LA SAINTE CHAPELLE

de se répandre en imprécations publiques : elles sont sensées la pure inspiration du diable.

J'y ai entendu^ en 1777, le plus hardi, le plus incroyable des blasphémateurs. Imaginez tous les adversaires de Jésus-Christ et de sa divine Mère; imaginez tous les impies incrédules mêlés ensemble et ne formant qu'une seule voix : eh bien, ils n'ont jamais approché de son audace sacrilège, injurieuse et dérisoire ! Ce fut pour moi et pour toute rassemblée un spectacle bien nouveau et bien étrange, que d'entendre un homme défier publiquement et d'une voix de tonnerre le Dieu du temple, insulter à son culte, provoquer sa foudre, vomir les invectives les plus atroces, tandis que tous ces blasphèmes énergiques étaient mis sur le compte du diable.

La populace se signait en tremblant, et disait, le front prosterné contre terre : C'est le démon qui parle. Après qu'on l'eut fait passer trois fois de force devant la croix (et huit hommes le contenaient à pehae), ces blasphèmes devinrent si outrés, si épouvantables, qu'on le mit à la porte de l'église comme abandonné à jamais à l'empire de Satan et ne méritant pas d'être guéri par la croix miraculeuse. Imaginez une garde publique, qui préside cette nuit-là à cette inconcevable farce, dans un siècle tel que le nôtre!

Insensé ou maniaque, ou simplement acteur soudoyé, je n'ai jamais conçu le rôle de ce personnage. Ceux qui auront été présents et qui se rappelleront ses licencieuses paroles doivent confesser qu'il poussa ce rôle bien avant, et que le lendemain, à leur réveil, rien ne dut leur paraître plus extraordinaire que le fait de la nuit.

L'année suivante, le beau monde se rendit en foule pour voir la seconde représentation de celte curieuse comédie, devenue fameuse par le récit fidèle des assistants. On attendait le grand acteur y mais il ne parut pas. La police lui avait fermé la bouche : le diable se tut conséquemment. 11 n'y eut que des convulsionnaires subalternes qui ne méritaient pas la peine d'être examinés

ni entendus ; à peine vomirent-ils un petit blasplième. Le diable avait épuisé, Tannée précédente, toute sa rhétorique; mais il faut convenir qu'elle fut riche. Croirait-on, je le répète, que tout cela se passe à Paris dans le dix-huitième siècle? Pourquoi? Comment? A quel but? Je n'en sais rien, et bien d'autœs seraient embarrassés à répondre. i

Piliers des nallcè*

Sous les piliers des Halles subsiste encore la maison où est né notre Molière, le poète dont nous nous glorifions. Là règne une longue file de boutiques de fripiers, qui vendent de vieux habits dans des magasins mal éclairés, et où les taches et les couleurs disparaissent.

Quand vous êtes au giand jour, vous croyez avoir acheté un habit noir : il est vert ou violet, et votre habillement est marqueté comme la peau d'un léopard.

Des couilauds de boutique, désœuvrés, vous appellent assez incivilement; et quand Fun d'eux vous a invité, tous ces boutiquiers recommencent sur votre roule l'assommante invitation. La femme, la fille, la servante, le chien, tous vous aboient aux oreilles; c'est un piaillement qui vous assourdit jusqu'à ce que vous soyez hors des piliers.

Quelquefois ces drôles-là saisissent un honnête homme par le bras ou par les épaules et le forcent d'entrer malgré lui ; ils se font un passe-temps de ce jeu indécent : on est obligé de les punir en leur appliquant quelques coups de canne afin de châtier leur insolence ; mais ils sont incorrigibles.

Vous y trouvez aussi de quoi meubler une maison de la cave au grenier : lits, armoires, chaises, tables, secrétaires, etc. Cinquante mille hommes n'ont qu'à débarquer à Paris : on leur fournira, le lendemain, cinquante mille couchettes.