ANTONIO, LAURETTE

A.NTOMO arrive, il jette sou sac auprès de la source, et s'assied-

Je n'en puis plus, mes forces sont épuisées. Dieu soit béni ! voilh une source d'eau. Si j'avais seulement un vase pour y puiser.... mais mon chapeau doit me servir. Ah! je l'ai laissé à Parme pour ne pas enlever à ma couronne la place qu'on lui avait donnée.... Avec la main, peut-être. {Il puise de Venu avec sa main.) Cela ne fait qu'augmenter ma soif. Je me sens si faible et saisi par la fièvre. Si je pouvais au moins aller jusque chez moi et rapporter à mes bien-aimés cet argent! Comme Marie va se tourmenter, si la nuit tombe et qu'elle ne me voie pas venir!... Ah ! le sang ine monte à la tèle. (// prend sa couronne et la regarde.) Il est encore si frais, ce laurier!... mais mon front est brûlant. Je te consacre à l'immortalité. L'immortalité commence après la mort. Est-ce là, ma déesse, ce que vous pensiez? [Laurelle, jeune paysanne, arrive avec un seau sur la lêle.) Qui donc arrive là si gai et en chantant? C'est Laurette, la fille de noire voisin, qui va traire ses chèvres dans les champs.

LACRETTE.

Si je ne me trompe, c'est maître Antonio qui est là.

ANTOMO.

Laurette, bonsoir!

LACBETTE.

Arrivez- VOUS, enfin? voire femme s'est déjà bien tourmentée de ce que vous demeuriez si longtemps dehors.

AXTOXIO.

Je n'ai pas pu revenir plus tût.

LAIRETTE.

Vous êtes fatigué de cette longue route; c'est tout simple.

ANTOMO.

Chère enfant, veux-tu bien me donner à boire avec ton seau? je n'ai rien po\u- puiser à cette source.

LAURETTE

Où donc est votre chapeau?

ANTONIO

Je l'ai laissé à Parme.

LAIRETTE.

Et qu'est-ce que vous avez mis sur votre tête?... Ah ! une couronne de laurier; elle vous va bien. Qui vous l'a donnée?

ANTONIO

Un être céleste..

LADRETTE.

Vous autres artistes, vous oubliez tout avec vos rêveries. Je ne veux pas prendre un artiste pour mari; je veux avoir quelqu'un qui songe à sa femme.

ANTONIO

Sois silrc que je n'ai pas oublié ma pauvre Marie.

LAl'RETTE piiiie de l'caH et la lui présente.

Tenez, buvez tout à volrc aise. [Antonio boit avec avidité.) C'est une boisson bien fraîciie; elle vient d'une caverne creusée sous terre.

ANTONIO, en riant.

Merci, ma belle Rebecca, je te trouverai un mari.

LAURETTE

Pourquoi pas?

ANTONIO veut xe lever.

Maintenant il faut que j'aille. Je suis pourtant très-fatigué, [fl retombe.)

LACRETTE.

Restez là un instant. Marie vient au-devant de vous avec votre petit Jean; elle sera bientôt ici, et alors vous vous en relourneiez ensemble.

ANTONIO

Je ne sais pourquoi je suis dans une telle anxiété.

LAURETTE

Vous avez l'humeur mélancolique, maître Antonio, cela vient de ce que vous peignez des imagos de saints; reposez-vous sous cet arbre. Pendant ce temps je vous chanterai une petite chanson , que l'on écoute volontiers auprès d'une source.

A.NTOMO.

Oui, chante, mon enfant, réjouis-moi le cœur.

LAL'RETTE chante.

La Sylphide est dans le rocher, Quand le pèlerin va chercher La source d'eau qui , sur la pierre , S'écoule brillante et légère.

Viens, dit-elle , beau voyageur , Tu seras l'ami de mon cœur.

Oh ! viens, je dénouerai ton âme; Et , sautillant comme la flamme , Tu pourras danser avec moi.

Les pieds du Sylphe sont à loi ; A toi , mon humide retraite , Et l'eau qui passe sur ta tête.

L'étranger a peur, il est las, Il veut partir, mais ne peut pas, Et la jeune et blonde Sylphide OfTre à ses lèvres l'eau limpide.

A longs traits il s'abreuve enfin , Et se sent pris d'un mal soudain.

Dans son sang le frisson ruisselle ; Il a bu la boisson mortelle; 11 tombe pâle. Est-ce qu'il dort?

Non, c'en est fait, il est bien mort.

Et le torrent l'entraîne et roule , Et sur sa tète l'eau s'écoule.

En liberté son âme fuit ,

Et dans les bois revient la nuit ;

Au printemps, sur l'onde rapido, Kll»^ daiisoavoc la Sylphidn, Et la lune, sur son clu-niiii, Voit los os blancs du pi-lcrin.

(Quand Lunrclic a l'tui de chanter, elle se lève et dit-.)

Il est lard ; il faut que je vous quitte pour aller traire ma chèvre noire. Adieu, portoz-vous bien. Marie va venir vous prendre avec Jean.

ANTONIO

Merci, ma fille.

LAURETTE

Vous n'avez aucun motif de me remercier.

(Elle sort)

ANTONIO seul.

Aucun motif, c'est vrai. Voilà une terrible chanson qui ressemble h un cliont de mort, h un cri poussé par les puissances infernales... « Portez-vous bien! » m'a-t-elle dit, et non pas : « Vivez bii-n ! » La boisson qu'elle m'a présentée est mortelle : elle a pris la place de la Sylphide aux cheveux d'or. Je sens un frisson glacé qui passe dans mes veines. Ah ! j'ai bien compris cette chanson , quand elle me l'a fait entendre comme par moquerie. (// se tail un moment , puis reprend avec un sourire.) Il en est do l'iniaginatiiin connue d'une lumière qui semble se ranimer, et jette \in dernier éclat an moment de s'éteindre; soit, je ne tremble pas. Si c'est la Sylphide que je viens de voir, la douce créature qui couronna ma tète était ma muse. Ainsi ma bonne Marie ne sera pas une pauvre veuve abandonnée, car elle est la véritable vierge du ciel, et Jean ne sera pas un mallieureux orphelin , car c'est le petit ange qui, portant un bAton d' Aynus-Dei , est venu avec Marie sur la terre pour faire concourir mon art à la gloire du christianisnie...

Oui, cela est ainsi... [Avecjilus de gaieté.) Comme cette soirée est belle! coiiinio ce ciel est bleu! l'air vient me rafraîchir avec des ailes d'ange. A l'est tombe une légère pluie ; à l'ouest le soleil se couche, et au sud un arc-en-ciel se peint sur la rosée. Cette verdure qui m'entoure, m'apparaît comme l'espérance de l'éternité. On dirait que les sept couleurs brillent encore à la fois, comme pour me dire adieu , comme pour me rappeler de ce domaine des ombres à leur riante patrie, à la pure lumière. [Prenant son sac.) Je te soulève pour la dernière fois, pénible fardeau de la vie, dur Mammon, eiuiemi constant de l'esprit qui porte ses pensées au delà de cette terre. Tu t'es bien vengé , n'est-ce pas? le peu que mon pinceau t'arracha est devenu si lourd sur mes épaules! Oh! viens, Marie! viens, mon petit Jean ! Un regard ! un seul regard !... un dernier mot! Oh! oui, mon Dieu! que j'aie encore cette joie, et je veux bien mourir.

(Il part.)

Aloys Schreiber, né àKappel , près de Bade, en 1775; d'abord professeur d'esthétique à Heidelberg , et , depuis 1813, historiographe des Etats de Carlsruhe ; écrivain fécond , et dont la verve s'est exercée dans tous les genres : pièces de théâtre, romans, voyages, recueils de poésies sous les titres de Roses d'Automne^ Couronnes de Mijrthe et de Cyprès, Cornélia, etc. Alovs Schreiber a trop écrit pour l'avoir fait toujours avec succès. Cependant on estime surtout ses petits récits poétiques , ses ballades , et surtout ses légendes rhénanes , empreintes d'un caractère de douce et sainte gravité.