A M. DE LAMARTINE

Poète au regard d'aigle , Herschell harmonieux ,

Qui mets d'autres soleils aux poétiques cieux ,

Qui , ravisseur d'un rythme enfermé dans la nue ,

Fais vibrer sur la lyre une corde inconnue ,

Fixes dans notre esprit cet hymne sans pareil ,

Qu'on entendait en réve et cherchait au réveil ,

Cet hymne qu'à travers la nuit et le mystère

Les anges rarement confiaient a la terre ,

Est-il vrai que ta lettre a daigné m'envoyer

Que tu viendrais t'asseoir à mon humble foyer,

Et visiter nos champs , notre ville embellie ,

Ce fragment détaché des bords de l'Italie ,

Où le ciel , se peignant d'un éternel azur ,

Est presque monotone a force d'être pur ;

Où toute intelligence , on ne vit que par l'âme ,

Où sous des cheveux noirs brillent des yeux de flamme ,

Où la misère sobre et portant la ïierté

Que donne à ses en fans le Dieu de vérité ,

Dédaignant le nectar qui pend a nos collines ,

Convive de la foi s'enivre de doctrines ,

N'arme jamais son bras pour demander du pain :

Ce n'est que de l'esprit qu'elle ressent la faim.

Peut-être on t'aura dit que , dans sa frénésie , L'émeute ayant chez nous le droit de bourgeoisie , Hurle en nos boulevards , comme en un cirque ardent Un taureau furieui qu'a frappé le trident.

Mais, dans nos tristes jours , quel ciel est sans orages? Quelle mer de ses flots n'ébranle ses rivages ? Quel sol ne retentit des plaintes du tombeau ? Quel fleuve de remords n'entend gémir son eau ? Ah ! viens pour adoucir nos Ames indomptables , Comme ces vents du nord qui soulèvent nos sables ; Ta lyre , célébrant la concorde pour nous , Grand homme , nous verrait tomber à tes genoux. Viens , ici tout t'altcnd pour l'offrir une fête : Les lauriers de nos champs pour ombrager ta tête ; La muse , qui jadis eut un temple en ce lieu , Pour prodiguer l'encens en retrouvant son Dieu ; Tous ces demi-soleils , enfans de ton système , Pour te voir de plus près dans ta splendeur suprême , Et les restes pompeux de l'antique cité , Pour s'offrir à tes yeux sous leur plus grand c6té.

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Nous n'avons pas ici de hautes cathédrales, Ni de vieux monastère aux sombres corridors, Où Ton dit qu'à midi se soulèvent les dalles Couvertes des blasons des morts ;

Ni découpés à jour des clochers dont les pointes Dans les cieux envahis montent avec orgueil ; Ni chevaliers de pierre a genoux , les mains jointes , Au pied d'un gothique cercueil.

Ni madones des bois où jamais châtelaine

Pour un époux absent vainement ne pria ,

Où le pâtre en passant ôtc un bonnet de laine

Et dit un Ave, Maria ; , t] ^

Ni château crénelé dont la verte muraille Se hérisse de tours et de mâchicoulis , Que la vague des mers incessamment assaille De ses monotones roulis.

Mais la Home païenne ici vit tout entière ; Ici son aigle au vol dispensateur des fers A laissé plus avant l'empreinte de sa serre Qu'en aucun lieu de l'univers.

Tu verras des palais , des cirques et des temples , Jusque dans la poussière un noble souvenir , Et le passé partout exhalant des exemples A terriGé l'avenir.

Là les fronts abaissés des portes triomphales , Aux sommités du jour promettant même sort ; Ici des dieux mêlés aux urnes sépulcrales , Tristes alliés de la mort ;

L'arène ou s'égorgeaient le Gaulois et le Thrace , Contens d'être applaudis avant que de mourir , Devant ce peuple-roi qui voulait qu'avec grâce On rendit le dernier soupir j

Les gradins qu'inondait la robe orientale Des chevaliers couverts de suaves parfums , Et qui venaient , mêlés a la beauté vénale , Charmer leurs ennuis importuns ;

Brillans efféminés , qu'on ne pouvait distraire , Tant l'abus du plaisir avait blasé leur cœur , Que par l'émotion d'un drame sanguinaire Où la mort seule était acteur ;

Et puis la basilique à la frise élégante , Semblable au dieu bruni des feux de l'encensoir ; Des chapiteaux à jour, dont les feuilles d'acanthe Semblent trembler au vent du soir ;

Et le temple croulant de la triple déesse , Dans un bosquet riant étalant ses douleurs , Et qui s'offre couvert d'une ombre enchanteresse , Comme un front ridé sous des fleurs ;

Ruines où le soir vient rêver le poète , Débris qui sert d'asile à de moindres débris, Comme un prince exilé donne encor la retraite A de misérables proscrits.

Diane , poursuivant son nocturne voyage , Semble y chercher encor d'un rayon désolé , Sur son autel fendu par le figuier sauvage , Un encens qui s'est envolé.

Et la tour qui s'élance aux célestes campagnes , Dont le hardi sommet est voisin des éclairs , L'aqueduc qui nivelle et qui joint deux montagnes , Et porte Tonde dans les airs.

Et près de ses débris que le temps fait dissoudre , La nouvelle cité brillante de splendeur , Comme à côté d'un tronc consumé par la Un rejeton plein de verdeur.

Dans le quartier brillant que peuple le dimanche ,

Le théâtre étalant sa colonnade blanche ;

D'opulens ateliers , de larges boulevards ,

Où sans peine de front pourraient voler vingt chars j

De vastes hôpitaux où le secours abonde ,

Où le ciel a mis l'ange au service du monde ,

Où de l'isolement adoucissant l'horreur ,

L'orphelin dit encore ou ma mère ou ma sœur ;

Des ondes circulant en un jardin splcndide ,

Enfant miraculeux de la verge d'Armide ;

Des balustres d'albâtre entourant des bassins ,

Un parterre on volute égarant ses dessins ,

Et de hauts marroniers aux branches colossales ,

Où , parmi les bouquets de fleurs pyramidales ,

Du rossignol craintif le chant est exhalé

Comme l'encens d'un vase à nos regards voilé ,

Le marbre découpé par une main savante

Se dresse en déilé , se déroule en acanthe ,

En vase s'arrondit , s'assouplit en roseaux

Qu'affaissent des Tritons , divinités des eaux ,

Et Diane et Vénus , et Pan et le Satyre :

Tous ces dieux dont les noms ont fatigué la lyre ,

Et dont le ciel brillant à la fin a pâli

foudre

Sous les tristes Tapeurs que soulève l'oubli ; Pléiade que la muse a cessé de conduire , La muse qui disait analhème au martyre , Qui sur un lit de fleurs endormait le remord , Et mettait un sourire aux lèvres de la mort , Et dont les doigts hrillans de rose et de lumière , Prodiguaient vie et grâce à l'informe matière.

Et puis nous irons voir ( car décadence et deuil Viennent toujours après la puissance et l'orgueil ) , Nous irons voir au bord d'une eau stationnais , Aigue-Morte aux vingt tours , la cité poitrinaire , Qui meurt comme un hibou dans le creux de son nid , Comme dans son armure un chevalier jauni , Comme au soleil d'été , qu'il croit être propice , Un mendiant fiévreux dans la cour d'un hospice. Et puis son port bordé de huttes de roseaux , Où viennent s'amarrer quelques rares vaisseaux , Où le triste pécheur que le besoin harcèle , Rapièce d'un vieux bois quelque vieille nacelle. Et cependant ces lieux de misère haletans Comptent des anneaux d'or dans la chaîne des temps. Ces murs , encore intacts dans leur vieille altitude , Dont le triste gazon verdit la solitude , Etaient de l'Orient l'opulent magasin , Et voyaient affluer le turban sarrasin.

I n pèlerin royal , dans ses saintes colères , Voila deux fois ces mers de ses mille galères , Alors que , plein d'ardeur dans ses pieux desseins ,

II voulait du Croissant nettoyer les lieux saints.

De hauts barons couverts de leurs cottes de mailles , Dont Venise avait joint et poli les écailles , Faisaient flotter ici sur leur casque luisant La plume de L'autruche ou celle du faisan , Et surtout la bannière aux annales célèbres Qu'exhumait Saint-Denis du fond de ses ténèbres , Lorsque la France , ayant un danger à courir ,

Commandait a ses fils de vaincre ou de mourir.

Deux peuples dans leurs rois ici se rencontrèrent ;

Et, long-temps ennemis, surjle front se baisèrent.

L'or , la pourpre , l'azur , se drapaient pour des jeux ,

Et luttaient de splendeur avec un ciel pompeux j

Les airs portaient au loin la fanfare guerrière ,

Les chevaux des tournois soulevaient la poussière ;

El les dames , du haut des balcons élégans ,

Sur le front du vainqueur faisaient voler leurs gants....

Et voilà que tout dort , et que de tant de fêtes

Il ne nous reste plus que ces plages muettes ;

Que l'oiseau qui se plaint dans ses marais taris ,

Et dont le vol pesant heurte les tamaris ;

L'onde qui sur ces bords se berce solennelle ,

Comme le balancier d'une horloge éternelle.

Alors , ô Lamartine ! à ces retours du sort De celui qui prétend tonner après sa mort , Et qui vient en ce lieu demander des images Pour jeter plus avant sa gloire dans les âges , Le front triste se penche , et l'orgueil se détruit De voir tant de silence où régnait tant de bruit.

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