est des condamnés que l'on a vu dormir... Dormir' je vois déjà tout ce peuple barbare, Avide du spectacle affreux qu'on lui prépare , Qui vient , de ses apprêts accusant la lenteur, Au front de la victime épier la pâleur; Spectateur coutumier de ces hideuses fêtes. Jeter son cri de joie à la chute des têtes. Et, toujours ramené par son attrait puissant , Chercher sous l'échafaud la volupté du sang 1 ( Retombant dans son fauteuil. ) Mais, non; — rassurons-nous, car celle qui m'accuse Comprend trop qu'à ma mort il faudrait ime excuse ; Que Charle apprendrait tout ! ... — Mais un prudent regard Où manque l'échafaud voit luire le poignard...

Je puis dans cette chambre obscure et retirée

Mourir , et que de tous ma mort soit ignorée.

La nuit, seul en ce lieu, sans défense surpris.

Oh ! qui me secourrait , qui viendrait à mes cris ?

( // détache de la muraille une cotte de mailles, et la revêt sous son pourpoint. )

Ma mort serait alors plus cruelle et plus sûre...

Je me souviens du ma}, aue fait une blessure I

i58 CHRISTINE.

Dans un duel , un jour, un spadassin adroit

Me frappa de son fer... Son fer entra si froidl...

Et je serais promis à ce supplice horrible I

Je sentirais vingt fois... — Oh! non , c'est impossible !

Non... Christine ne peut me garder ce trépas;

D'ailleurs je l'ai prévu :

( Prenant sonstyL&t et frappant sur sa cotte de mailics, )

Bien, ils n'entreront pas...

Puissé-je retarder ainsi l'heure fatale! — Me voilà plus tranquille.

( Regardant dans une glace. )

Oh, Dieu! que je suis pâle!...

C'est qu'il fait froid aussi. — Prompt à se consumer, Ce feu qui s'est éteint ne peut se rallumer.

( Allant à la fe7iétre. )

Le jour est ténébreux, et son soleil d'automne, Épanche sans chaleur sa clarté monotone. Ce sol que le printemps vit naguère si beau , Semble comme un mourant s'approcher du tombeau. La terre comme nous a son heure mortelle; Et son linceul de neige est froid aussi pour elle.

( Paula entre sans que Monaldesclii la vote. )

Italie!... Italie, en tes heureux climats

Toujours le ciel est pur et le sol sans frimas.

Oh ! pourquoi dans l'espoir d'un brillant esclavage ,

Beau fleuve de l'Arno, quittai-je ton rivage?

Champs paternels , villa qu'habitaient mes aïeux ,

Je vous revois encor quand je ferme les yeux ;