Rome was not buiît in a Day

Un laboureur avait acquis Quelques arpents d'une terre stérile.

Otez-en, dit-il à son fils, Les ronces, les chardons, et toute herbe inutile. Le jeune homme aussitôt visite le terrein :

De tous côtés il voit avec chagrin Tout ce que la nature, à nos désirs contraire, Fait naître dans un champ quand elle est en colère. Je n'en viendrai, dit-il, jamais à bout ; Ce ne sont qu'épines partout ; Il me faudrait un siècle et même davantage. Là-dessus il se décourage, Il ne fait pas le moindre effort :

Il court, il s'amuse il s'endort.

Le lendemain son père lui demande S'il a bien travaillé. — Non ; la tâche est trop grande ; Je n'ai pas commencé. — Le sage laboureur Lui dit alors avec douceur :

Vous comprenez mal ma pensée ; Pourquoi m'attribuer une idée insensée ? Il ne s'agit que de ce petit coin.

L'ouvrage n'est pas long ; ne vous rebutez point. Son fils, plein d'ardeur et de joie, Sans perdre un seul moment prend sa bêche, et s'emploie A nettoyer la place avec beaucoup de soin. Le jour suivant tâche nouvelle.

Ainsi de suite il redouble son zèle :

Tout le mauvais est arraché.

Ce terrein si stérile est bientôt défriché. Ne commencez un long ouvrage Qu'après en avoir fait sagement le partage.

27. Former Prosperity embitters Adversity. Que je te plains ! dit à Martin Un joli cheval de monture ; L'aube du jour te voit travailler au moulin,

Toujours bâté ! Ma foi, vive Epicure ! Je suis le favori de l'humaine nature : On me choie, on me panse, on fait grand cas de moi ; Je suis traité comme un cheval de roi ; Et dans le fond ma seigneurie

Se compromet avec ton ânerie :

Retourne manger tes chardons ; Tu n'es fait que pour les affronts, Ame basse et sans énergie !

Je reconnais les propos d'un faquin, Dit l'âne : mais, voyons, quelle sera ta fin ?

Je sais supporter ma misère ; Travailler et souffrir fut toujours mon destin : Dans mon état, qui peut me devenir contraire ? On peut te plaindre avec plus de raison : Attends ton arrière-saison ; N'étant plus bon à rien, quel sera ton salaire ? L'homme ingrat te réformera, Quelque manant t'achètera, Qui te fera trotter de la bonne manière ;

Tu serviras dans les plus vils emplois ; Tout le jour au fumier, puis à la chénevière, Meurtri de coups, et souvent aux abois, Appelant la mort mille fois.

Plus malheureux par la pensée, En comparant ta fortune passée Tu peux envier le destin De ce pauvre âne du moulin.